DESDE AQUÍ


En la ciudad, hay una consigna:
"No amarás al extranjero".
Babel, sardónica,
se ríe del viejo emblema
mezcla lenguas diversas
declina los verbos muertos
y apostrofa en occitano.

Cristina Peri Rossi






A ser extranjero se aprende. Puede ser comprometidamente fácil
o irremediable y complicado. La sentencia es sencilla, vivirla
a veces, no tanto. Hablo como siempre, con la única posibilidad
que tengo: la que conozco. (Comprendiendo esto cada vez menos obviamente).

Empiezo por desmenuzar una situación casi hilarante:
ser extranjero en la propia casa. La posibilidad (de cualquier cosa)
al entrar a una casa ajena tiene sentido, no así cuando se entra
al espacio físico vital de cada uno. Sentir frío o miedo, sentir
desconcierto y hasta curiosidad, suena confuso al tener esas
percepciones justo en el momento en que la llave de la chapa, ha girado.
Y si eso sucede, no atino a pensar qué tanta bondad exista en esas señales.
Más extraño aún, si adentro se tiene temor de cualquier cosa, de hacer
ruido por ejemplo, aún cuando se tenga plena consciencia de que la casa
está sola. Una entonces, ya es una extranjera y quizá hasta probable exiliada.

Cambiar de ciudad, de amistades, de formas de vida, implica, quizá para
algunos, un riesgo que se paga caro cada día. Por más felicidades y avances que
se puedan tener, por mejores historias o tal vez extraños paisajes,
siempre está detrás de uno, la sombra enorme de la distancia. (Ese filtro
cruel que nos dice lo poco que nos queda entre las manos). Hay extranjeros
felices de nunca volver, de jamás dar marcha atrás, de ni de soslayo
observar quiénes o qué eran antes de estar parados en el lugar en que se
encuentran. Hay otros que llevamos por bandera la nostalgia y seguimos la marcha,
eso sí, con un poco de más peso que los enteramente libres. Esta postura me es
poco inteligente pero ¿quién dice que las saudades pertenecen al helado mundo de
la lógica? Una, mexicana y con bandera, entonces quiere lanzarse al vacío como toda
niña héroe o como todo niño heroíno. (Creo que Juan Escutia se inyectaba
casi a diario, cualquier cosa). Lo más curioso del asunto es que cuando se
retorna al lugar deseado, (al origen), la punzante quemadura de emigrar aparece
al poco tiempo, simplemente cuando se camina por las calles familiares con los ojos
cerrados y nunca, se tropieza. (¿La migración tendrá que ver algo con el
masoquismo? ¿O el único parecido real que puedan tener será la eme?
Haciendo esta pregunta puedo notar que la coherencia emigró de
mi cerebro hace algunos años).

En esta ciudad he escuchado muchas veces, esos juegos de palabras que deseando
ser interpretados como gentilicios, con todo el rigor de la palabra,
acaban como formas curiosas de la imaginería del migrante. Oaxacalifornianos,
chiapanorteños, etc...Yo me asumo, me sé y me autobautizo ahora, Tijuanajuatense.
No por nada el nombre de la ciudad donde nací, crecí y me deformé
(Quanaxhuato en tarasco significa: cerro de ranas)
y el nombre de la ciudad actual donde vivo, Tijuana, llevan en común
no sólo la relación con los animales (allá batracios, aquí pollos y coyotes)
sino que las dos, opuestas y cantarinas se carcajean a la par, del mundo,
con su jua jua jua de por medio. Allá caóticasurrealbarroca y aquí caóticarealyurbana,
empiezo a darme cuenta de que son como unas primas que se llevan tremendamente
bien y que añoran verse cuando están distantes, esto es, las dos saben divertirse,
pero la pasan mejor si están juntas. Un detalle particular que ha marcado mi vida
es que, en Guanajuato, la casa donde viví la infancia y donde mi familia vivió más de
cincuenta años, hoy por hoy es la casa donde el gobierno ha instalado las
oficinas de la dependencia "Comisión de atención al migrante y sus familias".
Cuando supe esto, fue como si se cerrara la reja de aquella amada casa marcada
con el número 150 y me entregaran una llave brillante y nueva para la irreconocible
cerradura. ¿Azar? ¿Karma ¿o mera coincidencia?
Hace algunos años, con el pensamiento amarillista estúpido e ingenuo de las personas
que no saben y que hablan por hablar, esto es, sin conocimiento remoto de causa,
yo dije:
-¿a qué vas a Tijuana? ¿quieres que te maten?
el interlocutor (que es un japonés sumamente inteligente, literato y traductor),
se limitó a mirarme y sabia, simplemente, guardó silencio. Además,
hizo el misterioso viaje a Tijuana. Catorce años después de haber personificado
esa historia, estoy por cumplir dos, viviendo intenso cada día, estas fronteras.

Hace poco, alguien me preguntó mientras caminábamos un domingo por
la calle Constitución, si me gustaba Tijuana. Literalmente dijo:
-¿Te gusta esto?
A lo que respondí segura:
-A todo una puede acostumbrarse.
Al hacer referencia a la costumbre ¿quise decir que ya asimilé la ciudad?
¿que ya no tengo otra salida? ¿o que estoy pagando mi cuota para ser extranjera en
toda la extensión de la palabra? No lo sé. Lo cierto es que me he descubierto dentro
de algún camión hacia la línea, o en la parada de los taxis a Rosarito (escuchando
el grito al más puro estilo Celiacruciano, en la voz gravísima de chófer:
¡Arrooooozzzzz, ariiito!) y llevo puesta en la cara una sonrisilla cómplice.
Cuando me descubro feliz, me llega, de a poco, el miedo.
¿Qué son las ciudades sino los lugares que hacemos nuestros? Donde mezclamos
los ecos de los pasos en otros territorios, con los pasos que a nuestro lado
suenan y marchan.

He tenido la suerte de visitar otros países, donde no me he sentido extranjera
en lo absoluto. No sé si la razón de esto sea que estuve sólo por periodos
cortos y vacacionales, o si porque me sentí tan a gusto que era como andar mi casa.
(La casa pequeña que tengo en construcción,que espero terminar un día y entonces,
recibir a extranjeros para que se les olvide que lo son). Es sabio eso de
"tener por corazón un hotel" -léase y compréndase sin ningún tipo de
connotación sexual-, se trata simplemente, de saber, que el único lugar más
transgresor y transgredido donde la gente siempre se siente placenteramente bien,
es ese músculo palpitante que con o sin identidad, geografía, lengua o raza,
los seres humanos llevamos dentro.

MIS BLOGAS COMPLETAS


Algún día serán publicadas estas, mis blogas completas.
(como la inútil nunca escribió un buen libro, jamás se lo publicaron).

GERTRUDE STEINIANA

"Un post es un post es un post es un post"



GERTRUDE STEINIANA II

"Un poste es un poste es un poste es un poste"

PESADUMBRE VIRTUAL

¡Oh, dioses! ¡Mi página aún no está a la altura de ciertos links!

DE MOVIMIENTOS


Un gato salta
la noche parpadea

HORARIOS

Aún no entiendo que sean las cuatro y media de la tarde
y que a la vez ya sea la noche. En estos lugares la noche es una adelantadita
o definitivamente la tarde aquí, es una hipócrita.

DEDICATORIA CON VERSOS RELLENOS DE NUBES DE PÁJAROS

A las nueve cuarenta y cinco de la mañana escribí un poema...¿Y?

¿A poco hoy voy a ser una insomne?
Seré una cursi, eso sí, más nunca pierdo el sueño.
Seguiré soñando que no durmiendo. (Con gerundios y todo).

A veces, sí me gusta que llueva.

MALAS COMPAñÍAS


Esta es una idea vaga.
Es vaguísima y además
se junta con estructuras rítmicas
bastante repetidas y gastadas
no conforme con ello hace ronda
con rellenos metafóricos
demasiado utilizados, anticuados.
Del barrio son lo peor.

Para algunas poéticas
esta idea no sirve para nada.

Hay algunos hombres tan exquisitos, que rayan en la elegancia de no Ser.

LOS PATIOS

Los patios de algunos poemas
tienen en el centro una fuente
donde los pájaros se detienen
pausados
a beber agua

Hay también Sabinos
enormes
donde el tiempo enredadera
se abraza
y juega a ser memoria

Algunas tardes salgo a caminar
rodeando sin prisas la fuente
y veo las nubes turbias
y oigo el negro inconfundible estruendo
de los cientos de pájaros
llegando
en bandadas
a cerrar el día con su oscuro plumaje

PALABRAS

Y de todo lo que hay por decir
escojo
no decir nada

De todo lo que se ha dicho
escojo quizá
siete palabras

De todo lo que no digo
me enfermo
y como toda negra enfermedad
las palabras me consumen

CALLEJÓN SIN SALIDA


Estoy enamorada. Grave problema.
Estoy enamorada de todo el mundo. Gravísimo problema.

TERCIA

¿El humor (Del lat. umor, líquido) tendrá que ver más con el amor
o con los líquidos que segrega el cuerpo?

LA LÍNEA


Línea (Del lat. linea.)

Extensión continua de puntos considerada sólo en su longitud.
Trazo continuo.
Serie de personas o cosas situadas una detrás de otra o una
al lado de la otra.
Figura armoniosa y delgada de una persona.
Estilo de una cosa, especialmente aplicado a la moda.
Cable o conjunto de hilos que conducen la corriente eléctrica.
Orden de valor de un conjunto de personas o cosas que tienen
características semejantes.
Cada fila de letras de un texto.
Término o frontera de un territorio.
Zona donde se combate en una guerra.
Serie de puntos elementales alineados en que se descompone
una imagen para su exploración.
Formación de tropas en orden de batalla.
Dosis de cocaína o de otra droga en polvo, en el lenguaje de la droga.
Posición que toma el arma de un esgrimista respecto a la del otro.
Línea colateral.
Línea curva.
Línea de los ábsides.
Línea equinoccial.
Leer entre líneas.
Escribir o enviar una carta, enviar unas líneas, un mensaje de convocatoria
para que entre todas
tracemos una línea geográfica, una línea de ideas, trabajo y acción.
Desde aquí, desde la línea.
Y entre todas también, por supuesto, la cuidemos.

Saludos!


Amaránthrax

***

LA LÍNEA es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste
de la Frontera México-Estados Unidos.
LA LÍNEA es un reflejo de lo que somos, un grupo diverso de mujeres jóvenes,
no solemnes y activas en distintas disciplinas.
LA LÍNEA es una publicación que conjunta la plástica, las artes visuales y
la literatura.

Hemos trazado esta línea:

1.Heroínas
2.Identidad
3.Venganza
4.Muñecas
5.Fealdad
6.Cuerpo
7.Moda
8.Deportes
9.Maternidad
10.Enfermedad
11.Brujas y Santas
12.Vicios

Doce temas que tocaremos mensualmente en este espacio.

Mujeres que quieran participar con nosotras, envíen su currículum y una muestra de
su trabajo a: lalinea_publicacion@hotmail.com

Los textos no deben pasar de tres cuartillas.

REALISTA

Y cuando se acaben de casar todos y cada uno
de mis amores Platónicos...¿seguirán los Aristotélicos?

LECCIONES


Para escribir un poema
se debe escupir bien lejos
quitarse los pelos de la boca
y arrancarse un poco de piel.

Dejar fuera la melancolía,
nunca jamás recordar siquiera
que existen las palabras tristes.

Como carne cruda masticar la entraña,
escurrirle la esencia,
estar siempre en la vigilia
de las palabras.
Dejar la herida abierta al sol
y que el sol mismo, la seque.
¿Si no para qué arde?

Escribir es desmenuzarse
pensando que nada duele,
carcajearse plenamente,
como los viejos
conservados en sabiduría.

Decir algo es también avanzar un poco,
sacudir ese lado izquierdo
-justiciero e inútil-
de mi eclesiástico cerebro femenino.

Espero que la intuición no me falle,
para que al terminar este poema
encuentre un buen final.

NABOKOVINA (que no, Nabokobovina)

Humbert Humbert,
acongojado mientras sale
de la librería,
se repite:

Y Lolita aquí,
sólo cuesta cien pesos…


***


CONTESTATARIA

¡Yo me acuerdo de Todo!
Pero...¿de qué?

DE OLVIDOS Y OTRAS CONSIDERACIONES

Sobretodo, sobre nosotros mismos habrá que olvidar:
La mariguana, el alcohol, los autores, el ego, la paranoia,
el juicio, el cristianismo, la moral, el tabaco, incluso a los lectores y,
clave de vida:

El copy paste.

PD: Algún día, quizá muy cercano no os preocupeis,
el Blogg se olvidará de nosotros. je je

INMEDIACIONES


El mar allá afuera
se rompe
bravísimo
ruge

La lluvia de estrellas
se avecina
lo dicen los pájaros
y la huída fugaz de las liebres

Son las cuatro cuarenta y cuatro
la madrugada pasa lenta
pausada me mira
se rie
avanza

irremediable

GORDITAS DE NATA Y TOSTADITAS DE CANELA

En mi casa no hay gas. No puedo cocinar. Es mediodía y tengo hambre. Tengo casi
nada en el refrigerador. No hay frutas. No hay pan. No hay nada. Tengo que
salir de aquí. Tengo que huír de inmediato. Me baño con agua helada. Me visto.
Por primera vez en muchos años me recojo el cabello. Me veo extraña.
Demasiada frente. Salgo. Bajo la loma, llego a la carretera. El sol arde y a su
vez, quema. Taxi. Entonces...comienza el viaje: Hamburguesas a un dólar,
comida china familiar, pan libanés a toda hora, tacos dos por diez, donas
venecia en la esquina, calimax abarrotado, churros escarchados con azúcar,
elotes en vasito, comida mexicana, comida corrida, hot dogs en su carrito,
pollo sinaloa, frutas con chile, tejuino insondable,tamarindos en bolsa, dulces
al mayoreo, enchiladas grasosas, no veo los tacos varios, quesadillas con zeta,
tamales oaxacaqueños, mulitas al pastor, bebidas refrescantes,
jugo de naranja cien por ciento natural, comida griega, tacos de pescado,
rebanadas de pizza, pasteles de betún tieso, galletitas de avena, marinela
rebosante, aguas, nieves y caldos de cultivo la michoacana, chocolates tres
por cinco, carne asada y verduritas, tortillería rechinante, menudo y barbacoa,
tacos de borrego recién nacido, pozolito verde y rojo, mole con pollo,
mucha tierra, mucho polvo,algo huele rico...ya casi llego al sitio de los taxis
que van hacia Laureles y la colonia Xico...gorditas de nata y tostaditas de canela.


***

TRANSEÚNTE EN LA RED

En este sitio no hay un sólo taxi.

YA NO QUIERO MIS CINCO MINUTOS DE FAMA,
QUIERO MIS CINCO MILENIOS DE BLOGG


Sólo por el Blogg nazco cada día.
Sólo por el Blogg la gente me saluda.
Sólo por el Blogg empiezo a ser famosa.
Sólo por el Blogg he vuelto a creer en el amor.
Sólo por el Blogg renuncio a mi trabajo.
Sólo por el Blogg dejaré de beber.
Sólo para el Blogg adelgazo.
Sólo por el Blogg dejaré de fumar.
Sólo por el Blogg hoy estoy enamorada.
Sólo por el Blogg subió mi autoestima.
Sólo por el Blogg no despilfarraré el dinero.
Sólo por el Blogg ya no siento la distancia.
Sólo por el Blogg ganaré la lotería.
Sólo por el Blogg me convertiré en leyenda.
Sólo por el Blogg la gente me rodea.
Sólo por el Blogg vuelvo a Dios.
Sólo por el Blogg todo es hermoso.
Sólo por el Blogg ya no seré suicida.


(cántese y báilese esta cumbia al más puro estilo chilango)

El lunes pasado se me ocurrió hacer una reconciliación con el mundo.
Esto es, prepararme una taza de café con leche y beberla sin prisas. La llamo
reconciliación con los dioses, si al acto le añado un pan dulce y me
dedico a sumergirlo con cierta destreza (tienes que impedir que se deshaga antes de
tiempo y que el pan caiga dentro de la taza hecho una masa intragable. La nata nunca
ha sido de mis preferencias tampoco) y degustarlo feliz como niña con crayolas nuevas,
(y por supuesto, una amplia pared recién pintada de blanco). El caso es que
después de beber mi reconciliación con el mundo a las diez de la noche
aproximadamente, como le sucede a los ancianos, el sueño se fue de mi casa,
sin avisar. No se llevó nada excepto las horas nocturnas en que se supone
yo descanso. El sueño no ha regresado.Ya es viernes y ni siquiera una llamada
telefónica al Colegio o un mensaje electrónico he recibido. Tengo un poco
de miedo. No quisiera perderlo todavía. No me gustaría imaginar que algo malo
le pasó. Pero confío en él un tanto. Alguna vez lo descubrí sentado en la ventana,
en divertida charla con dos o tres gatos, quizá lo invitaron de paseo. Eso.
Seguramente mi sueño, anda de visita en algún tejado.

MONSIVANEOS

"Si quieres ser feliz como dices,
no analices, muchacho,
no analices."

(versos de antaño canturreados por Monsiváis)


El pasado martes 12 de noviembre se llevó a cabo
la charla "Cultura y Sociedad: Cambio de Paradigmas"
por Carlos Monsiváis, dentro de las actividades del
Seminario Permanente de Estudios Culturales, aquí,
en el Colegio de la Frontera Norte, que es la Institución
a donde el año pasado, anhelosamente llegué desde Guanajuato
para iniciar una maestría fantasma en Estudios Culturales,
y donde, al no haber tal, actualmente trabajo.

Este martes, apenas año y medio después de
el cambio más radical en mis veintisbsmrsbs años de vida,
(creo definitivamente que es más emocionante cambiar de ciudad,
parajes y amigos que cambiar de estado civil, por ejemplo)
me senté a escuchar una charla donde se presentaron una serie de
bosquejos (la palabra moda aquí fue: "escenarios") que contenían
el retrato feroz de la problemática diversa en la cual nuestro país
está enfrascado, así como la cruel verdad de los "cambios"
que hasta ahora conforman nuestra mexicana sociedad en decadencia.
(Pensé que para estas fechas, según mi utópico calendario, ya debería
estar preparando el tema de tesis para finalizar la maestría).
Opté por garrapatear en un papel las ideas del agudo crítico,
que me provocaron desde risa ingenua hasta pavor tremendo.
(Son pocas en realidad, todas las demás fué imposible escribirlas,
pues la velocidad de Monsiváis para saltar de una idea a otra y de
un tema a otro, emula a una liebre perseguida por perros de caza...
¿o yo seré muy lenta?).

No aspiro a decir ninguna teoría al respecto ya que sólo cuento
con la intuición y el sentido común a los que nadie debe creer nunca.
Siendo éstos mis únicas herramientas reales, me transformo en
fémina amanuense y simplemente transcribo:

1.- La Educación: Zona de Desastre.

2.- Recomendación a los padres de familia para fomentar a los hijos,
el gusto por la lectura: "Si no lees, te va a pasar lo que a Fox".
(Sin la lectura no existe articulación verdadera).

3.- El nuevo ritmo del habla, presenta en la conversación de todos
los días, a el acto sexual como regente de la vida cotidiana. (Espero
que con sus precauciones de látex).

4.-Fragmento hilarante de un discurso de Fox frente a grupo de
intelectuales: "Yo, a diferencia de ustedes, me formé mirando las
nubes..."(una manera muy poética de decir que es un ignorante).

5.-Ahora el lenguaje es unisex e intenta siempre, ser violento.

6.-¿Dónde lo local alcanza lo global? En la intolerancia verbal
y la desesperanza.

7.-A veces no entiendo lo que digo en sueños. Me preocupo demasiado
cuando el lenguaje académico ocupa las palabras en mis sueños.

8.-Los poetas son los legisladores no reconocidos de la humanidad.
Palabras de P.B. Shelley.

9.-La Dra. Liz Maier solicita la reflexión de Monsiváis, al referirse
con una pregunta, que a su vez surgió de una charla (penaajenesca para ella
con justa y enorme razón), con el tecnócrata Secretario de Hacienda de
la época salinista. (El "Sr. Secretario", literalmente le dijo -puedo imaginar
hasta guiño de ojo como queriendo "caer bien"-: "Hablando claro, en México
hay 40 millones de personas...sobrantes"). La Dra. Maier le pregunta a
Monsiváis: ¿Cuáles son los escenarios para los 40 millones "sobrantes"?
A lo que responde:
-Ninguno es halagüeño: Pequeñas guerras civiles en forma de motines ya que
la pobreza no se resuelve jamás con represión. Resistencia física
al afán del exterminio. La protesta ha resultado ineficaz y el determinismo
ha calado hondo. La culpa es de la falta de protesta.

10.-La Identidad es tener un salario digno.

11.-Preguntas de académica sentada entre el público: ¿Qué pasa ante la
negación general y total del feminismo en la ciudad de Tijuana? ¿Cuál
es la palabra para nombrar esto?
Repuesta Monsivosa: Hipocresía. La justificación para solidificar modelos
de vida prehistóricos. ( Y eso, en todo el mundo).

12.- La mejor profecía visual (llevada al cine) sobre la Migración:
"Born In East L.A."

13.-Una académica hace pregunta barroquísima (dura aprox. diez minutos
hablando) para saber de qué manera los académicos pueden apoyar los
"cambios" sociales vertiginosos (desde la Academia, claro está) a lo
que Monsiváis responde: Creo que con el enclaustramiento del
académico no se llega a ningún lado. Los cubículos de investigadores y
académicos son museos temáticos. (Noté que el Dr. Valenzuela carraspeaba
y se sonrojaba un poco, más no bebió agua súbitamente).
Los académicos no tiene temas vivos. Los académicos
no pueden, no deben quedarse con una sola "ubre".(Aquí entre risillas
cabulescas Monsiváis le dijo a Valenzuela: -Creo que me pasé, ¿verdad?
Valenzuela responde:- "No, no, ¿cómo crees?").

14.-Los Estudios Culturales son una disciplina reciente que sustituye
la moda de la Sociología. Es un interés de los jóvenes para preparar un
nuevo campo de actividad cultural. La Historia y la vida cotidiana.

15.- Un estudiante pregunta sobre ¿Qué hacer frente a las "campañas"
televisivas a favor del "cambio"?
Monsiváis reclinado a su lado izquierdo, codo en mesa, mano en mandíbula,
ya cansado y quizá hasta aburridísimo responde:
-Activar la sordera institucional. Volver a los viejos refranes:
"A palabras necias, oídos de sordo". Y sobre todo: Apagar la tele
y ponerse a leer. Ejem...ejem...

16.- Faltan estudios verdaderos sobre la frontera.

17.- Pero además, hoy, todo es postfronterizo.

Cuando la conferencia terminó era la una y cuarto de la tarde.
Comenzó a las diez. En uno de los recesos, poco antes de hacerlo
efectivo, llevaron un papelito al presentador de la mesa. El crítico
detuvo su charla y dijo: "Siempre que mandan esos papelitos a una mesa
donde yo estoy hablando, pienso que están avisando que afuera me espera
la policía". Yo recordé que tenía una larga lista de deberes por resolver,
otro tipo de policía y la máquina donde el hipnotizante Blogg, ansioso, esperaba. Jé jé

SHAKESPEARIANA

Ser o Loser, that is the question.


***

Todo tiene su lado bueno y su lado podrido.

INICIANDO SESIÓN

Anoche, por fin, pude instalar la computadora en mi nuevo espacio.
(Un cuarto hermoso con techo de dos aguas -ya lo dije antes, soy
una mujer precavida-, amplias ventanas con vista a Tijuana -chale!
ahora sí ya soy una chica border, pero jamás me pintaré el pelo de
paulina, digo, rubio- y lo que más me gusta: cinco vigas (en juego
con la construcción estilo chalet) de la casa, donde en una de las
cuales voy a colgarme el día que ya no resista más la distancia y
las ganas enormes de volver a mis lugares. O de plano el día que,
emulando a las poetas chingonas del siglo XX (Heriberto me diría en
otros tiempos: Amaranta, no mires atrás, no vuelvas al pasado) haga
mi performance suicida y me cuelgue de la viga central, con las
cortinas abiertas para que cuando mi cuerpo putrefacto comience a
desprender sus inverosímiles olores, esto después de unos tres días
de cometida la obra (en estos días, ¿quién me va a decir que
eso no es arte? Yo también quiero ser artista, merde!), la gente vecina
pueda descubrir el cuerpo del olorcito, que no del delito, pues dejaré
carta y todo, eximiendo responsabilidades. (No vaya a ser, Heriberto,
que una parte de la población de Guanajuato venga con filosos machetes
a por tu cabeza. No te creas, esto no sucedería, nadie me quiere tanto
y como para entonces ya vas a ser más ampliamente reconocido -hasta
a Guanajuato vas a llegar jeje- pues el mundo preferirá quedar bien contigo
que hacerte el mínimo reclamo o pedirte alguna explicación acerca de
mi acto poético circense en las vigas de esta casa. Aquí, en tus dominios
fronterizos, en esta tu caótica ciudad: Tijuana. Y esto, ya que el mundo
sabe (chale como si fuéramos tan importantes!) que gracias a ti,
vine a dar acá. (Sin albur, of course, amigos y amigas lectores).
Yo ya pienso que mucha gente se asoma a leer mis babosadas
jajajajaja méprisable blog.

En fin, les contaba que instalé la máquina sobre el escritorio que
amablemente Pedro Beas me obsequió (a ver si al rato no quiero
convertirme en música electrónica por ósmosis, porque en dj ni
de chiste lo pensaría) después de casi dos meses que llegué a
esta la ex-Manlio´s house.
Lo primero que hice fue comprobar si el trancazo que le di sin
querer al CPU no había surtido efectos mayores e inmediatamente
encendí bocinas y puse una rolita que me encanta para inaugurar
el evento: Bitter Sweet Symphony con The Verb
(aunque no le entiendo nada ya que una de mis tantas graves lagunas
de ignorancia consiste en que no hablo inglés) pero la música
es la música, ¿verdad Pedro? y yo me pongo muy prendida a bailotear
y a ser feliz por ver que ya me puedo sentar a narrarles una historia,
a falta de interlocutores de carne y hueso.
(¿Quién dijo que no había maneras para exorcisar la soledad?) Total,
lo más enfermo de este caso (clínico) que soy, fue que no pude evitar
la gana de hacerle click al icono de messenger y que éste, para mi
sorpresa, abriera la conocida ventana con los circulitos esos que se
desaparecen así como emitiendo telepáticas ondas visuales, y que yo,
sintiera un sobresalto en mi sofocado corazón, exactamente igual que
cuando niña aún, le dije que sí a mi primer Nefando Verdugo Novio
(Así se llama el rrope del mal).

Chale! me quedé viendo pasmada a ver si por arte de magia (los magos
fueron de los primeros artistas no reconocidos como tales) podía conectarme
a la lista de Adrian Messenger (ahora resulta que hubo un tipo con este
nombre.) Lo extraño de esta acción (y que seguramente mañana me
seguiré preguntando que fué en realidad lo que me impulsó a llevarla a cabo)
es que la hice con plena consciencia de saber que en esta casa
no hay ninguna línea telefónica. (¡¡??)
En fin, que cuando recobré la inconsciencia, ya la rola se había terminado
y yo con los ojos clavados frente al monitor circulitos apareciendo
circulitos desapareciendo, sentí la necesidad súbita, cuasi satori
(esto es un poco parecido a estar en la cúspide de la soledad,
una revelación total -de que algo estoy haciendo mal en mi vida-)
de encender un cigarro. Y con pena me doy cuenta que nada
más me queda uno, así que para anexarlo al ritual inaugurativo,
lo fumo despacio, escandalosamente despacio!

Después, para seguir en el ritmo total de mi Alta Cursilería,
puse Wicked Game con Chris Isaac y después de repetirla unas tres
veces opté por los mp3 que conseguí del amado y casi desconocido
(por mi) Perry Blake, en honor a un amigo que por mi culpa (lo distraía
demasiado en aquéllas épocas) perdió el cd al dejarlo en una de las banquetas
(donde estábamos sentados conversando) de mi entrañable Paseo de la Presa
en Guanajuato. (Gasp! si Don Jorge Ibargüengoitia leyera esto le daría
diarrea extrema y volvería a pedir descabelladamente un avión en explosión
para morir de nuevo).

El caso es que cuando opté por abrir el bloc de notas donde esto escribo,
noté de inmediato que ya tenía una historia breve que contar y que de entrada,
ya tenía el título. Otra cosa que me intriga es pensar en función de qué
empecé narrando esto en tiempo futuro, como si después de dar los buenos
lagañentos días en la oficina ya estuviera pegada y deseosa (ni siquiera ya
de revisar mis correos, actividad hoy desplazada por un tal Blogg,
ojalá fuera un tal Bloch como el amigo de Proust y estuviese en Busca de
la Amaranta Perdida, que no la perdida de Amaranta, entiéndase bien).
Creo que el gramo de cordura que a veces utilizo, me hizo advertir
que si mañana me pusiera a escribir esto que les cuento, estaría robando
el tiempo laboral y mis compromisos serios de diseño editorial se verían
sumamente afectados por esta nueva fiebre que hoy, me inunda.
(¿Pensaría esto el buen Rulfo en sus horas de burócrata frente a su
escritorio? Bueno, en todo caso, ese señor sí escribía).


Amarantus Caballeris


PD: Gulp! creo que en realidad este texto debería ser una oda al Blogger,
o la crónica de cómo una mujer se perdió para siempre entre los vicios virtuales
del capitán Spot.

PD: Ahorita escucho el álbum TRES de Joaquín Álvarez, ¿a alguien le agrada?



***


LENGUA SOMOS Y EN LENGUA (VIRTUAL) NOS CONVERTIREMOS

En francés, mensonger significa: mentiroso.
Messengerdependiente, you must never forget.


***


ANUNCIO EN EL PERIÓDICO

Mujer del departamento 6, busca irracionalmente a hombre 9.


RESPONSO

Un sucio y maldito anónimo sobre mi colchoneta. Me cambió la vida.
No confíen nunca en las secciones de anuncios, menos aún en la amarilla.
¿Acaso sería un chino?


***


NEW YORK


I

La ciudad de los vértigos invertidos.



II

La calle donde el glamour sale a caminar con zapatos nuevos.



III

Se piensa que los chinos inundaron con lavanderías
los subterráneos neoyorkinos...¿o de verdad criarán dragones?
Sale demasiado vapor de sus alcantarillas.


IV

El lindo, hermoso, Naked Cowboy de Broadway
seguramente para estos días, debe ya ser, el encuerado del abrigo
de Mink.


V

(Revelación)

Tienda Virgin Records. Entro a las doce de la noche y percibo seria incomodidad.
Algo me molesta. Comienzo a analizar la situación: No he comido nada extraño,
he bebido sólo agua. Miro las suelas de mis zapatos discretamente para
revisar si no hay vestigios de alguna hez fecal. Reviso mi ropa, no encuentro
pegado nada ajeno. No hay nadie cerca de mi. ¡Carajo! ¿qué es lo que me
asquea? Al borde del paroxismo caigo en cuenta: La voz nauseabunda de Fher
y los Maná, cayendo cual bíblico alimento, de las enormes bocinas gabachas.


VI

Dícese de la ciudad donde nada más los turistas -es decir, nosotros-,
volteamos para arriba.


VII

(Zona Cero I)

-¿Cenicero?



(Zona Cero II)

-¿Zen y ...cero?



VIII


PS1

Espías van.

DE REFRANES

Detrás de este blog hay una grandiosa mujer.

POSDATA TRES

Y ya que me dicen que soy la Mujer Misterio,
habría que aclarar que en todo caso soy la Mujer Caballerio.

DE NOMBRES, SOBRENOMBRES Y SUS VARIAS Y DIVERSAS APLICACIONES

Ahora explicaré las cosas: Definitivamente no es trauma. Es Egoísmo Puro.
El juego con mi nombre es una cuestión simplemente que considero muy mía.
Intensamente mía. De niña, en la primaria, me causaba un berrinche inmediato
cuando los compañeritos (con esa dulce crueldad que caracteriza a los infantes)
se atacaban de la risa al gritarme de extremo a extremo del patio, durante el recreo,
por ejemplo: "Ataraaaaaanta". No era la palabra lo que me molestaba (las palabras
jamás nunca me molestan), era el verlos carcajear plenamente, echándose literalmente
volteretas para atrás de la risa, a mis costillas, frente a mi nariz. En ese lapso escolar
hubo de todo: Ataranta (la clásica de clásicas), Amaroncha, Amarantonta,
Amarana y un intrépido escuincle voló la barda el día que me llamó: Tamarinda (¡¡¿¿??!!).
Para estas fechas yo ya le había ido a hacer el berrinche en el más puro
de los tonos azules a mi madre por haberme puesto nombre tan raro, no común
y meollo de mis conflictos infantiles. Recuerdo (con vergüenza total ahora), que le grité un día:
¡A los dieciocho años iré directo a cambiarme el nombre!

Con la edad, con el tiempo, con las nuevas formas...del lenguaje, claro, empezaron
los prepos con sus chistes linguísticos y ya no con volteretas de risa sino con diálogos
donde la vista no era dirigida hacia mis ojos, ni hacia mi cara, tampoco la boca,
sino a mi pecho (sí esa clásica y molesta divagación de la vista masculina que por más
que una entone cada palabra, tosa, diga majaderías o casi le escupas un ojo al interlocutor,
no dejan de ver ahí) y era entonces cuando me preguntaban: Amamanta ¿me pasas la tarea?
Durante la Universidad fui famosa con el indiscutible Amarganta.
Crecí, asumí el nombre, hoy orgullosa (casi oronda) juego con él, lo transformo, le doy
vueltas, le incluyo letras, lo desbarato, lo escribo y lo repito a viva voz. A veces entonces soy:
Dramaranta, Karmaranta, Dharmaranta, Amarantípoda, Amaranoia, Amarantiasis
y lo mejor de todo, cuando sumo al juego mis apellidos obtengo divertidos resultados como:
Ataranta Caballero, Atraganta Caballero(s)(come frutas y verduras), y una probable rareza:
Ataranta Caballero P(a)rado, o dos: Atormenta Caballero en el Prado.

Ahora, lo que no acepto, es que la memoria colectiva al relacionar mi nombre con algo
o con alguien no sea ni con la boombísima latinoamericana Buendía, con el alimenticio
y energético dulce de Amaranto, con las gramíneas dicotiledóneas pintadas de colores
que la tradición dulcera mexicana denomina como alegrías, con el pasado de
moda Macondo, o ya de plano, mínimo con los alaridos cada vez más pateticoides
de Oscar Chávez. Menos aún con el santo mártir San Amaranto que murió por un dios
inexistente un siete de noviembre según el calendario.
Lo que no acepto es que la memoria colectiva me piense con el apellido Ruiz ( Bruno,
no es nada personal) porque con la voluptuosa comediante del canal de las testrellas
lo único que tengo en común es llevar el mismo nombre, ser mujeres y tener el cabello largo
y oscuro (por supuesto el mío es mejor porque nunca jamás le he puesto un tinte).

Amaranta para quien tenga curiosidad significa: Inmarchitable, inmarcesible.
Por ello feliz repito un satanizado pero hermoso lugar común "Mala hierba nunca muere".

Saluditos y besos mordelones para Rafa Dro.


Amaranta Caballero Prado


PD: Si me siguen leyendo se van a amarantar demasiado.
PD: Uno de mis favoritos es Amamantra, sugestivo pero sabio.

La cabeza es un molusco:
en cada beso
la lengua traza un camino argénteo
entonces
los ecos de la vida resuenan en el cráneo
como una casa llena de pájaros.

***

YO
SOY
MI PRÍNCIPE AZUL

***

ESPECIALISTAS

I (para Gaby Juárez)

­¡Hola!
Soy arquitecta
¿Quieres que te construya?


II (para Oscar Y.)

Ayer, dentro del taxi, iba una pareja a mi lado.
Creo que él era de profesión taquero.
(No dejaba de decírselo en el oído a la señorita).


III (autodedicada)

Anoche me dijeron
que yo
ejerzo mi mirada.

No sabía que eso de ver
pudiese ser una profesión
y si lo es
seguramente como todas
estará muy mal pagada.
Renuncio.

Cría cuerdos
y te sacarán
vaciarán
picarán
robarán
violarán
escupirán
secarán
domesticarán los ojos

***

DOLO

Cuando era una mujer casada casualmente vivía en una casa
marcada con el número 69. Ahora vivo sola, con toda la intención,
en un departamento número 6.

***

Con la pupila derecha veo
con el lagrimal izquierdo lloro
a veces
los ojos se me confunden
y me dejan con la mirada vacía.

VISIONARIA

Y como Antonin, yo también empiezo a Artaudme de todo.

SAGAZ

Vivo en un cuarto que tiene techo de dos aguas. Soy una mujer precavida.

***

"MÁS SABE EL DIABLO...

Cuando era niña, a veces dormía en la cama enorme de mi abuela.
Ella siempre me regañaba por dormir acomodándome, sobre el lado
izquierdo de mi cuerpo. Decía que era malo, que me haría daño con el tiempo.
Nunca le hice caso, pero ahora, a mis veintiocho me doy cuenta que ella tenía razón.
No son las nostalgias, no es el fracaso ni las decepciones, no el amor perdido, es más,
la soledad sigue siendo simplemente ¡¡ un invento demasiado occidental !!

Las posturas señores, las posturas. Ellas son la clave de los corazones sofocados.

***

ROCKSTARIANA

Después de un DIVOrcio, el único deseo que queda es enamorarse de
personas sencillas, gente normal.


ROCKSTARIANA II

Soy una DIVArciada sin cámaras ni luces...por ello, EXIJO la acción.

***

INSOMNE

Despertar de madrugada y darse cuenta que los grillos
se transformaron en sirenas
(policiacas)
provoca un ligero miedo a pensar entonces en cualquier escarabajo.

Casi a las once de la noche del día de ayer, mientras subía la loma lomo
de dinosaurio dormido y esperaba brincar (como todas las noches)
asaltada por los ladridos de los "simpáticos" perros vecinos
que ladran sin parar como festejando cada paso mío
(pensar esto me hace sentir que soy bienvenida al fraccionamiento),
llegué a la conclusión insípida de que casi finaliza el año y lo más interesante es
llegar a una casa cuasi ajena y beber un vaso con agua.

Rituales así, seguramente, lo disfrutan pocos.

MESSENGERDEPENDIENTES

Recuerden que todas las horas pueden ser chatídicas.

En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme Ancha Panza busca a su Don Quijote.

Aún no comprendo el misterio de los ciclos.
Menos todavía la mirada del cíclope.

Anoche (día de muertos) un amigo hizo su performance anual:
Dentro de un auto muere un poco, transparente, tembloroso,
mientras los demás salimos a la vida.
Un acto extremo que supera las instalaciones de los SEMEFOS.
El autoataúd como la mejor vitrina, la sala móvil sobre la calle.
Un muerto en escena a la vista de transeúntes que se untan trances.

Lo mejor de todo: Sólo hay una que recuerda.