DESDE ACA (sin acento)
Me amo.
Absolutamente.
Por lo mismo,
a todos
y cada uno
de ustedes.
Salud!!!
Amaranta
15.12.04
MADE IN TIYEI
Co-ediciones La Línea/Pressless.
Ediciones de la Esquina/Anortecer
Tres libros tres.
Jueves Fausto
Margarita Valencia Triana (Tijuana, B.C. 1980). Filósofa. Metralla. Bala y gancho al hígado. Miss Violence en fuga la mira atónita. Cuando Margarita Valencia se pone la mano en la sien como si fuera un revólver, Medusa vuelve. En rojo.
sayakyetel@hotmail.com
www.sayak.blogspot.com
Primera Persona: Ella
Omar Pimienta (Tijuana, B.C. 1978). Herrero ilegal. Jugador de basketball. Fotógrafo. Booklegger irredento. Joyero. Siempre a punto de llorar. Instalador. Vegetariano. Estudiante. Zurdo. Omar Pimienta ve bailar las bolsitas del té de damiana mientras se inunda de letras. Vive en la Liber. Armadillo.
omarpimienta@hotmail.com
www.omarpimienta.blogspot.com
Bravísimas Bravérrimas
Aforismos
(La eternidad en un paso. Un paso no en falso)
Amaranta Caballero Prado (Guanajuato Gto. 1973, como a las 5:32 p.m.). Llegó a Tijuana buscando una mejor vida -como tanto migrante- y se encontró con un muro que se ahogaba. Ha probado diferentes trabajos para poder sobrevivir en la frontera: traficante y vendedora a menudeo de líneas, copilota del taxi del amor, vendedora ambulante de poemales, diseñadora editorial. Actualmente es poeta empírica y madre soltera de la gata-tigra más sádica del norte.
amaranoia@hotmail.com
http://www.amarantacaballero.blogspot.com/
Co-ediciones La Línea/Pressless.
Ediciones de la Esquina/Anortecer
Tres libros tres.
Jueves Fausto
Margarita Valencia Triana (Tijuana, B.C. 1980). Filósofa. Metralla. Bala y gancho al hígado. Miss Violence en fuga la mira atónita. Cuando Margarita Valencia se pone la mano en la sien como si fuera un revólver, Medusa vuelve. En rojo.
sayakyetel@hotmail.com
www.sayak.blogspot.com
Primera Persona: Ella
Omar Pimienta (Tijuana, B.C. 1978). Herrero ilegal. Jugador de basketball. Fotógrafo. Booklegger irredento. Joyero. Siempre a punto de llorar. Instalador. Vegetariano. Estudiante. Zurdo. Omar Pimienta ve bailar las bolsitas del té de damiana mientras se inunda de letras. Vive en la Liber. Armadillo.
omarpimienta@hotmail.com
www.omarpimienta.blogspot.com
Bravísimas Bravérrimas
Aforismos
(La eternidad en un paso. Un paso no en falso)
Amaranta Caballero Prado (Guanajuato Gto. 1973, como a las 5:32 p.m.). Llegó a Tijuana buscando una mejor vida -como tanto migrante- y se encontró con un muro que se ahogaba. Ha probado diferentes trabajos para poder sobrevivir en la frontera: traficante y vendedora a menudeo de líneas, copilota del taxi del amor, vendedora ambulante de poemales, diseñadora editorial. Actualmente es poeta empírica y madre soltera de la gata-tigra más sádica del norte.
amaranoia@hotmail.com
http://www.amarantacaballero.blogspot.com/
10.12.04
9.12.04
HOY NUEVE DE DICIEMBRE DE 2004
COMUNICADO DE PRENSA
Se llevará a cabo la presentación del proyecto editorial La Línea, dentro del ciclo de actividades Hecho en Tijuana.
Publicación que reúne el trabajo literario y visual de mujeres creadoras.
El Centro Cultural Tijuana invita al público en general a participar en el ciclo Hecho en Tijuana. En esta ocasión se llevará a cabo la presentación del número más reciente del proyecto editorial La Línea, ?Identidad?, con la presencia de Norma Iglesias y colaboradoras de esta revista, el jueves 9 de diciembre, a las 7:00 pm., en la Sala de Lectura.
La Línea es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste de la Frontera México-Estados Unidos; la Línea es una publicación que promueve el trabajo de mujeres dedicadas a la plástica, las artes visuales y la literatura.
En este número Identidad, La Línea presenta desde muy diversos ángulos el trabajo de reflexión y creación de mujeres que viven, escriben y trabajan en distintas partes del mundo.
A la par de este proyecto editorial se han realizado lecturas, presentaciones de libros, performances, entre otras actividades, para darle cabida a este espacio donde las voces de las mujeres puedan ser reconocidas.
El interdisciplinario La Línea lo conforman Abril Castro, Amaranta Caballero Prado, Gabriela Juárez y Margarita Valencia Triana. En su consejo editorial figuran Cristina Rivera Garza (ITESM), Elizabeth Maier (El Colef) y Norma Iglesias (SDSU); el consejo curatorial está a cargo de Magalí Arriola (curadora independiente) y Betty Sue Hertz (Museo de Arte de San Diego).
**
Lo sabemos bien: Frío, lluvia y noche no ayudan (pero a veces sí). Les esperamos.
COMUNICADO DE PRENSA
Se llevará a cabo la presentación del proyecto editorial La Línea, dentro del ciclo de actividades Hecho en Tijuana.
Publicación que reúne el trabajo literario y visual de mujeres creadoras.
El Centro Cultural Tijuana invita al público en general a participar en el ciclo Hecho en Tijuana. En esta ocasión se llevará a cabo la presentación del número más reciente del proyecto editorial La Línea, ?Identidad?, con la presencia de Norma Iglesias y colaboradoras de esta revista, el jueves 9 de diciembre, a las 7:00 pm., en la Sala de Lectura.
La Línea es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste de la Frontera México-Estados Unidos; la Línea es una publicación que promueve el trabajo de mujeres dedicadas a la plástica, las artes visuales y la literatura.
En este número Identidad, La Línea presenta desde muy diversos ángulos el trabajo de reflexión y creación de mujeres que viven, escriben y trabajan en distintas partes del mundo.
A la par de este proyecto editorial se han realizado lecturas, presentaciones de libros, performances, entre otras actividades, para darle cabida a este espacio donde las voces de las mujeres puedan ser reconocidas.
El interdisciplinario La Línea lo conforman Abril Castro, Amaranta Caballero Prado, Gabriela Juárez y Margarita Valencia Triana. En su consejo editorial figuran Cristina Rivera Garza (ITESM), Elizabeth Maier (El Colef) y Norma Iglesias (SDSU); el consejo curatorial está a cargo de Magalí Arriola (curadora independiente) y Betty Sue Hertz (Museo de Arte de San Diego).
**
Lo sabemos bien: Frío, lluvia y noche no ayudan (pero a veces sí). Les esperamos.
8.12.04
DE SELENITAS Y OTRAS IDENTIDADES COMUNES
Hoy por la mañana salí corriendo de mi casa con un costal de Líneas, además de mi infalible bolsa de rayas verdes y azules de pana. Eran cuatro paquetes que tuve que resguardar dentro de una bolsa de plástico para impedir que se mojaran. Pesaba. La loma que lleva a la casa donde vivo está, digamos, un tanto parada. La gente que sube a pie, que en realidad es poca, tiene que inclinarse de manera tal que casi pueda besar el pavimento. O por lo menos, hablar con él de manera cercana. Esto, para evitar el cansancio que sobreviene al esfuerzo aplicado en los muslos y espalda al subir semejante loma. Lo de hablar es opcional pero es cierto que si se habla en voz alta mientras se sube o baja la loma resulta edificante. En fin. Lo divertido no es subir. Lo hilarante es bajar, como hoy: mojado, lloviendo y con un paquete pesado además de un bolso que carga cuanta madre se le ocurre a la dueña recoger del suelo. En fin. Gracias al entrenamiento realizado durante 27 años en las callejuelas, plazas y cerros de Cuévano, esta loma hoy por la mañana fue cosa de tres minutos (juntando los pies y dejándose deslizar como sobre la hojarasca de encinos en el cerro de Chichíndaro, o por la bajada de la Calzada de Guadalupe atrás del edificio de la Universidad).
Llegué a la carretera libre hacia Rosarito De Mis Amores casi a las ocho y diez. Tragedia. Tengo que estar justo a las ocho para alcanzar el autobús que me lleva al lugar donde trabajo. Lo único que pasó -mientras la lluvia caía más fuerte- fue un autobús de los grandes, amarillo con blanco. Lo paré. Subí. Como inmediatamente arrancó hice acrobacias para sentarme en un lugar cercano antes de que el paquete, la bolsa de rayas de pana o yo cayera sobre el piso en movimiento. Una vez sentada en uno de los lugares destinados a los ancianos o personas con algún tipo de incapacidad física, puse el paquete de Líneas sobre otro asiento, saqué el cambio para pagar y me sacudí el cabello cual perro perdido y mojado en periférico. En esas estaba cuando me fijé en los anuncios que señalaban la tarifa oficial. Decía:
TARIFA OFICIAL $5.50 00 M.N.
y otro:
ESTUDIANTES Y SELENITUD $3.00 M.N.
No soy estudiante pero sí vengo de la luna. Pagué tres pesos.
Hoy por la mañana salí corriendo de mi casa con un costal de Líneas, además de mi infalible bolsa de rayas verdes y azules de pana. Eran cuatro paquetes que tuve que resguardar dentro de una bolsa de plástico para impedir que se mojaran. Pesaba. La loma que lleva a la casa donde vivo está, digamos, un tanto parada. La gente que sube a pie, que en realidad es poca, tiene que inclinarse de manera tal que casi pueda besar el pavimento. O por lo menos, hablar con él de manera cercana. Esto, para evitar el cansancio que sobreviene al esfuerzo aplicado en los muslos y espalda al subir semejante loma. Lo de hablar es opcional pero es cierto que si se habla en voz alta mientras se sube o baja la loma resulta edificante. En fin. Lo divertido no es subir. Lo hilarante es bajar, como hoy: mojado, lloviendo y con un paquete pesado además de un bolso que carga cuanta madre se le ocurre a la dueña recoger del suelo. En fin. Gracias al entrenamiento realizado durante 27 años en las callejuelas, plazas y cerros de Cuévano, esta loma hoy por la mañana fue cosa de tres minutos (juntando los pies y dejándose deslizar como sobre la hojarasca de encinos en el cerro de Chichíndaro, o por la bajada de la Calzada de Guadalupe atrás del edificio de la Universidad).
Llegué a la carretera libre hacia Rosarito De Mis Amores casi a las ocho y diez. Tragedia. Tengo que estar justo a las ocho para alcanzar el autobús que me lleva al lugar donde trabajo. Lo único que pasó -mientras la lluvia caía más fuerte- fue un autobús de los grandes, amarillo con blanco. Lo paré. Subí. Como inmediatamente arrancó hice acrobacias para sentarme en un lugar cercano antes de que el paquete, la bolsa de rayas de pana o yo cayera sobre el piso en movimiento. Una vez sentada en uno de los lugares destinados a los ancianos o personas con algún tipo de incapacidad física, puse el paquete de Líneas sobre otro asiento, saqué el cambio para pagar y me sacudí el cabello cual perro perdido y mojado en periférico. En esas estaba cuando me fijé en los anuncios que señalaban la tarifa oficial. Decía:
TARIFA OFICIAL $5.50 00 M.N.
y otro:
ESTUDIANTES Y SELENITUD $3.00 M.N.
No soy estudiante pero sí vengo de la luna. Pagué tres pesos.
6.12.04
UNAS HORAS DESPUÉS
Pigs on the wing (part 1)
If you didn't care what happened to me,
and I didn't care for you,
we would zig zag our way through the boredom and pain,
occasionally which of the buggers to blameand
watching for pigs on the wing.
Salimos a la calle con las manos en los bolsillos. Sin hablar. El aire congeló las últimas sombras de las manos-araña que durante la madrugada, lúdicas, bajo la sábana dieron su función de cine mudo. Las risas alcanzaron a fusionarse con la música afuera que acabó llevándoselas durante los primeros azules preliminares al sol. Fue entonces que durmieron.
Me gustó saber, al caminar, que nuestros pasos irían juntos durante el tiempo que nos llevara llegar hasta el café de la esquina. Ese momento era el lapso único donde había algún sentido pleno -y coherente- de la compañía. Cierta informalidad. Casi la misma con la que el cabello alcanzaba a moverse con las ocasionales ráfagas de aire helado y brumoso. Cierta distancia.
En un momento vimos cómo un hombre abofeteaba a una mujer.
Cómo unos soldados bajaban a toda velocidad de un jeep verde olivo.
Cómo un camión levantaba una ola enorme al pasar sobre la carretera inundada.
Después nos acordamos de que cuando alguien parte, consiente o inconscientemente tiene que llevarse algo consigo. Quizá para saber que no sólo ha soñado. O para meticulosamente anotar que no todo está perdido que aún queda algo. Minutos. Segundos ocasionales. Detalles mínimos. Un pan.
Caminamos rápido. Las manos seguían en los bolsillos.
Pigs on the wing (part 1)
If you didn't care what happened to me,
and I didn't care for you,
we would zig zag our way through the boredom and pain,
occasionally which of the buggers to blameand
watching for pigs on the wing.
Salimos a la calle con las manos en los bolsillos. Sin hablar. El aire congeló las últimas sombras de las manos-araña que durante la madrugada, lúdicas, bajo la sábana dieron su función de cine mudo. Las risas alcanzaron a fusionarse con la música afuera que acabó llevándoselas durante los primeros azules preliminares al sol. Fue entonces que durmieron.
Me gustó saber, al caminar, que nuestros pasos irían juntos durante el tiempo que nos llevara llegar hasta el café de la esquina. Ese momento era el lapso único donde había algún sentido pleno -y coherente- de la compañía. Cierta informalidad. Casi la misma con la que el cabello alcanzaba a moverse con las ocasionales ráfagas de aire helado y brumoso. Cierta distancia.
En un momento vimos cómo un hombre abofeteaba a una mujer.
Cómo unos soldados bajaban a toda velocidad de un jeep verde olivo.
Cómo un camión levantaba una ola enorme al pasar sobre la carretera inundada.
Después nos acordamos de que cuando alguien parte, consiente o inconscientemente tiene que llevarse algo consigo. Quizá para saber que no sólo ha soñado. O para meticulosamente anotar que no todo está perdido que aún queda algo. Minutos. Segundos ocasionales. Detalles mínimos. Un pan.
Caminamos rápido. Las manos seguían en los bolsillos.
3.12.04
2.12.04
1.12.04
30.11.04
VOLVER A LOS 17
Violeta Parra
Volver a los 17
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
Mi paso retrocedido
cuando el de ustedes avanza
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber
ni el más claro proceder
ni el más ancho pensamiento
todo lo cambia el momento
cual mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias
sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
El amor es torbellino
de pureza original
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino
detiene a los peregrinos
libera a los prisioneros
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
De par en par la ventana
se abrió como por encanto
entró el amor con su manto
como una tibia mañana
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en 17
los convirtió el querubín.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
**
En Valparaíso. Sí. Dentro del teleférico ascendente, observando el Pacífico y bebiendo pisco a sorbitos de una botella azul. Tratar de entender a los "cabros chicos". Tratar de entender.
La primera vez que me dio el Violetaparrazo yo tenía 26. (Él 21).
Rines, lamentos, cuecas, tonadas, polkas y mazurcas. Todas las bailé corriendo como loca mientras jugaba el juego de las sillas. La de "Macondo" con Óscar Chávez también. Tenía siete.
Si no fuera por eso, no me entendería.
Violeta Parra
Volver a los 17
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
Mi paso retrocedido
cuando el de ustedes avanza
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber
ni el más claro proceder
ni el más ancho pensamiento
todo lo cambia el momento
cual mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias
sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
El amor es torbellino
de pureza original
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino
detiene a los peregrinos
libera a los prisioneros
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
De par en par la ventana
se abrió como por encanto
entró el amor con su manto
como una tibia mañana
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en 17
los convirtió el querubín.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
**
En Valparaíso. Sí. Dentro del teleférico ascendente, observando el Pacífico y bebiendo pisco a sorbitos de una botella azul. Tratar de entender a los "cabros chicos". Tratar de entender.
La primera vez que me dio el Violetaparrazo yo tenía 26. (Él 21).
Rines, lamentos, cuecas, tonadas, polkas y mazurcas. Todas las bailé corriendo como loca mientras jugaba el juego de las sillas. La de "Macondo" con Óscar Chávez también. Tenía siete.
Si no fuera por eso, no me entendería.
29.11.04
WHISHPERING
a) La franja azul/verde oscuro que era el Pacífico ayer, visto desde un sobreruedas.
b) Una miniavioneta de papel que de madrugada enciende alarmas.
c) El sonido de un tornillo al salir de una pared vía taladro.
ch) El que me espera en la entrada de todos los lugares y hace, desde allá, que me sonría.
d) Nuevo pantalón que ni mandado a hacer.
e) Hombres que fuman puros y tienen rubios novios.
f) El fáunulo menor multiplicaleidoscopiosamente. Y dormido.
g) Pintar una pared.
h) Las palmeras que saludan a través de todas las ventanas de una casa nueva.
i) La luz que se va a las cuatro y media de la tarde.
j) Lluvia de pintura blanca y cervezas en un carro.
k) Esta letra es un amuleto.
l) No entiendo la muerte si lo que significa es una desaparición.
ll*) Muerte: El final de una larga cadena de elecciones.
m) A veces soy de hule. Siempre inflable.
n) Cruda y abotagada. Barroca y clasemediera. Julieta demacrada.
ñ) El amor como arma.
o) (Risas muchas a dúo sobre alfombra enrollada).
p) Las voces de los dobles de los programas de la televisión posesionándose de mi garganta.
q) Desayuno feliz.
r) No desperdiciar ningún minuto. Ni uno solo.
rr) Todo lo que hay y no puedo decir.
s) El fotógrafo fotografiando y el fotografiado nervioso sonriendo en el taller que echa chispas.
t) Carlota de Mango, Mariana Granola y Loreta Manzana.
u) "Luna negra, negra luna, negra, color de tu madre". Los Cojolites.
v) Medhiterráneo, Medhicinal, Medhicamento.
w) Una gringa transfuga dando las gracias desde su nirvana particular.
x) El diablito de San Ignacio para el día de mi cumpleaños.
y) Todas las palabras.
z) Sus ojos.
* Paquillo, dix it.
a) La franja azul/verde oscuro que era el Pacífico ayer, visto desde un sobreruedas.
b) Una miniavioneta de papel que de madrugada enciende alarmas.
c) El sonido de un tornillo al salir de una pared vía taladro.
ch) El que me espera en la entrada de todos los lugares y hace, desde allá, que me sonría.
d) Nuevo pantalón que ni mandado a hacer.
e) Hombres que fuman puros y tienen rubios novios.
f) El fáunulo menor multiplicaleidoscopiosamente. Y dormido.
g) Pintar una pared.
h) Las palmeras que saludan a través de todas las ventanas de una casa nueva.
i) La luz que se va a las cuatro y media de la tarde.
j) Lluvia de pintura blanca y cervezas en un carro.
k) Esta letra es un amuleto.
l) No entiendo la muerte si lo que significa es una desaparición.
ll*) Muerte: El final de una larga cadena de elecciones.
m) A veces soy de hule. Siempre inflable.
n) Cruda y abotagada. Barroca y clasemediera. Julieta demacrada.
ñ) El amor como arma.
o) (Risas muchas a dúo sobre alfombra enrollada).
p) Las voces de los dobles de los programas de la televisión posesionándose de mi garganta.
q) Desayuno feliz.
r) No desperdiciar ningún minuto. Ni uno solo.
rr) Todo lo que hay y no puedo decir.
s) El fotógrafo fotografiando y el fotografiado nervioso sonriendo en el taller que echa chispas.
t) Carlota de Mango, Mariana Granola y Loreta Manzana.
u) "Luna negra, negra luna, negra, color de tu madre". Los Cojolites.
v) Medhiterráneo, Medhicinal, Medhicamento.
w) Una gringa transfuga dando las gracias desde su nirvana particular.
x) El diablito de San Ignacio para el día de mi cumpleaños.
y) Todas las palabras.
z) Sus ojos.
* Paquillo, dix it.
16.11.04
DE FÁUNULOS Y ABISMOS INSONDABLES
Que me lo preguntaran no fue la explosión. Que me miraran a los ojos de manera sostenida mientras uno de ellos -el mayor-, lanzaba la frase bajo una capa delicada de ingenuidad inequívoca, muy propia de ellos, fue lo que por poco me derriba. Tuve que darle un trago largo a mi margarita antes de contestar. Tuve que sentir las plantas de los pies sobre el piso del restaurante y al mismo tiempo respirar hondo, sin aspavientos, más bien de manera cuasi imperceptible para evitar el temblor en la mano izquierda que sostenía mi vaso.
-¿Qué es un fáunulo?
Me enderecé en la silla. Erguida ya, sentí por la espalda la ráfaga de aire tibio con aromas a salitre que entraba por la amplia puerta, la cual avivó la llama voluptuosa bajo mi lengua. (La misma que produce el chispazo azul eléctrico en la pupila y el singular destello-signo inefable de las viejas lobas de mar treintañeras- en alguno de los dos colmillos). Después del trago, haciendo tiempo, encendí un cigarrillo -enamoradísima- mientras sentía aún el par de miradas, fijas sobre cada uno de mis movimientos.
-Ah! Eso no te lo puedo decir ahora. Eso te lo voy a escribir; Alcancé a decir todavía con un disimulo en la voz, procurando seguridad suprema, absoluta, mientras de una ojeada veía como arqueaba sus cejas y se contraía recargándose en el respaldo de su silla como insatisfecho.
Mientras, el fáunulo menor, de ojos azabaches, de cabellera negra hiperazabache -menuda, hasta los angulosos hombros- tomaba de su margarita observándome sin parpadear. Al momento dijo:
-Me está latiendo muy rápido el corazón. Es muy extraño. Mira, tócame.
Sentí a la vergüenza y a la desesperación transformarse en proyectores enormes de luz carcelaria. Me sentí diminuta. (Eso ya es MP, Amaranta, recordé a una amiga decir). Tragué saliva. Las manos sudaban manantiálicas. Sentí el cúmulo de agua ascender por el conducto de la nariz hacia los lagrimales. Correr o llorar, una de dos; El fáunulo menor traía una chamarra militar, color verde olivo, que le daba una estructura corpórea un tanto más ancha que lo que su edad registra. Inclinado sobre la mesa que me separaba de ellos, se levantó e inclinó hacia mi para que yo alcanzara a poner la palma de mi mano sobre su pecho sin tener que levantarme. Apenas rocé en breve la gruesa tela verde olivo cuando sentí abajo de chamarra, playera y seguramente camiseta de algodón blanco, el gazapo asustado que traía el fáunulo menor ocupando el lugar del corazón.
- ¿Y por qué? Pregunté ciertamente asombrada.
- No sé.
- ¿Será la margarita? Dije esto mientras desviaba la vista para absorber con el popote. Ví los hielos y el líquido que contenía mi vaso márgaro.
- No lo sé. Pero ayer también me pasó y no estaba tomando nada.
Hice ruido tintinoso con los hielos que quedaron en el vaso.
El fáunulo mayor, de mirada grisásea triste, aún cubierto de vello aduraznado sobre el delicado y fino labio sonrosado superior me dijo:
- ¿ Y por qué no nos puedes decir ahora? ¿Qué tiene?
En ese momento justo atrás de mi, a manera de eco escuché la risilla diabólica de Pan y algo muy parecido a una estampida en bosque de Sátiros, Faunos y Silenos. Escuché las brevísimas pezuñas tropezar sobre la hojarasca de mis treinta años. Las flautas. Pude ver los cachetes infladillos por el esfuerzo para la nota más alta de una cancioncilla bucólica y feliz.
En ese momento me sentí ninfa atrapada, virginal, belleza inombrable, indescriptible, puesto que cuando la Silena Súcuba cuasi Arpía suelo ser yo, llegar a ese momento rebosante de virtud proveniente a manera de preguntas y levísimos movimientos corporales-naturales de un par de fáunulos bellísimos y terribles para mi, de mirada cargada de luz cósmica, además de sofocarme, me conmueve.
No pude más. Antes de vislumbrar el abismo solo alcancé a repetir:
- Eso no puedo explicarlo ahora. Eso tengo que escribirlo para ustedes.
Que me lo preguntaran no fue la explosión. Que me miraran a los ojos de manera sostenida mientras uno de ellos -el mayor-, lanzaba la frase bajo una capa delicada de ingenuidad inequívoca, muy propia de ellos, fue lo que por poco me derriba. Tuve que darle un trago largo a mi margarita antes de contestar. Tuve que sentir las plantas de los pies sobre el piso del restaurante y al mismo tiempo respirar hondo, sin aspavientos, más bien de manera cuasi imperceptible para evitar el temblor en la mano izquierda que sostenía mi vaso.
-¿Qué es un fáunulo?
Me enderecé en la silla. Erguida ya, sentí por la espalda la ráfaga de aire tibio con aromas a salitre que entraba por la amplia puerta, la cual avivó la llama voluptuosa bajo mi lengua. (La misma que produce el chispazo azul eléctrico en la pupila y el singular destello-signo inefable de las viejas lobas de mar treintañeras- en alguno de los dos colmillos). Después del trago, haciendo tiempo, encendí un cigarrillo -enamoradísima- mientras sentía aún el par de miradas, fijas sobre cada uno de mis movimientos.
-Ah! Eso no te lo puedo decir ahora. Eso te lo voy a escribir; Alcancé a decir todavía con un disimulo en la voz, procurando seguridad suprema, absoluta, mientras de una ojeada veía como arqueaba sus cejas y se contraía recargándose en el respaldo de su silla como insatisfecho.
Mientras, el fáunulo menor, de ojos azabaches, de cabellera negra hiperazabache -menuda, hasta los angulosos hombros- tomaba de su margarita observándome sin parpadear. Al momento dijo:
-Me está latiendo muy rápido el corazón. Es muy extraño. Mira, tócame.
Sentí a la vergüenza y a la desesperación transformarse en proyectores enormes de luz carcelaria. Me sentí diminuta. (Eso ya es MP, Amaranta, recordé a una amiga decir). Tragué saliva. Las manos sudaban manantiálicas. Sentí el cúmulo de agua ascender por el conducto de la nariz hacia los lagrimales. Correr o llorar, una de dos; El fáunulo menor traía una chamarra militar, color verde olivo, que le daba una estructura corpórea un tanto más ancha que lo que su edad registra. Inclinado sobre la mesa que me separaba de ellos, se levantó e inclinó hacia mi para que yo alcanzara a poner la palma de mi mano sobre su pecho sin tener que levantarme. Apenas rocé en breve la gruesa tela verde olivo cuando sentí abajo de chamarra, playera y seguramente camiseta de algodón blanco, el gazapo asustado que traía el fáunulo menor ocupando el lugar del corazón.
- ¿Y por qué? Pregunté ciertamente asombrada.
- No sé.
- ¿Será la margarita? Dije esto mientras desviaba la vista para absorber con el popote. Ví los hielos y el líquido que contenía mi vaso márgaro.
- No lo sé. Pero ayer también me pasó y no estaba tomando nada.
Hice ruido tintinoso con los hielos que quedaron en el vaso.
El fáunulo mayor, de mirada grisásea triste, aún cubierto de vello aduraznado sobre el delicado y fino labio sonrosado superior me dijo:
- ¿ Y por qué no nos puedes decir ahora? ¿Qué tiene?
En ese momento justo atrás de mi, a manera de eco escuché la risilla diabólica de Pan y algo muy parecido a una estampida en bosque de Sátiros, Faunos y Silenos. Escuché las brevísimas pezuñas tropezar sobre la hojarasca de mis treinta años. Las flautas. Pude ver los cachetes infladillos por el esfuerzo para la nota más alta de una cancioncilla bucólica y feliz.
En ese momento me sentí ninfa atrapada, virginal, belleza inombrable, indescriptible, puesto que cuando la Silena Súcuba cuasi Arpía suelo ser yo, llegar a ese momento rebosante de virtud proveniente a manera de preguntas y levísimos movimientos corporales-naturales de un par de fáunulos bellísimos y terribles para mi, de mirada cargada de luz cósmica, además de sofocarme, me conmueve.
No pude más. Antes de vislumbrar el abismo solo alcancé a repetir:
- Eso no puedo explicarlo ahora. Eso tengo que escribirlo para ustedes.
11.11.04
REGALO MENSAJE
Anoche soñé a un hombre que pronunciaba las palabras: Costa Oeste.
La imagen de mi sueño era así: el hombre que me hablaba estaba señalando un mar de color verde claro. El hombre vestía traje negro y sombrero al estilo Pessoa. De hecho, puedo ahora saber que era él. Llegando a este momento de esta nota digo entonces: Anoche soñé que Pessoa me hablaba y señalaba un mar color verde claro mientras decía: Costa Oeste.
La imagen general que soñé era como si el hombre de traje negro y sombrero estilo Pessoa que me hablaba, el mar color verde claro que señalaba y unos borrones de color ocre donde estaba parado y que sin ver, yo sabía que esos borrones se trataban de algo como un palimpsesto, como un mapa antiguo donde el hombre de traje negro y sombrero estilo Pessoa (Alberto Caeiro justo en 1935 antes de morir) estaba parado, fueran una ilustración hecha con acrílicos por un adolescente. Trazos fuertes pero disparejos. De cierta manera incipientes. Lo cierto es que hay adolescentes genios perfectos en el arte del trazo pero en este momento me refiero a un adolescente por tratar de extraer la edad y ese particular estado del cuerpo y de la mente de la imagen general que anoche soñé.
Yo tenía la ilustración a cierta distancia sostenida por mis manos. Pero al mismo tiempo era como si mis brazos se hubiesen alargado unos cuantos metros. Y escuchaba perfectamente la voz del hombre del traje negro y sombrero estilo Pessoa que de perfil pronunciaba, me pronunciaba, las palabras con voz grave y bien definida mientras señalaba el mar verde claro que se movía y salpicaba dentro de la ilustración.
Desperté con la imagen impresa en mi frente y la voz clarísima de Pessoa cuando me señalaba un mar de color verde claro mientras pronunciaba las palabras: Costa Oeste.
Quizá debería ir pronto, en un próximo sueño a Suecia.
Anoche soñé a un hombre que pronunciaba las palabras: Costa Oeste.
La imagen de mi sueño era así: el hombre que me hablaba estaba señalando un mar de color verde claro. El hombre vestía traje negro y sombrero al estilo Pessoa. De hecho, puedo ahora saber que era él. Llegando a este momento de esta nota digo entonces: Anoche soñé que Pessoa me hablaba y señalaba un mar color verde claro mientras decía: Costa Oeste.
La imagen general que soñé era como si el hombre de traje negro y sombrero estilo Pessoa que me hablaba, el mar color verde claro que señalaba y unos borrones de color ocre donde estaba parado y que sin ver, yo sabía que esos borrones se trataban de algo como un palimpsesto, como un mapa antiguo donde el hombre de traje negro y sombrero estilo Pessoa (Alberto Caeiro justo en 1935 antes de morir) estaba parado, fueran una ilustración hecha con acrílicos por un adolescente. Trazos fuertes pero disparejos. De cierta manera incipientes. Lo cierto es que hay adolescentes genios perfectos en el arte del trazo pero en este momento me refiero a un adolescente por tratar de extraer la edad y ese particular estado del cuerpo y de la mente de la imagen general que anoche soñé.
Yo tenía la ilustración a cierta distancia sostenida por mis manos. Pero al mismo tiempo era como si mis brazos se hubiesen alargado unos cuantos metros. Y escuchaba perfectamente la voz del hombre del traje negro y sombrero estilo Pessoa que de perfil pronunciaba, me pronunciaba, las palabras con voz grave y bien definida mientras señalaba el mar verde claro que se movía y salpicaba dentro de la ilustración.
Desperté con la imagen impresa en mi frente y la voz clarísima de Pessoa cuando me señalaba un mar de color verde claro mientras pronunciaba las palabras: Costa Oeste.
Quizá debería ir pronto, en un próximo sueño a Suecia.
9.11.04
la línia
acérquense,
batos culturosos, grupis alocadas, víyeis, díyeis,
fanáticos del rock alternativo, jovencitos en busca de identidad,
mujeres que dicen que todos los hombres son iguales,
hombres que piensan que todas las mujeres son unas pirujas,
despistados blogueros y blogueras,
escritores de la virtual fugacidad,
llegaron las línias;
saquen sus billetes,
saquen sus popotes
para aspirar los poemas del corazón;
ai línias pa todas,
ai línias pa todos,
con un coperacha se pueden llevar
palabras, poemas, disenos y fotos de unas morras fronterizas;
acérquense,
batos enamorados de la mujer imposible,
morritas prendidas del bato equivocado,
señoras que vinieron pa checar a sus hijos,
rucos como buitres sobre carne joven,
lléguenle,
porque la línia es una esperanza más
en esta ciudad de violencias, ejecuciones
y panistas malandrines que nada saben de literatura,
cultura ni política;
la línia es otro ejemplo tijuanero
de cuando las cosas se quieren hacer se hacen,
sin becas, sin premios, sin apoyos institucionales,
sólo con la coperacha de los compas y las compitas;
lléguenle,
roqueros, estudiantes, trasnochadas, amanecidos,
profesionistas desempleados, becarios de papá,
pachecos, gorrones, gaviotas y perras de la vida,
la línia es una muestra real del trabajo que no se ve, que no se mira,
las carrillas pa buscar material y las imprentas baratas,
trabajando a altas horas de la noche o robándole horas a las horas de la oficina;
arrímense,
intelectuales de escritorio,
analistas de las manifestaciones culturales juveniles,
teiboldanzoneras, pistiadores de cantinas barata,
muchachitas con 36 horas de embarazo sin querer,
batos que siempre olvidan comprar los sicos y los troyans,
hombres y mujeres con sonrisas de dientes blancos:
las mujeres de la línia también son línias de vida, línias del futuro, del destino, del corazón,
de esperanzas calientitas par un mundo mejor
en este desmadre del principio del siglo veintiuno;
las mujeres de la línia
son las quescriben contra viento y marea,
a pesar de críticas y apatías de los cultos culeis,
porque ellas aún creen en la literatura,
en la palabra como una forma sagrada de salvación;
arrímense,
hombrecitos que creen el cuento infantil del bato con botas,
morros que se esconden en el baño pa darse un toque,
morritas que son serias en la calle y locas en la cama,
mujeres que se asustan cuando se les retrasa la regIa de la vida,
jovencitos sin futuro con el celular prendido y el cerebro apagado:
las mujeres de la línia
alargan la línia de la creatividad,
rompen en las línias divisorias de los imperios obsoletos,
de las instituciones oficiales y los machos más machines;
las mujeres de la línia
son de un sindicato independiente de mujeres
que creen en el arte y la conciencia
como una manera de enfrentar la vida
y una posibilidad de cambiar la estupidez deste mundo;
a ver, ustedes,
grupos que apoyan par igual al movimiento zapatista y al adal ramones,
morras críticas de la realidad que no se perdieron el ultimo capitulo de rubí,
batos que se ponen a escondidas la camiseta del américa,
éstas, son las morras del taxi del amor,
del tarot y las línias escritas en inglés y español,
del alimento espiritual de los poemales,
constructoras de la torre de babel de la tolerancia;
arrímense,
jipis trasnochados, dulces lesbianas, homosexuales liberados,
heterosexuales reprimidos, donjuanes del mal aliento,
payasos del circo cultural, violadores imaginarios,
neuróticos, histéricas, santos, diablas y angelitas del amor
amantes diadeveras, buscadores del oro de la felicidad,
videoastas, musiqueros, burócratas culturales, santos inocentes,
mujeres con pircins en la nariz y el ombligo, parejitas de enamorados,
y, sobre todo,
ustedes, muchachitas con tatuajes bonitos en la cintura de la luna,
hagan línia, como en el calimax, como en las tortillas,
1os conciertos, o al pagar la luz, el cable o el teléfono,
acérquense,
ai línias pa todos,
con un billete de a dólar,
con una moneda de diez pesitos se llevarán poemas,
fotografías y diseños destas mujeres
que organizan fiestas para que ustedes se diviertan,
y además escriben y cantan gozosas sobre la piel de la noche tijuanera.
el róber castillo
johnytecate@hotmail.com
acérquense,
batos culturosos, grupis alocadas, víyeis, díyeis,
fanáticos del rock alternativo, jovencitos en busca de identidad,
mujeres que dicen que todos los hombres son iguales,
hombres que piensan que todas las mujeres son unas pirujas,
despistados blogueros y blogueras,
escritores de la virtual fugacidad,
llegaron las línias;
saquen sus billetes,
saquen sus popotes
para aspirar los poemas del corazón;
ai línias pa todas,
ai línias pa todos,
con un coperacha se pueden llevar
palabras, poemas, disenos y fotos de unas morras fronterizas;
acérquense,
batos enamorados de la mujer imposible,
morritas prendidas del bato equivocado,
señoras que vinieron pa checar a sus hijos,
rucos como buitres sobre carne joven,
lléguenle,
porque la línia es una esperanza más
en esta ciudad de violencias, ejecuciones
y panistas malandrines que nada saben de literatura,
cultura ni política;
la línia es otro ejemplo tijuanero
de cuando las cosas se quieren hacer se hacen,
sin becas, sin premios, sin apoyos institucionales,
sólo con la coperacha de los compas y las compitas;
lléguenle,
roqueros, estudiantes, trasnochadas, amanecidos,
profesionistas desempleados, becarios de papá,
pachecos, gorrones, gaviotas y perras de la vida,
la línia es una muestra real del trabajo que no se ve, que no se mira,
las carrillas pa buscar material y las imprentas baratas,
trabajando a altas horas de la noche o robándole horas a las horas de la oficina;
arrímense,
intelectuales de escritorio,
analistas de las manifestaciones culturales juveniles,
teiboldanzoneras, pistiadores de cantinas barata,
muchachitas con 36 horas de embarazo sin querer,
batos que siempre olvidan comprar los sicos y los troyans,
hombres y mujeres con sonrisas de dientes blancos:
las mujeres de la línia también son línias de vida, línias del futuro, del destino, del corazón,
de esperanzas calientitas par un mundo mejor
en este desmadre del principio del siglo veintiuno;
las mujeres de la línia
son las quescriben contra viento y marea,
a pesar de críticas y apatías de los cultos culeis,
porque ellas aún creen en la literatura,
en la palabra como una forma sagrada de salvación;
arrímense,
hombrecitos que creen el cuento infantil del bato con botas,
morros que se esconden en el baño pa darse un toque,
morritas que son serias en la calle y locas en la cama,
mujeres que se asustan cuando se les retrasa la regIa de la vida,
jovencitos sin futuro con el celular prendido y el cerebro apagado:
las mujeres de la línia
alargan la línia de la creatividad,
rompen en las línias divisorias de los imperios obsoletos,
de las instituciones oficiales y los machos más machines;
las mujeres de la línia
son de un sindicato independiente de mujeres
que creen en el arte y la conciencia
como una manera de enfrentar la vida
y una posibilidad de cambiar la estupidez deste mundo;
a ver, ustedes,
grupos que apoyan par igual al movimiento zapatista y al adal ramones,
morras críticas de la realidad que no se perdieron el ultimo capitulo de rubí,
batos que se ponen a escondidas la camiseta del américa,
éstas, son las morras del taxi del amor,
del tarot y las línias escritas en inglés y español,
del alimento espiritual de los poemales,
constructoras de la torre de babel de la tolerancia;
arrímense,
jipis trasnochados, dulces lesbianas, homosexuales liberados,
heterosexuales reprimidos, donjuanes del mal aliento,
payasos del circo cultural, violadores imaginarios,
neuróticos, histéricas, santos, diablas y angelitas del amor
amantes diadeveras, buscadores del oro de la felicidad,
videoastas, musiqueros, burócratas culturales, santos inocentes,
mujeres con pircins en la nariz y el ombligo, parejitas de enamorados,
y, sobre todo,
ustedes, muchachitas con tatuajes bonitos en la cintura de la luna,
hagan línia, como en el calimax, como en las tortillas,
1os conciertos, o al pagar la luz, el cable o el teléfono,
acérquense,
ai línias pa todos,
con un billete de a dólar,
con una moneda de diez pesitos se llevarán poemas,
fotografías y diseños destas mujeres
que organizan fiestas para que ustedes se diviertan,
y además escriben y cantan gozosas sobre la piel de la noche tijuanera.
el róber castillo
johnytecate@hotmail.com
3.11.04
LA LÍNEA
Número 2, tema Identidad.
Amig@S,
Los invitamos a la presentación de la publicación LA LÍNEA (No. 2 tema Identidad).
Haremos una celebración este viernes 5 de noviembre a partir de las siete de la tarde,
en el Cortijo de Playas (casa de la cultura). Estará con nosotras el Johnny Tecate.
Vengan a celebrar con nosotras y a divertirse en grande!
En la música:
DJ SAL
DJ CHARMANDER KIRU
DJ CLOUDY
DJ RAFA DRO
Corre la voz, la entrada es gratis!
Saludos!
Interdisciplinario LA LÍNEA
PD: Habrá un jején loco para llegar, Chayanne será un obstáculo. No desesperen en la carretera.
Número 2, tema Identidad.
Amig@S,
Los invitamos a la presentación de la publicación LA LÍNEA (No. 2 tema Identidad).
Haremos una celebración este viernes 5 de noviembre a partir de las siete de la tarde,
en el Cortijo de Playas (casa de la cultura). Estará con nosotras el Johnny Tecate.
Vengan a celebrar con nosotras y a divertirse en grande!
En la música:
DJ SAL
DJ CHARMANDER KIRU
DJ CLOUDY
DJ RAFA DRO
Corre la voz, la entrada es gratis!
Saludos!
Interdisciplinario LA LÍNEA
PD: Habrá un jején loco para llegar, Chayanne será un obstáculo. No desesperen en la carretera.
1.11.04
A DON FULGOR SEDANO
Calaveras, dulces, flor de Cempazúchil.
Pan de anís, alfeñique, pan de huevo.
Papel picado, banderitas, fruta.
Bandeja con carnes frías, guayaba, lengua de res y patas de cerdo, jícama, manzana, encurtidos, uvas: Fiambre.
Cajeta de guayaba.
Cajeta de camote.
Sangría.
Viento.
Polvo.
Frío.
Tequila.
AJUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUúA!
Celebrando con todo a mis muertos.
Calaveras, dulces, flor de Cempazúchil.
Pan de anís, alfeñique, pan de huevo.
Papel picado, banderitas, fruta.
Bandeja con carnes frías, guayaba, lengua de res y patas de cerdo, jícama, manzana, encurtidos, uvas: Fiambre.
Cajeta de guayaba.
Cajeta de camote.
Sangría.
Viento.
Polvo.
Frío.
Tequila.
AJUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUúA!
Celebrando con todo a mis muertos.
31.10.04
29.10.04
DE DESPERTARES, SONIDOS Y AUSENCIAS
Desde el año 1996 no amanecía de la manera en que hoy desperté. Y me hizo muy feliz despertar así. (Vivo a merced de la nostalgia y los recuerdos siempre regresan de la misma manera en que se van. Espontáneos pero recurrentes).
Mientras me incorporaba del colchón, aclaré la voz, estiré el brazo izquierdo y alcancé el auricular. Al mismo tiempo, de reojo, entre las rendijas de la cortina ví por la ventana que afuera todo estaba llovido. Gotas gordas sobre el cristal. Hablé. Emitir antes que ninguna otra la palabra bueno, a manera de pregunta, me hace reflexionar que no lo debo dudar. Así que siempre diré bueno, afirmando. Alargando poquito el sonido de la e. Como de: bueeeno vas a ver que sí.
Después de los minutos de conversación matutina, me volví a recostar. Quise retener el calor de las cobijas sobre la espalda. Esperé. Ví el reloj. Vi cada una de las vigas del techo y el maullido bigotudo de Férula me dio los buenos días sobre la punta de mi nariz. Volvió el teléfono a timbrar. Con mayor velocidad hice casi los mismos movimientos que minutos antes. Volví a conversar. Una vez que colgué me levanté para ir al baño. Entonces noté que comenzaba el día. Que ocho años tuvieron que pasar para que esta, la que esto escribe tuviera una mañana distinta pero igual a las de 1996.
Desde el año 1996 no amanecía de la manera en que hoy desperté. Y me hizo muy feliz despertar así. (Vivo a merced de la nostalgia y los recuerdos siempre regresan de la misma manera en que se van. Espontáneos pero recurrentes).
Mientras me incorporaba del colchón, aclaré la voz, estiré el brazo izquierdo y alcancé el auricular. Al mismo tiempo, de reojo, entre las rendijas de la cortina ví por la ventana que afuera todo estaba llovido. Gotas gordas sobre el cristal. Hablé. Emitir antes que ninguna otra la palabra bueno, a manera de pregunta, me hace reflexionar que no lo debo dudar. Así que siempre diré bueno, afirmando. Alargando poquito el sonido de la e. Como de: bueeeno vas a ver que sí.
Después de los minutos de conversación matutina, me volví a recostar. Quise retener el calor de las cobijas sobre la espalda. Esperé. Ví el reloj. Vi cada una de las vigas del techo y el maullido bigotudo de Férula me dio los buenos días sobre la punta de mi nariz. Volvió el teléfono a timbrar. Con mayor velocidad hice casi los mismos movimientos que minutos antes. Volví a conversar. Una vez que colgué me levanté para ir al baño. Entonces noté que comenzaba el día. Que ocho años tuvieron que pasar para que esta, la que esto escribe tuviera una mañana distinta pero igual a las de 1996.
26.10.04
FOTÓGRAFA DE FRONTERAS
Verdun (Carretera hacia la cota 304)
Beirut y el sur del Líbano
Guatemala-México
México-Estados Unidos
Como si no pasara nada, como si sólo el silencio. Laetitia Tura dispara hacia las fronteras.
Verdun (Carretera hacia la cota 304)
Beirut y el sur del Líbano
Guatemala-México
México-Estados Unidos
Como si no pasara nada, como si sólo el silencio. Laetitia Tura dispara hacia las fronteras.
15.10.04
PUERTAS COMUNICANTES
Alguna vez escribí que Guanajuato y Tijuana eran ciudades tan opuestas y distintas como esas primas que viven muy lejos una de la otra, que apenas se conocen, pero que cuando se juntan se carcajean a morir con su JUA JUA JUA de por medio y se divierten de lo lindo haciendo y deshaciendo las muy cabronas.
Pues al parecer no erré.
Guanajuato recibe a Tijuana en estas fechas cervantinas y yo hasta acá oigo sus ecos varios. Como los tacos.
Conozco bien la manera para entrar desde Tijuana por la Plaza Santa Cecilia y salir a la subterránea Calle del Padre Belauzarán en Guanajuato. No es ninguna coincidencia que santa y cura tengan bajo su custodia las puertas comunicantes.
Entrando a Tijuana por Guanajuato existe otra puerta más, situada en una casa marcada con el número ocho de la Calle de la Constancia. (Ver todas estas conexiones antes me daba miedo, ahora como les aprendí a las primas: me dan risa). Total, que si se escoge la puerta de la Calle de la Constancia sales a la Plaza Fiesta de Tijuana. Pero en este caso pervive un detallito: Como esa plaza realmente es sólo una escenografía que emula a la antigua ciudad, por ende, ya no hay puerta de retorno. Ni viaje. Ni llave. Ni mito. Sólo pequeñas callejuelas que llevan los nombres batracios de los mal olientes y bellísimos callejones de Quanax.
De eterno lo único que tienen es algo parecido a Madame Muerte y Madame Moda de las que Walter Benjamin apuntaba: ambas eran hijas de Caducidad.
Alguna vez escribí que Guanajuato y Tijuana eran ciudades tan opuestas y distintas como esas primas que viven muy lejos una de la otra, que apenas se conocen, pero que cuando se juntan se carcajean a morir con su JUA JUA JUA de por medio y se divierten de lo lindo haciendo y deshaciendo las muy cabronas.
Pues al parecer no erré.
Guanajuato recibe a Tijuana en estas fechas cervantinas y yo hasta acá oigo sus ecos varios. Como los tacos.
Conozco bien la manera para entrar desde Tijuana por la Plaza Santa Cecilia y salir a la subterránea Calle del Padre Belauzarán en Guanajuato. No es ninguna coincidencia que santa y cura tengan bajo su custodia las puertas comunicantes.
Entrando a Tijuana por Guanajuato existe otra puerta más, situada en una casa marcada con el número ocho de la Calle de la Constancia. (Ver todas estas conexiones antes me daba miedo, ahora como les aprendí a las primas: me dan risa). Total, que si se escoge la puerta de la Calle de la Constancia sales a la Plaza Fiesta de Tijuana. Pero en este caso pervive un detallito: Como esa plaza realmente es sólo una escenografía que emula a la antigua ciudad, por ende, ya no hay puerta de retorno. Ni viaje. Ni llave. Ni mito. Sólo pequeñas callejuelas que llevan los nombres batracios de los mal olientes y bellísimos callejones de Quanax.
De eterno lo único que tienen es algo parecido a Madame Muerte y Madame Moda de las que Walter Benjamin apuntaba: ambas eran hijas de Caducidad.
13.10.04
7.10.04
TELLEZPHÓNICO NO OLVIDEMOS QUE...
Entre Vaporosa y Pavorosa hay una tipluda-efímera escritura de por medio.
Entre Vaporosa y Pavorosa hay una tipluda-efímera escritura de por medio.
5.10.04
30.9.04
UNA LISTA MÁS
El último día de un mes que riela:
El cielo, sin tapujos, se hizo de plomo.
Un hombre dice que los libros son contrabando, desierto, agua.
Una mujer dice que no sabe hacer pausas.
Se traslapa la lengua.
Existe un voyeur para cada sentido.
(El que mira, el que oye, el que prueba, el que toca y el que huele a otros
por el placer de hacerlo.)
El voyeur auditivo es "necio como la estática". Definitivo. Algunos de ellos se esconden tras biombos de madera y papel. Salen hablando solos.
El voyeur lector además es paranoico.
El hiper-voyeur se arquea como los gatos.
(Bajo el arco están todos los otros.)
Cuando el cielo, sin tapujos, se hace de plomo es señal de que en alguna parte del planeta hay tres mujeres que bailan y ríen al mismo tiempo. Incontenibles.
Todas las ciudades y los cuerpos son de paso. Y de sopa.
Una mujer afirma que los ciegos tocan la textura de los trajes de las personas que aparecen en los billetes para saber el valor de cada uno. (Creo que tocan los peinados. Y se los revuelven: Yemas voyeur.)
Cuando alguien vuelve a nacer
la risa en Braille es perfectamente comprensible.
El último día de un mes que riela:
El cielo, sin tapujos, se hizo de plomo.
Un hombre dice que los libros son contrabando, desierto, agua.
Una mujer dice que no sabe hacer pausas.
Se traslapa la lengua.
Existe un voyeur para cada sentido.
(El que mira, el que oye, el que prueba, el que toca y el que huele a otros
por el placer de hacerlo.)
El voyeur auditivo es "necio como la estática". Definitivo. Algunos de ellos se esconden tras biombos de madera y papel. Salen hablando solos.
El voyeur lector además es paranoico.
El hiper-voyeur se arquea como los gatos.
(Bajo el arco están todos los otros.)
Cuando el cielo, sin tapujos, se hace de plomo es señal de que en alguna parte del planeta hay tres mujeres que bailan y ríen al mismo tiempo. Incontenibles.
Todas las ciudades y los cuerpos son de paso. Y de sopa.
Una mujer afirma que los ciegos tocan la textura de los trajes de las personas que aparecen en los billetes para saber el valor de cada uno. (Creo que tocan los peinados. Y se los revuelven: Yemas voyeur.)
Cuando alguien vuelve a nacer
la risa en Braille es perfectamente comprensible.
15.9.04
...SÓLO SÉ QUE NO SOY YO A QUIEN DUERMEN.
l. a. spinetta
He soñado mucho los últimos días. Bueno, lo acepto, he soñado mucho toda la vida. Pero en esta ocasión hago énfasis solamente en la actividad onírica. Y el hecho de recordar mucho durante los primeros momentos del despertar. Y en el momento justo de entrar en la vigilia. O de caer. O en esa maravillosa manera de continuar un sueño a pesar de haber despertado en medio de él. O ese caminar y dudar de si la realidad simplemente sólo es una engañifa de las diosas. Lograr sentir que nada es. Y todo tampoco. Saber que somos lo otro y estamos en todas y ninguna parte.
Ya no importa si fueron buenos o malos sueños, el hecho de recordar cada escena o cada palabra me trae una alegre y ridícula sonrisota a la boca. No precisamente de oreja a oreja. Más preciso: de sien a sien.
Pienso que es muy fácil cruzar las líneas. Todas. Ahora lo sé. No sé nada.
Palindrómicamente...Yo sólo sé: Eso lo soy.
l. a. spinetta
He soñado mucho los últimos días. Bueno, lo acepto, he soñado mucho toda la vida. Pero en esta ocasión hago énfasis solamente en la actividad onírica. Y el hecho de recordar mucho durante los primeros momentos del despertar. Y en el momento justo de entrar en la vigilia. O de caer. O en esa maravillosa manera de continuar un sueño a pesar de haber despertado en medio de él. O ese caminar y dudar de si la realidad simplemente sólo es una engañifa de las diosas. Lograr sentir que nada es. Y todo tampoco. Saber que somos lo otro y estamos en todas y ninguna parte.
Ya no importa si fueron buenos o malos sueños, el hecho de recordar cada escena o cada palabra me trae una alegre y ridícula sonrisota a la boca. No precisamente de oreja a oreja. Más preciso: de sien a sien.
Pienso que es muy fácil cruzar las líneas. Todas. Ahora lo sé. No sé nada.
Palindrómicamente...Yo sólo sé: Eso lo soy.
13.9.04
10.9.04
NUDO
No fue ningún experimento. Hace varios años un amigo me envió una carta donde me describía su estado físico-anímico de la siguiente manera (no es literal pero casi):
...como si te tragaras un pollo recién nacido y lo sintieras moverse con las diminutas plumas húmedas en tu garganta...
Entonces pude tan solo ver la bizarra imagen. Imaginarla hasta cierto punto divertida. Hoy por la mañana, al abrir los ojos, escuché un piar interno. Carraspeé inmediatamente en cuanto tuve consciencia de mí. Me acordé de aquella carta: El Ahogo.
No fue ningún experimento. Hace varios años un amigo me envió una carta donde me describía su estado físico-anímico de la siguiente manera (no es literal pero casi):
...como si te tragaras un pollo recién nacido y lo sintieras moverse con las diminutas plumas húmedas en tu garganta...
Entonces pude tan solo ver la bizarra imagen. Imaginarla hasta cierto punto divertida. Hoy por la mañana, al abrir los ojos, escuché un piar interno. Carraspeé inmediatamente en cuanto tuve consciencia de mí. Me acordé de aquella carta: El Ahogo.
9.9.04
CRONOS
Se dice que el futuro es prácticamente un tiempo en desuso. En definitiva, el tiempo es un cábula.
**
Construcción
Amó aquella vez como si fuese última,
besó a su mujer como si fuese última,
y a cada hijo suyo cual si fuese el único,
y atravesó la calle con su paso tímido.
Subió a la construcción como si fuese máquina,
alzó en el balcón cuatro paredes sólidas,
ladrillo con ladrillo en un diseño mágico,
sus ojos embotados de cemento y lágrima.
Sentóse a descansar como si fuese sábado,
comió su pobre arroz como si fuese un príncipe,
bebió y sollozó como si fuese un náufrago,
danzó y se rió como si oyese música
y tropezó en el cielo con su paso alcohólico.
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro,
y terminó en el suelo como un bulto flácido,
y agonizó en el medio del paseo público.
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito.
Amó aquella vez como si fuese el último,
besó a su mujer como si fuese única,
y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo,
y atravesó la calle con su paso alcohólico.
Subió a la construcción como si fuese sólida,
alzó en el balcón cuatro paredes mágicas,
ladrillo con ladrillo en un diseño lógico,
sus ojos embotados de cemento y tránsito.
Sentóse a descansar como si fuese un príncipe,
comió su pobre arroz como si fuese el máximo,
bebió y sollozó como si fuese máquina,
danzó y se rió como si fuese el próximo
y tropezó en el cielo cual si oyese música.
Y flotó por el aire cual si fuese sábado,
y terminó en el suelo como un bulto tímido,
agonizó en el medio del paseo náufrago.
Murió a contramano entorpeciendo el público.
Amó aquella vez como si fuese máquina,
besó a su mujer como si fuese lógico,
alzó en el balcón cuatro paredes flácidas,
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro,
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe,
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico.
Murió a contramano entorpeciendo el sábado.
Letra y Música: Chico Buarque
Traducción: Daniel Viglietti
Se dice que el futuro es prácticamente un tiempo en desuso. En definitiva, el tiempo es un cábula.
**
Construcción
Amó aquella vez como si fuese última,
besó a su mujer como si fuese última,
y a cada hijo suyo cual si fuese el único,
y atravesó la calle con su paso tímido.
Subió a la construcción como si fuese máquina,
alzó en el balcón cuatro paredes sólidas,
ladrillo con ladrillo en un diseño mágico,
sus ojos embotados de cemento y lágrima.
Sentóse a descansar como si fuese sábado,
comió su pobre arroz como si fuese un príncipe,
bebió y sollozó como si fuese un náufrago,
danzó y se rió como si oyese música
y tropezó en el cielo con su paso alcohólico.
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro,
y terminó en el suelo como un bulto flácido,
y agonizó en el medio del paseo público.
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito.
Amó aquella vez como si fuese el último,
besó a su mujer como si fuese única,
y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo,
y atravesó la calle con su paso alcohólico.
Subió a la construcción como si fuese sólida,
alzó en el balcón cuatro paredes mágicas,
ladrillo con ladrillo en un diseño lógico,
sus ojos embotados de cemento y tránsito.
Sentóse a descansar como si fuese un príncipe,
comió su pobre arroz como si fuese el máximo,
bebió y sollozó como si fuese máquina,
danzó y se rió como si fuese el próximo
y tropezó en el cielo cual si oyese música.
Y flotó por el aire cual si fuese sábado,
y terminó en el suelo como un bulto tímido,
agonizó en el medio del paseo náufrago.
Murió a contramano entorpeciendo el público.
Amó aquella vez como si fuese máquina,
besó a su mujer como si fuese lógico,
alzó en el balcón cuatro paredes flácidas,
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro,
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe,
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico.
Murió a contramano entorpeciendo el sábado.
Letra y Música: Chico Buarque
Traducción: Daniel Viglietti
8.9.04
OCTAVO ANIVERSARIO
Sentada, casi inmóvil
abuela piel de cebolla
en tu sillón de todas las horas
con los años que siempre te guardaste
te descarapelas sin prisa
desde adentro
hueso por hueso
día tras día
hora sin hora
El Sol -toronja que te comes con cuchara-
dora el cerro enorme
tu naturaleza
tu tiempo de otros días
Y la tormenta viene desde lejos
a entretener tus ojos tras el balcón.
Sentada, casi inmóvil
abuela piel de cebolla
en tu sillón de todas las horas
con los años que siempre te guardaste
te descarapelas sin prisa
desde adentro
hueso por hueso
día tras día
hora sin hora
El Sol -toronja que te comes con cuchara-
dora el cerro enorme
tu naturaleza
tu tiempo de otros días
Y la tormenta viene desde lejos
a entretener tus ojos tras el balcón.
5.9.04
PASAJERA EN TRANCE
Ella está por embarcar
quizás consiga un pasaje en la borda
Ella está por despegar
ella se va
Ella viaja sin pagar el viejo truco de andar por la sombra
Ella baila sobre el mar
ella se va
Pasajera en trance
pasajera en tránsito perpetuo
Pasajera en trance
transitando los lugares ciertos
Un amor real
es cómo dormir y estar despierto
Un amor real
es como vivir en aeropuerto
Charly García
Ella está por embarcar
quizás consiga un pasaje en la borda
Ella está por despegar
ella se va
Ella viaja sin pagar el viejo truco de andar por la sombra
Ella baila sobre el mar
ella se va
Pasajera en trance
pasajera en tránsito perpetuo
Pasajera en trance
transitando los lugares ciertos
Un amor real
es cómo dormir y estar despierto
Un amor real
es como vivir en aeropuerto
Charly García
2.9.04
DE COMEJENES Y POLILLAS
Las noches últimas habían sido tétricas. Termitamente tétricas. El crap crap brevísimo e interminable sonaba con más fuerza mientras se adentraba la noche. Antes de la madrugada el delicado crujir era insoportable. Siendo niña, su abuelo le hizo leer los cuentos de Quiroga. Desde entonces dormía sin almohadas. Temía morir como Alicia. Desangrada. Sin embargo, en este caso no esperaba la sorpresa de pulgones enormes. Tenía la aguda y finísima certeza de las devoradoras termitas. Las Polillas. Los comejenes. Los mismos que en las canciones cubanas siempre sonaban tan bonitos. Tan trabajadores.
Las vigas del techo eran formidables. De un color café oscuro desbordado. Chocolatoso. Salpicadas en blanco gracias a las antiguas palomas. La mierda seca de las palomas. Era ahí mismo donde ese otro mundo sonaba, mientras en otra lengua algo desmoronaba la noche.
Lo que con tanto miedo ella intuía, sucedió. Afortunadamente no se dió cuenta. Dormía sin soñar cuando un comexén cayó desde lo alto, directo en su oreja derecha. Fue cosa de un derrapar sobre el cartílago humano para llegar de un solo impulso hasta la membrana timpánica. El intrépido comexén ninguneando el cerúmen comenzó por el martillo. Mordisqueando tranquilo atravesó el yunque. Justo a las tres de la madrugada llegó al estribo. Después de las vigas los huecesillos fueron cosa de nada. El comexén se instaló pleno en el centro del caracol y comenzó comexénico canto.
Ella durante estas horas apenas se movió. Jaló un poco la cobija.
Poco a poco comenxaron los vértigos inexplicables. La pérdida del equilibrio. Algunas semanas después poca cosa era la que oía. En algunos casos, como los ancianos, sólo lo conveniente. Ya no hablaba. Se dedicaba a escuchar día y noche el canto arahuaco de su nuevo inquilino. Absorta. Sin saber de dónde provenía.
Al mes no se levantó más. Le daba vértigo su propia altura. Acostada, desde el colchón sin almohada musitaba a veces palabras desconocidas. Le leían los labios. Una tarde le entendieron Solentiname y otra Eustaquio.
El cuerpo lo encontraron entre las vigas cuando el derrumbe.
Las noches últimas habían sido tétricas. Termitamente tétricas. El crap crap brevísimo e interminable sonaba con más fuerza mientras se adentraba la noche. Antes de la madrugada el delicado crujir era insoportable. Siendo niña, su abuelo le hizo leer los cuentos de Quiroga. Desde entonces dormía sin almohadas. Temía morir como Alicia. Desangrada. Sin embargo, en este caso no esperaba la sorpresa de pulgones enormes. Tenía la aguda y finísima certeza de las devoradoras termitas. Las Polillas. Los comejenes. Los mismos que en las canciones cubanas siempre sonaban tan bonitos. Tan trabajadores.
Las vigas del techo eran formidables. De un color café oscuro desbordado. Chocolatoso. Salpicadas en blanco gracias a las antiguas palomas. La mierda seca de las palomas. Era ahí mismo donde ese otro mundo sonaba, mientras en otra lengua algo desmoronaba la noche.
Lo que con tanto miedo ella intuía, sucedió. Afortunadamente no se dió cuenta. Dormía sin soñar cuando un comexén cayó desde lo alto, directo en su oreja derecha. Fue cosa de un derrapar sobre el cartílago humano para llegar de un solo impulso hasta la membrana timpánica. El intrépido comexén ninguneando el cerúmen comenzó por el martillo. Mordisqueando tranquilo atravesó el yunque. Justo a las tres de la madrugada llegó al estribo. Después de las vigas los huecesillos fueron cosa de nada. El comexén se instaló pleno en el centro del caracol y comenzó comexénico canto.
Ella durante estas horas apenas se movió. Jaló un poco la cobija.
Poco a poco comenxaron los vértigos inexplicables. La pérdida del equilibrio. Algunas semanas después poca cosa era la que oía. En algunos casos, como los ancianos, sólo lo conveniente. Ya no hablaba. Se dedicaba a escuchar día y noche el canto arahuaco de su nuevo inquilino. Absorta. Sin saber de dónde provenía.
Al mes no se levantó más. Le daba vértigo su propia altura. Acostada, desde el colchón sin almohada musitaba a veces palabras desconocidas. Le leían los labios. Una tarde le entendieron Solentiname y otra Eustaquio.
El cuerpo lo encontraron entre las vigas cuando el derrumbe.
1.9.04
ANNIVERSAIRE
Anoche me dí cuenta de por qué la bruma inundando el cuarto estas mañanas. Y ví de nuevo a María Izquierdo levantando con su brazo izquierdo -izquierdísimo- al harto Artaud en la plaza de Santo Domingo y en los mercados de la ciudad de México. Embrutecido. Viajero. Hipnótico. Eso allá por el año de 1936. Los ví otra vez. Y por ellos dos supe lo de la bruma en las mañanas, lo del limbo y lo de cómo se fracasa cada día de manera inmejorable ante el inmundo mundo.
Ah qué Antonin tan e-vidente conmigo pues! Nada más porque este cuatro de septiembre vas a cumplir 108 años de haber debutado en este teatrito cruel te me afantasmas de estas varias formas. Chale!
Salud por ti y por la Izquierdo desde este pequeño limbo de almitas pasajeras.
Anoche me dí cuenta de por qué la bruma inundando el cuarto estas mañanas. Y ví de nuevo a María Izquierdo levantando con su brazo izquierdo -izquierdísimo- al harto Artaud en la plaza de Santo Domingo y en los mercados de la ciudad de México. Embrutecido. Viajero. Hipnótico. Eso allá por el año de 1936. Los ví otra vez. Y por ellos dos supe lo de la bruma en las mañanas, lo del limbo y lo de cómo se fracasa cada día de manera inmejorable ante el inmundo mundo.
Ah qué Antonin tan e-vidente conmigo pues! Nada más porque este cuatro de septiembre vas a cumplir 108 años de haber debutado en este teatrito cruel te me afantasmas de estas varias formas. Chale!
Salud por ti y por la Izquierdo desde este pequeño limbo de almitas pasajeras.
31.8.04
ARTAUD
PESCADO RABIOSO
"¿Acaso no son el verde y el amarillo cada uno de los colores
opuestos de la muerte, el verde para la resurrección y el
amarillo para la descomposición, la decadencia?"
Antonin Artaud
(Carta a Jean Paulhan)
París - 1937
1. Todas las hojas son del viento 2'17''
2. Cementerio Club 5'00''
3. Por 1'42''
4. Superchería 4'30''
5. La sed verdadera 3'40''
6. Cantanta de puentes amarillos 9'16''
7. Bajan 2'30''
8. Astarosta, el idiota 2'17''
9. Las habladurías del mundo 4'11''
Una de las múltiples ideas musicales de Luis Alberto Spinetta, acertada como casi todas, es sin duda Pescado Rabioso. Esta idea sucedía en el comienzo de la década de los setenta. 1971 para ser exacta.
En 1973 produce este álbum dedicándoselo al harto Artaud.
Esta mañana no podría ser de otra manera. Treinta años después la idea musical cuaja como nunca.
PESCADO RABIOSO
"¿Acaso no son el verde y el amarillo cada uno de los colores
opuestos de la muerte, el verde para la resurrección y el
amarillo para la descomposición, la decadencia?"
Antonin Artaud
(Carta a Jean Paulhan)
París - 1937
1. Todas las hojas son del viento 2'17''
2. Cementerio Club 5'00''
3. Por 1'42''
4. Superchería 4'30''
5. La sed verdadera 3'40''
6. Cantanta de puentes amarillos 9'16''
7. Bajan 2'30''
8. Astarosta, el idiota 2'17''
9. Las habladurías del mundo 4'11''
Una de las múltiples ideas musicales de Luis Alberto Spinetta, acertada como casi todas, es sin duda Pescado Rabioso. Esta idea sucedía en el comienzo de la década de los setenta. 1971 para ser exacta.
En 1973 produce este álbum dedicándoselo al harto Artaud.
Esta mañana no podría ser de otra manera. Treinta años después la idea musical cuaja como nunca.
29.8.04
IMPRESO AMOR
-Te amuaré por siempre.
(Esto puede suceder también si dos colores se solapan).
**
CMYK
-Te veo amagentado ¿estás bien?
- Al contrario, me siento bien cyan!
**
En un lugar de la Mancha Tipográfica de cuyo nombre en Garamod cursi-va no quiero acordarme...
**
Preocúpate cuando te hable en bold. Por ahora puro Trebuchetismo normal.
-Te amuaré por siempre.
(Esto puede suceder también si dos colores se solapan).
**
CMYK
-Te veo amagentado ¿estás bien?
- Al contrario, me siento bien cyan!
**
En un lugar de la Mancha Tipográfica de cuyo nombre en Garamod cursi-va no quiero acordarme...
**
Preocúpate cuando te hable en bold. Por ahora puro Trebuchetismo normal.
15.8.04
13.8.04
DE LOS OBJETOS PERDIDOS
Pilar y Juan se encuentran a través sus objetos perdidos y extraviados y vueltos a encontrar por equivocación. Pilar es barco dentro de botella. Juan es bolsita de dulces. Pilar es vestido blanco y trajes de baño viejos. Juan es la voz dentro de una grabadora. Pilar fuma. Juan también.
Hay un tren de por medio.
Ellos dos también eran ropa sucia. Y terrores y ausencias y soledades. Cargaban a sus muertos y fantasmas dentro de esas particulares maletas. Uno era la temblorosa muerte del 85 y otra era la duda -certera duda- sobre un amor que no era amor y que tampoco lo fue.
El tren recorría el trayecto Veracruz-ciudad de México. Ida y vuelta.
Todo esto pasaba en 1992. Ellos se encontraron. Sus ojos igual. Ninguno supo cómo hacer para decirse que la equivocación era lo único que los unía. Y el miedo.
Nadie dijo nada. Nadie nunca dice nada.
Lo mejor para Pilar y Juan fue saber que no se volverían a ver nunca. No encontrarse, ni por equivocación.
Objetos perdidos
Lost and found
México, 1992 / 35mm, 3/4 " / Color / 27 min / Ficción / Fiction
Dirección: EVA LOPEZ SANCHEZ
Pilar y Juan se encuentran a través sus objetos perdidos y extraviados y vueltos a encontrar por equivocación. Pilar es barco dentro de botella. Juan es bolsita de dulces. Pilar es vestido blanco y trajes de baño viejos. Juan es la voz dentro de una grabadora. Pilar fuma. Juan también.
Hay un tren de por medio.
Ellos dos también eran ropa sucia. Y terrores y ausencias y soledades. Cargaban a sus muertos y fantasmas dentro de esas particulares maletas. Uno era la temblorosa muerte del 85 y otra era la duda -certera duda- sobre un amor que no era amor y que tampoco lo fue.
El tren recorría el trayecto Veracruz-ciudad de México. Ida y vuelta.
Todo esto pasaba en 1992. Ellos se encontraron. Sus ojos igual. Ninguno supo cómo hacer para decirse que la equivocación era lo único que los unía. Y el miedo.
Nadie dijo nada. Nadie nunca dice nada.
Lo mejor para Pilar y Juan fue saber que no se volverían a ver nunca. No encontrarse, ni por equivocación.
Objetos perdidos
Lost and found
México, 1992 / 35mm, 3/4 " / Color / 27 min / Ficción / Fiction
Dirección: EVA LOPEZ SANCHEZ
12.8.04
9.8.04
DE LA CIUDAD PLUVIAL
Antier viví una Tromba Ella cayó y yo me sumergí en ella Se inundó el cuarto de los pájaros A mi me salieron alas
Anteayer caminó el primer azul de una mañana respirando como hacía muchos nuncas Delineó los cerros con la lengua El hombre-dominó, indómito, testigo de la escena La madrugada acompasó sus pasos enormes
Anoche crucé de nuevo el puente El de adentro
Anteayer eran dos siluetas originadas en la misma sangre Corrieron entre carcajadas y charcos ilustres Las dos tomában el mango del paraguas con la mano izquierda La subterránea fue de nuevo el río
(Al paraguas le salieron alas)
Volaron entrombadamente hermanos por los aires
Antier viví una Tromba Ella cayó y yo me sumergí en ella Se inundó el cuarto de los pájaros A mi me salieron alas
Anteayer caminó el primer azul de una mañana respirando como hacía muchos nuncas Delineó los cerros con la lengua El hombre-dominó, indómito, testigo de la escena La madrugada acompasó sus pasos enormes
Anoche crucé de nuevo el puente El de adentro
Anteayer eran dos siluetas originadas en la misma sangre Corrieron entre carcajadas y charcos ilustres Las dos tomában el mango del paraguas con la mano izquierda La subterránea fue de nuevo el río
(Al paraguas le salieron alas)
Volaron entrombadamente hermanos por los aires
29.7.04
POR EL CALLEJÓN DE SAN JUAN
La casa tiene paredes amarillas. Puerta roja. Por ahí sale un hombre en camilla dos veces por semana. Por ahí entran niños para jugar en el patio o en la terraza o en la azotea o en el cuarto de los libros. Hay cuartos que llevan nombres. Uno está inundado de máscaras. Están hechas con patol de Guerrero y algunas de Oaxaca. Las paredes tienen decenas de ojos delineados y largas barbas negras o azules. Las paredes llevan coronas. Un hombre murciélago. La muerte. Un hombre rana y su tocado de serpientes. La trenzuda. La bizca. Hay también pisapapeles, jarrones y floreros. Reliquias familiares almacenadas en montañosas nostalgias. Hay un colchón improvisado sobre el suelo donde una mujer se duerme entrando la madrugada apenas. Hay libros.
Doblar las sábanas de esquina a esquina -superficie delgadísima y ligera- en toda la extensión de los brazos, es recorrer distancias con olor a cielo y lluvia. Doblar cobijas, toallas, ropa, manteles, cortinas. Doblar entonces el cuerpo y doblar la cara. Doblar en ocho partes un ojo y doblar la rodilla antes de comenzar de nuevo. Doblar el color. Doblar la mañana. Repasar esa tela que antes de doblarse ya murmura. Nunca se queja.
Pequeña selva las macetas de esta casa con paredes amarillas puerta roja y niños doblándose de risa corriendo entre montañas de ropa recién lavada. En la azotea jazmines, mejorana, yerbabuena, tomillo, escaramujos, gardenias y una guayaba que apenas crece en una macetilla plástica. Universo de olores y colorcillos breves. En una tarde todas se secan y el verde pardea inconforme. Pero viene la lluvia. En Julio, lo crudo es el agua. Agua cruda rimbombante que desciende para ahogarlo todo. Anegadísimos los cerros y pulidérrimas sus piedras. Otra vez: no me canso del paisaje. Hártame paisaje, anda. Piérdeme y no finjas sordera.
Subir una escalera de metal es jugar a la ruleta rusa. Un escalón dará la sorpresa. La última. Bajar por ella significa La Temeridad. Las casas en esta ciudad son juguetonas y todas, sin excepción llevan consigo una escalera premeditada, silenciosa.
Los trastos conforman ciudades, países, espacios de acentos recurrentes y en algunos casos distantes. Los trastos y su implacable manera de coincidir con manos domésticas armadas con fibra, jabón y agua. Montañas plásticas fusionadas con vidrio y metal. Cazuelas. Ollas. Toda una zarzuela infinita bajo el grifo -ultra grifo- abierto del agua. Aguanajuatense agua. Bébanla siempre hombres y mujeres con y sin sed. Sed atentos que no atontos con el agua.
La sala siempre está vacía. El espejo enorme.
La casa tiene paredes amarillas. Puerta roja. Por ahí sale un hombre en camilla dos veces por semana. Por ahí entran niños para jugar en el patio o en la terraza o en la azotea o en el cuarto de los libros. Hay cuartos que llevan nombres. Uno está inundado de máscaras. Están hechas con patol de Guerrero y algunas de Oaxaca. Las paredes tienen decenas de ojos delineados y largas barbas negras o azules. Las paredes llevan coronas. Un hombre murciélago. La muerte. Un hombre rana y su tocado de serpientes. La trenzuda. La bizca. Hay también pisapapeles, jarrones y floreros. Reliquias familiares almacenadas en montañosas nostalgias. Hay un colchón improvisado sobre el suelo donde una mujer se duerme entrando la madrugada apenas. Hay libros.
Doblar las sábanas de esquina a esquina -superficie delgadísima y ligera- en toda la extensión de los brazos, es recorrer distancias con olor a cielo y lluvia. Doblar cobijas, toallas, ropa, manteles, cortinas. Doblar entonces el cuerpo y doblar la cara. Doblar en ocho partes un ojo y doblar la rodilla antes de comenzar de nuevo. Doblar el color. Doblar la mañana. Repasar esa tela que antes de doblarse ya murmura. Nunca se queja.
Pequeña selva las macetas de esta casa con paredes amarillas puerta roja y niños doblándose de risa corriendo entre montañas de ropa recién lavada. En la azotea jazmines, mejorana, yerbabuena, tomillo, escaramujos, gardenias y una guayaba que apenas crece en una macetilla plástica. Universo de olores y colorcillos breves. En una tarde todas se secan y el verde pardea inconforme. Pero viene la lluvia. En Julio, lo crudo es el agua. Agua cruda rimbombante que desciende para ahogarlo todo. Anegadísimos los cerros y pulidérrimas sus piedras. Otra vez: no me canso del paisaje. Hártame paisaje, anda. Piérdeme y no finjas sordera.
Subir una escalera de metal es jugar a la ruleta rusa. Un escalón dará la sorpresa. La última. Bajar por ella significa La Temeridad. Las casas en esta ciudad son juguetonas y todas, sin excepción llevan consigo una escalera premeditada, silenciosa.
Los trastos conforman ciudades, países, espacios de acentos recurrentes y en algunos casos distantes. Los trastos y su implacable manera de coincidir con manos domésticas armadas con fibra, jabón y agua. Montañas plásticas fusionadas con vidrio y metal. Cazuelas. Ollas. Toda una zarzuela infinita bajo el grifo -ultra grifo- abierto del agua. Aguanajuatense agua. Bébanla siempre hombres y mujeres con y sin sed. Sed atentos que no atontos con el agua.
La sala siempre está vacía. El espejo enorme.
20.7.04
19.7.04
33 MIL PIES SOBRE EL NIVEL DEL MAR
Y el paisaje antártico que son las nubes. Nimbos y cúmulos de rostros indefinidos, voluptuosos. Mesurado el gris. Sobre todo ello el blanco que revienta. El desplazamiento.
Abajo el desierto de un arena estremecido. Roca. Abajo todo es desierto. Vértigo.
Ya estamos sobre el aguamarina. El Mar de Cortez en un sólo tono que me engaña. El reflejo de mi mano en la ventanilla mientras escribo. Desprenderse del paisaje es incierto. Incierto cuando a las tres cuarenta y cinco de este julio crudo e incontenible, en este día diecisiete mi vida dentro de este avión se detiene.
Avión Limbo.
Mis ojos limbos.
La boca. Un deseo terrible acumulado en la boca. Los labios pesados. La lengua que toquetea cada uno de mis dientes. La lengua que acaricia el paladar adormecido.
Soy nube. Enorme. Aquí no veo horizontes. No veo sino un reflejo sobre un ala de metal difícil. La isla Tiburón se extiende. Se alarga. Se precipita. No deja de hablar. El cielo y el mar desde hace tiempo que se fusionan; No quiero tantos colores. Me sobrevienen. Me rebasan.
Otra vez el desierto: líneas y marcas: Piel.
Piel estriada, rasposa, seca. Mi piel que se acaba. Que envejece. Cabello largo, hombros descubiertos.
El frío extraño en mis pies también limbos.
Y el paisaje antártico que son las nubes. Nimbos y cúmulos de rostros indefinidos, voluptuosos. Mesurado el gris. Sobre todo ello el blanco que revienta. El desplazamiento.
Abajo el desierto de un arena estremecido. Roca. Abajo todo es desierto. Vértigo.
Ya estamos sobre el aguamarina. El Mar de Cortez en un sólo tono que me engaña. El reflejo de mi mano en la ventanilla mientras escribo. Desprenderse del paisaje es incierto. Incierto cuando a las tres cuarenta y cinco de este julio crudo e incontenible, en este día diecisiete mi vida dentro de este avión se detiene.
Avión Limbo.
Mis ojos limbos.
La boca. Un deseo terrible acumulado en la boca. Los labios pesados. La lengua que toquetea cada uno de mis dientes. La lengua que acaricia el paladar adormecido.
Soy nube. Enorme. Aquí no veo horizontes. No veo sino un reflejo sobre un ala de metal difícil. La isla Tiburón se extiende. Se alarga. Se precipita. No deja de hablar. El cielo y el mar desde hace tiempo que se fusionan; No quiero tantos colores. Me sobrevienen. Me rebasan.
Otra vez el desierto: líneas y marcas: Piel.
Piel estriada, rasposa, seca. Mi piel que se acaba. Que envejece. Cabello largo, hombros descubiertos.
El frío extraño en mis pies también limbos.
14.7.04
ALIANZA FRANCESA TIJUANA* COMUNICADO
--------------------------------------------------------------------------------
Mañana Jueves 15 de Julio, a partir de las 8:30 pm
La Alianza Francesa y el interdisciplinario La Línea invitan a la presentación de la revista Los Flamencos No Comen (Francia).
Los Flamencos No Comen revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.
El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del Interdisciplinario La Línea, así como de Florencia Bianco y Selene Preciado que han participado en la publicación 2, con el tema de Identidad.
La Alianza Francesa con sede en la ciudad de Tijuana convoca al público en general a la lectura bilingüe que se llevará a cabo el día jueves 15 de julio en sus instalaciones, a partir de las 8:30 p.m. dentro del marco de actividades de la Alianza con motivo de las celebraciones del 14 de julio, día nacional de Francia.
La lectura será realizada con las integrantes del Interdisciplinario La Línea y con la participación de algunos de los estudiantes de la misma institución.
Entrada gratuita.
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Mañana Jueves 15 de Julio, a partir de las 8:30 pm
La Alianza Francesa y el interdisciplinario La Línea invitan a la presentación de la revista Los Flamencos No Comen (Francia).
Los Flamencos No Comen revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.
El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del Interdisciplinario La Línea, así como de Florencia Bianco y Selene Preciado que han participado en la publicación 2, con el tema de Identidad.
La Alianza Francesa con sede en la ciudad de Tijuana convoca al público en general a la lectura bilingüe que se llevará a cabo el día jueves 15 de julio en sus instalaciones, a partir de las 8:30 p.m. dentro del marco de actividades de la Alianza con motivo de las celebraciones del 14 de julio, día nacional de Francia.
La lectura será realizada con las integrantes del Interdisciplinario La Línea y con la participación de algunos de los estudiantes de la misma institución.
Entrada gratuita.
12.7.04
EL KINKYLINO
Tengo la suerte de vivir en una casa-puente. Justo como el guión que une las dos palabras. La gente que ha entrado me pregunta sobre la historia del puente. Yo siempre contesto con la historia de la casa. La gente suele pensar que mi "roommate" es una leyenda de Guanajuato que yo misma he inventado. Pero en realidad la leyenda soy yo: Guanajuatífera Santalácea Ranense Santafedeña. En palabras de mi abuelo.
En esta casa-puente hay dos habitaciones. En una de ellas a veces duermen las personas que por una u otra razón han llegado a casa. (Han llegado a cruzar el puente, pero casi ninguna lo sabe). En el palomar duermo yo cual gorupo. En estos días al inquilino que habita la pieza se le ha dificultado conciliar el sueño. Me ha dicho que los perros no lo dejan dormir. Para tranquilizarlo tuve que contarle la verdad. Tuve que decirle que he procurado desarrollar un sistema de audio para que en el momento en que los inquilinos durmientes lleguen a la vigilia, éste inmediatamente se active. De acuerdo a la temática del sueño -que el sistema de audio también detecta-, genera un soundtrack para acompañar la travesía del durmiente. De acuerdo al propio inconsciente del inquilino durmiente los sonidos entonces inundan la habitación.
Anoche el concierto para perros en do mayor, la sonata para carros de motor iracundo, el cuarteto de sirenas demacradas, el adaggio en gritería para treinta personas y la última versión de la Neollorona beat se activaron al mismo tiempo. Eran casi las once treinta de la noche. No sé qué demonios estaba pensando El Inquilino cuando arribó a la vigilia. No sé por qué estaba tan agitado. No sé cómo estaría de otto'saturada su Tercera Nación o si la película argentina que vimos por la tarde lo conmovió hasta la médula. Aunque pensándolo bien, le dije que no comiera la tepoznieve de Pérsimo...En fin que la noche cayó acompañada de los más variados ritmos y sonidos del sistema de audio. Hubo un momento en que escuché al inquilino gritar: -Voy a por la espada! Refiriéndose a una espada de Kendo que tuvo a bien querer usar en una pelea contra una pléyade de cholos el sábado por la noche en Rosarito. Fue aquí cuando me decidí a bajar para despertarlo pero justo en ese momento se hizo el silencio.
Curiosamente el sistema de audio se activó al minuto siguiente con un minuet 3/8 para grillos. Todavía no es el momento para el puente. Lo dejé dormir.
Tengo la suerte de vivir en una casa-puente. Justo como el guión que une las dos palabras. La gente que ha entrado me pregunta sobre la historia del puente. Yo siempre contesto con la historia de la casa. La gente suele pensar que mi "roommate" es una leyenda de Guanajuato que yo misma he inventado. Pero en realidad la leyenda soy yo: Guanajuatífera Santalácea Ranense Santafedeña. En palabras de mi abuelo.
En esta casa-puente hay dos habitaciones. En una de ellas a veces duermen las personas que por una u otra razón han llegado a casa. (Han llegado a cruzar el puente, pero casi ninguna lo sabe). En el palomar duermo yo cual gorupo. En estos días al inquilino que habita la pieza se le ha dificultado conciliar el sueño. Me ha dicho que los perros no lo dejan dormir. Para tranquilizarlo tuve que contarle la verdad. Tuve que decirle que he procurado desarrollar un sistema de audio para que en el momento en que los inquilinos durmientes lleguen a la vigilia, éste inmediatamente se active. De acuerdo a la temática del sueño -que el sistema de audio también detecta-, genera un soundtrack para acompañar la travesía del durmiente. De acuerdo al propio inconsciente del inquilino durmiente los sonidos entonces inundan la habitación.
Anoche el concierto para perros en do mayor, la sonata para carros de motor iracundo, el cuarteto de sirenas demacradas, el adaggio en gritería para treinta personas y la última versión de la Neollorona beat se activaron al mismo tiempo. Eran casi las once treinta de la noche. No sé qué demonios estaba pensando El Inquilino cuando arribó a la vigilia. No sé por qué estaba tan agitado. No sé cómo estaría de otto'saturada su Tercera Nación o si la película argentina que vimos por la tarde lo conmovió hasta la médula. Aunque pensándolo bien, le dije que no comiera la tepoznieve de Pérsimo...En fin que la noche cayó acompañada de los más variados ritmos y sonidos del sistema de audio. Hubo un momento en que escuché al inquilino gritar: -Voy a por la espada! Refiriéndose a una espada de Kendo que tuvo a bien querer usar en una pelea contra una pléyade de cholos el sábado por la noche en Rosarito. Fue aquí cuando me decidí a bajar para despertarlo pero justo en ese momento se hizo el silencio.
Curiosamente el sistema de audio se activó al minuto siguiente con un minuet 3/8 para grillos. Todavía no es el momento para el puente. Lo dejé dormir.
9.7.04
8.7.04
DEL SER Y DEL PLAGIO
a PTP
Plagiar tiene entre otros un sabor a crepas con cajeta. A carne de Ternera. A Búlgaros: Denso. ¿Cuántas veces has sentido tus dedos -al momento de escribir- como si fueran tu lengua bajo una capa de miel, cajeta o espeso chocolate? Esta sensación llega a la par del plagio. No puedes sino disfrutar despacio al escribir -lengua en movimiento- lo que sabes que escribió o dijo la otra, el otro y lo otro.
Te embelesa. El placer del plagio deriva del Ser: Pla Ser.
(La falta ortográfica es a veces de un sabor inenarrable).
Para Platón del Ser derivaba la Inmutabilidad, lo que no cambia.
Los plagistas quizá deban atender un momento a Platón y saber que en ciertos casos las ideas no cambian. Mucho menos de autor.
¿Platón plagiaría la Apología de Sócrates porque para Sócrates preguntar era un placer?
(Mayéutica sabor a mi. Y no, no estoy plagiando ninguna canción).
En su poema Te escribo Sergio, Gioconda Belli dice:
Te escribo, Sergio
desde la soledad
del mediodía asoleado y desnudo
mientras azota el viento
y estoy, gatunamente,
enrollada en la cama
donde anoche te quise y me quisiste
entre tiempos, sonrisas y misterios.
Va quedando lejano
el mundo que existía antes de conocerte
y va naciendo un nido de palabras y besos,
un nido tembloroso de miedo y esperanza
donde a veces me siento retozando entre trinos,
y otras veces me asusto,
abro los ojos y me quedo quieta,
pensando en este panal de miel que estamos explorando,
como un hermoso, hipnotizante laberinto,
donde no hay piedritas blancas,
ni míticos hilos
que nos enseñen el camino de regreso.
Como podemos leer, el poema traduce el momento preciso del Plagio Sin Más donde mis observaciones iniciales respecto al sabor han quedado reducidas a un mero pilgajo junto a este panal que Gioconda nos ofrece.
POEMATEMA
PLAGIO: El Ser
PLAGIO: Platón
PLAGIO: Gioconda
SER + GIOCONDA= Te escribo Sergio
SERGIO: PLAGIO TÉLLEZ PON
Denuncio.
(Los perros darán cuenta de ello).
He Dicho.
PD: ¿Qué pasó con los filósofos eh?
a PTP
Plagiar tiene entre otros un sabor a crepas con cajeta. A carne de Ternera. A Búlgaros: Denso. ¿Cuántas veces has sentido tus dedos -al momento de escribir- como si fueran tu lengua bajo una capa de miel, cajeta o espeso chocolate? Esta sensación llega a la par del plagio. No puedes sino disfrutar despacio al escribir -lengua en movimiento- lo que sabes que escribió o dijo la otra, el otro y lo otro.
Te embelesa. El placer del plagio deriva del Ser: Pla Ser.
(La falta ortográfica es a veces de un sabor inenarrable).
Para Platón del Ser derivaba la Inmutabilidad, lo que no cambia.
Los plagistas quizá deban atender un momento a Platón y saber que en ciertos casos las ideas no cambian. Mucho menos de autor.
¿Platón plagiaría la Apología de Sócrates porque para Sócrates preguntar era un placer?
(Mayéutica sabor a mi. Y no, no estoy plagiando ninguna canción).
En su poema Te escribo Sergio, Gioconda Belli dice:
Te escribo, Sergio
desde la soledad
del mediodía asoleado y desnudo
mientras azota el viento
y estoy, gatunamente,
enrollada en la cama
donde anoche te quise y me quisiste
entre tiempos, sonrisas y misterios.
Va quedando lejano
el mundo que existía antes de conocerte
y va naciendo un nido de palabras y besos,
un nido tembloroso de miedo y esperanza
donde a veces me siento retozando entre trinos,
y otras veces me asusto,
abro los ojos y me quedo quieta,
pensando en este panal de miel que estamos explorando,
como un hermoso, hipnotizante laberinto,
donde no hay piedritas blancas,
ni míticos hilos
que nos enseñen el camino de regreso.
Como podemos leer, el poema traduce el momento preciso del Plagio Sin Más donde mis observaciones iniciales respecto al sabor han quedado reducidas a un mero pilgajo junto a este panal que Gioconda nos ofrece.
POEMATEMA
PLAGIO: El Ser
PLAGIO: Platón
PLAGIO: Gioconda
SER + GIOCONDA= Te escribo Sergio
SERGIO: PLAGIO TÉLLEZ PON
Denuncio.
(Los perros darán cuenta de ello).
He Dicho.
PD: ¿Qué pasó con los filósofos eh?
5.7.04
LEYENDA UR-VANA
Dícese que aparece en el momento menos pensado. Puede salir de incógnito -aparente- en escenarios de fotografías desenfocadas. Puede ir en algún asiento del camión o el taxi a sólo algunos asientos del tuyo y observarte atento. Puede ir siguiendo paciente tu auto. Puede observar tus rodillas mientras bailas. Puede perfectamente mirarte mientras duermes a través de la chapa de la puerta. Puede salirte por la radio. Puede seguirte en los pasillos de los supermercados o trepar los entramados de las bibliotecas para verte mejor. ¿Te has preguntado qué era esa pequeña sombra que viste de soslayo? Puede asomar sin más tras las ventanas su silueta traslúcida.
Sí, da miedo. Pero más que miedo: risa. Risa siniestra.
Cuando El Enano Cachondo se pone a conversar sobre la razón de su alopecia señalándose las entradas sobre la sien, es mejor que des la media vuelta y pienses que nunca lo has visto. El Enano Cachondo hipnotiza. El Enano Cachondo sabe lo que hace.
Jamás le mires la pierna.
Dícese que aparece en el momento menos pensado. Puede salir de incógnito -aparente- en escenarios de fotografías desenfocadas. Puede ir en algún asiento del camión o el taxi a sólo algunos asientos del tuyo y observarte atento. Puede ir siguiendo paciente tu auto. Puede observar tus rodillas mientras bailas. Puede perfectamente mirarte mientras duermes a través de la chapa de la puerta. Puede salirte por la radio. Puede seguirte en los pasillos de los supermercados o trepar los entramados de las bibliotecas para verte mejor. ¿Te has preguntado qué era esa pequeña sombra que viste de soslayo? Puede asomar sin más tras las ventanas su silueta traslúcida.
Sí, da miedo. Pero más que miedo: risa. Risa siniestra.
Cuando El Enano Cachondo se pone a conversar sobre la razón de su alopecia señalándose las entradas sobre la sien, es mejor que des la media vuelta y pienses que nunca lo has visto. El Enano Cachondo hipnotiza. El Enano Cachondo sabe lo que hace.
Jamás le mires la pierna.
25.6.04
AYER
LA NOCHE
DE SAN JUAN
Palabras.
de nada
Ombre
Infielo.
No sea triste, ojos negros
te quiero.
Un silencio enorme
no es un silencio
Mis dedos dibujan mi lengua
(y el contrario)
Vamos a venir
en los INDIOS
Volven LOS NEGROS
y sus diosos
Vamos a dibujar vuestras palabras.
(Cucurucoucou, Paloma...........)
Y (a su morena) : un beso en su lagrima negra.
Guardo el agua del Pacífico para mis abluciones de
manana - y tomaré tu grigri végétal un otro dia)
LA NOCHE
DE SAN JUAN
Palabras.
de nada
Ombre
Infielo.
No sea triste, ojos negros
te quiero.
Un silencio enorme
no es un silencio
Mis dedos dibujan mi lengua
(y el contrario)
Vamos a venir
en los INDIOS
Volven LOS NEGROS
y sus diosos
Vamos a dibujar vuestras palabras.
(Cucurucoucou, Paloma...........)
Y (a su morena) : un beso en su lagrima negra.
Guardo el agua del Pacífico para mis abluciones de
manana - y tomaré tu grigri végétal un otro dia)
22.6.04
EL MIEDO COMO EXPRESIÓN
LA PÁGINA DEL IDIOMA ESPAÑOL
http://www.elcastellano.org
Lunes, 20 de junio de 2004
LA PALABRA DEL DÍA
------------------
*** Maricastaña, el tiempo de... ***
Cuando hablamos del ?tiempo de Maricastaña?, nos referimos a una época muy
lejana, pero pocos saben quién fue ni en qué época vivió Maricastaña. El autor
argentino Héctor Zimmerman habla de «crónicas muy detalladas» registradas en
Galicia allá por el siglo XIV, según las cuales habría existido en Lugo una rica
terrateniente llamada María Castaña, casada con un tal Marín Cego.
Esta señora, que era mujer de armas tomar, participó activamente en las luchas
de los hacendados contra los tributos abusivos cobrados por el obispo Pedro
López de Aguiar. Según las crónicas, en una reyerta Maricastaña (así era
llamada) mató con ayuda de su marido y de sus dos cuñados al recaudador del
obispo, Francisco Fernández. Un relato fechado el 8 de junio de 1386, publicado
por la diputación de Lugo, narra que en esa fecha Maricastaña confesó sus
delitos y fue condenada a donar todos sus bienes a la catedral.
A pesar de la vasta documentación existente, hay quien afirma que esta señora
nunca existió, sino que se trata de un personaje de una leyenda celta contada en
inglés con una protagonista llamada Auburn Mary (algo así como ?María de color
castaño?).
En todo caso, se trata de una historia muy, muy antigua... del tiempo de
Maricastaña.
**
No es extraño que a pesar de "la vasta documentación existente" haya gente que afirme que nunca existió esta mujer. Y como ella, otras. Muchas otras que se han encargado de desaparecer o hacerlas pasar a través de la historia como traidoras, locas, putas o histéricas. Con mayor razón si "era de armas tomar".
Hay gente en esta ciudad que está contenta y se regodea con esta declaración:
"...Contento, con un gesto como infantil, presume que suyos, como mascotas tiene más de 400 perros de casi todas las razas, 96 de ellas. Y 800 caballos. Y osos. Y cruza de tigre con leona. Y centenares de aves. Y peces.
¿Y cuál es su animal favorito?
R= La mujer. Después "aclara": ¡Esa es una broma! La mujer es lo más grande de la creación".
...
Es importante lo que me dicen. No se ha hecho nada en los últimos 14 años. Y lo que no se ha dicho es que para luchar contra la inseguridad se necesita inteligencia y muchos... ¡de éstos!". Y cuando dice lo que es necesario, Jorge Hank Rhon voltea hacia el plato que le acercaron, señala los huevos, varios que en cascarón tiene ante él.
Se graba. Y ahí está el candidato a la presidencia municipal de Tijuana. Está maquillado, el pelo corto y bien peinado. Y la cámara capta esa imagen, esa sonrisa que le empequeñece los ojos, el micrófono registra la voz, y el rostro y el tono inevitablemente hacen recordar a su padre, el profesor.
"¡Sí, inteligencia y huevos. Y los tiene!", expresa Carlos Alazraki, el controvertido publicista, quien a unos metros observa en el monitor. "Yo no creo superhéroes ni monstruos. Respeto la personalidad del candidato. Lo que hago es llevar sus propuestas a nivel creativo y resaltar sus cualidades. Jorge es un hombre sereno, un gran ser humano... ¡Y es un ganador, no nos hagamos pendejos!".
Las Hanksquerosas palabras de un candidato a la presidencia municipal.
Ya lo dijo Monsi: "A Tijuana le faltará todo, menos conceptos en sus campañas".
Hoy fue asesinado el editor de un periódico local.
LA PÁGINA DEL IDIOMA ESPAÑOL
http://www.elcastellano.org
Lunes, 20 de junio de 2004
LA PALABRA DEL DÍA
------------------
*** Maricastaña, el tiempo de... ***
Cuando hablamos del ?tiempo de Maricastaña?, nos referimos a una época muy
lejana, pero pocos saben quién fue ni en qué época vivió Maricastaña. El autor
argentino Héctor Zimmerman habla de «crónicas muy detalladas» registradas en
Galicia allá por el siglo XIV, según las cuales habría existido en Lugo una rica
terrateniente llamada María Castaña, casada con un tal Marín Cego.
Esta señora, que era mujer de armas tomar, participó activamente en las luchas
de los hacendados contra los tributos abusivos cobrados por el obispo Pedro
López de Aguiar. Según las crónicas, en una reyerta Maricastaña (así era
llamada) mató con ayuda de su marido y de sus dos cuñados al recaudador del
obispo, Francisco Fernández. Un relato fechado el 8 de junio de 1386, publicado
por la diputación de Lugo, narra que en esa fecha Maricastaña confesó sus
delitos y fue condenada a donar todos sus bienes a la catedral.
A pesar de la vasta documentación existente, hay quien afirma que esta señora
nunca existió, sino que se trata de un personaje de una leyenda celta contada en
inglés con una protagonista llamada Auburn Mary (algo así como ?María de color
castaño?).
En todo caso, se trata de una historia muy, muy antigua... del tiempo de
Maricastaña.
**
No es extraño que a pesar de "la vasta documentación existente" haya gente que afirme que nunca existió esta mujer. Y como ella, otras. Muchas otras que se han encargado de desaparecer o hacerlas pasar a través de la historia como traidoras, locas, putas o histéricas. Con mayor razón si "era de armas tomar".
Hay gente en esta ciudad que está contenta y se regodea con esta declaración:
"...Contento, con un gesto como infantil, presume que suyos, como mascotas tiene más de 400 perros de casi todas las razas, 96 de ellas. Y 800 caballos. Y osos. Y cruza de tigre con leona. Y centenares de aves. Y peces.
¿Y cuál es su animal favorito?
R= La mujer. Después "aclara": ¡Esa es una broma! La mujer es lo más grande de la creación".
...
Es importante lo que me dicen. No se ha hecho nada en los últimos 14 años. Y lo que no se ha dicho es que para luchar contra la inseguridad se necesita inteligencia y muchos... ¡de éstos!". Y cuando dice lo que es necesario, Jorge Hank Rhon voltea hacia el plato que le acercaron, señala los huevos, varios que en cascarón tiene ante él.
Se graba. Y ahí está el candidato a la presidencia municipal de Tijuana. Está maquillado, el pelo corto y bien peinado. Y la cámara capta esa imagen, esa sonrisa que le empequeñece los ojos, el micrófono registra la voz, y el rostro y el tono inevitablemente hacen recordar a su padre, el profesor.
"¡Sí, inteligencia y huevos. Y los tiene!", expresa Carlos Alazraki, el controvertido publicista, quien a unos metros observa en el monitor. "Yo no creo superhéroes ni monstruos. Respeto la personalidad del candidato. Lo que hago es llevar sus propuestas a nivel creativo y resaltar sus cualidades. Jorge es un hombre sereno, un gran ser humano... ¡Y es un ganador, no nos hagamos pendejos!".
Las Hanksquerosas palabras de un candidato a la presidencia municipal.
Ya lo dijo Monsi: "A Tijuana le faltará todo, menos conceptos en sus campañas".
Hoy fue asesinado el editor de un periódico local.
21.6.04
18.6.04
DE MIS PALABRAS FAVORITAS
"Me encanta tu desparpajo."
(Desparpajo: Región del cuerpo por mi aún desconocida).
Escafandra
(Estoy tentada con llamarle así a mi alter ego).
Esdrújula
(El nombre para un gato color negro).
Férula
(El nombre para una gata siamesa).
Párpados
(Sí, para mi tiene directamente que ver con la cordillera de los Cárpatos).
Despotricar
(Lo que solemos hacer la mayoría cuando no hay otra cosa mejor que hacer).
Inextricable
(Porque se parece a Turbio que bien podría ser el nombre para un amante).
Paladar
(Porque en Cuba le llaman "cielo de la boca").
Nefando
(Porque he notado que a muchos hombres les gusta llevarlo como apodo).
Melíflua
(Porque se resbala).
Falacia
(¿Tendrá que ver con falo?).
Pulular
(Porque suena a movimiento).
Crujir
(Porque cruje al pronunciarla).
Mascar
(Porque me recuerda a mi abuela. Ella decía que quería mascarme cuando la hacía desatinar).
Carcajada
(Por lo estrepitosa).
Pupilas
(Porque continuamente se pueden tatuar).
Merodear
(Porque yo misma lo hago conmigo).
Barroco
(Porque me recuerda a mi abuelo).
Vírgula
(Porque suena a pelandruja).
Parodia
(Eso que todos somos y pocos reconocemos).
Anodino
(Porque al descomponerla...)
Enjambre
(Suena)
Paraguas
(La prefiero a sombrilla).
Sargazo
(Se enreda)
Sombrero
(Porque me gustan y jamás los uso)
Mariposa
(Porque es Schmetterling, butterfly, papálotl, papillon, farfala, peperudka).
"Me encanta tu desparpajo."
(Desparpajo: Región del cuerpo por mi aún desconocida).
Escafandra
(Estoy tentada con llamarle así a mi alter ego).
Esdrújula
(El nombre para un gato color negro).
Férula
(El nombre para una gata siamesa).
Párpados
(Sí, para mi tiene directamente que ver con la cordillera de los Cárpatos).
Despotricar
(Lo que solemos hacer la mayoría cuando no hay otra cosa mejor que hacer).
Inextricable
(Porque se parece a Turbio que bien podría ser el nombre para un amante).
Paladar
(Porque en Cuba le llaman "cielo de la boca").
Nefando
(Porque he notado que a muchos hombres les gusta llevarlo como apodo).
Melíflua
(Porque se resbala).
Falacia
(¿Tendrá que ver con falo?).
Pulular
(Porque suena a movimiento).
Crujir
(Porque cruje al pronunciarla).
Mascar
(Porque me recuerda a mi abuela. Ella decía que quería mascarme cuando la hacía desatinar).
Carcajada
(Por lo estrepitosa).
Pupilas
(Porque continuamente se pueden tatuar).
Merodear
(Porque yo misma lo hago conmigo).
Barroco
(Porque me recuerda a mi abuelo).
Vírgula
(Porque suena a pelandruja).
Parodia
(Eso que todos somos y pocos reconocemos).
Anodino
(Porque al descomponerla...)
Enjambre
(Suena)
Paraguas
(La prefiero a sombrilla).
Sargazo
(Se enreda)
Sombrero
(Porque me gustan y jamás los uso)
Mariposa
(Porque es Schmetterling, butterfly, papálotl, papillon, farfala, peperudka).
16.6.04
LA LÍNEA EN SAN DIEGO AGAIN!
Este viernes a las ocho de la noche, lectura de La Línea en el espacio Voz Alta,dentro del Summer Revibe.
VOZ ALTA
Carving out its own 550 square feet of space in 2002, Voz Alta's downtown space is host to poets, writers, speakers, art exhibitions and workshops. The group is an arts- and community-based non-profit propagating cultural awareness through various art mediums, from visual art and spoken word to writing and creative outreach.
Linked through founders and primary artistic contributors, Voz Alta is commonly associated with Taco Shop Poets (TSP), a passionate collective of spoken word poets who serve up healthy portions of awareness to the willing. TSP had its first reading in 1994 at La Posta taco shop on Washington Street. Taco poets include Adrian Arancibia, Adolfo Guzman Lopez, Miguel Angel Soria, Tomas Riley, Paul "ThaiMex" Phruksukarn, Bennie Herron and various musicians.
Voz Alta, which formed in the late '90s as a cradle for TSP and other Latino forms of culture and expression, hosts a Latin jazz open-mic night on Thursdays and a women's writing workshop (Brujas y Bellas -- witches and beauties with on the second and fourth Tuesday of the month. Traveling speakers, poets, musical and theatrical productions and art exhibitions representing many cultures make up the remainder of Voz Alta's active monthly calendar.
Space is limited in the downtown space, located on E Street between 9th and 10th Avenues, particularly for well-known speakers. Arrive early or you'll be outside on the doorstep hoping to hear through speakers or open windows.
NO FALTEN!!!
Este viernes a las ocho de la noche, lectura de La Línea en el espacio Voz Alta,dentro del Summer Revibe.
VOZ ALTA
Carving out its own 550 square feet of space in 2002, Voz Alta's downtown space is host to poets, writers, speakers, art exhibitions and workshops. The group is an arts- and community-based non-profit propagating cultural awareness through various art mediums, from visual art and spoken word to writing and creative outreach.
Linked through founders and primary artistic contributors, Voz Alta is commonly associated with Taco Shop Poets (TSP), a passionate collective of spoken word poets who serve up healthy portions of awareness to the willing. TSP had its first reading in 1994 at La Posta taco shop on Washington Street. Taco poets include Adrian Arancibia, Adolfo Guzman Lopez, Miguel Angel Soria, Tomas Riley, Paul "ThaiMex" Phruksukarn, Bennie Herron and various musicians.
Voz Alta, which formed in the late '90s as a cradle for TSP and other Latino forms of culture and expression, hosts a Latin jazz open-mic night on Thursdays and a women's writing workshop (Brujas y Bellas -- witches and beauties with on the second and fourth Tuesday of the month. Traveling speakers, poets, musical and theatrical productions and art exhibitions representing many cultures make up the remainder of Voz Alta's active monthly calendar.
Space is limited in the downtown space, located on E Street between 9th and 10th Avenues, particularly for well-known speakers. Arrive early or you'll be outside on the doorstep hoping to hear through speakers or open windows.
NO FALTEN!!!
14.6.04
ORGULLOSÍSIMA FELICITACIÓN!!
4a Muestra. Documentales y fotografía de América Latina
6 - 15 Mayo. Albacete. Castilla-La Mancha
Cuando alguien decide hacer un documental, su creatividad y su compromiso se ponen en marcha para transmitir su visión de la realidad que lo motiva. La necesidad de compartir una historia, un problema, una respuesta, provoca un arduo proceso de investigación y producción, que muchas veces se frustra, o que si culmina con la realización de la obra, luego padece las limitaciones de difusión ya establecidas. La exhibición de estos trabajos, que generalmente buscan romper el "status quo", es todo un desafío, y las Instituciones que reciben esta Muestra han decidido afrontarlo con nosotros.
Esta 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina" es, una vez más, el resultado de ese compromiso de muchos realizadores y fotógrafos, por sus realidades, crudas y enriquecedoras. Un compromiso con la gente de a pie, con su pasado y su presente, con sus artistas, sus trabajadores, sus jóvenes, sus mayores, su memoria. Con una creciente participación de profesionales de renombre y también de jóvenes debutantes, la selección de trabajos para la presentación de la Muestra en Albacete, se hizo todavía más difícil que en años anteriores. Estos programas de la Itinerancia permiten presentan lo mejor de lo mejor de las producciones sobre América Latina.
Gracias al esfuerzo de muchas Instituciones y Empresas que han creído necesario este nuevo acercamiento entre los pueblos, podemos realizar una vez más esta apuesta por la capacidad de entendimiento y solidaridad que nos habita a todos, más allá de las fronteras.
Esta Muestra es, en definitiva, una expresión de la libertad de pensamiento y opinión en la que creemos, un deseo de construir un conocimiento respetuoso y reflexivo, entre todos, en pos de un mundo donde la vida sea más digna para todos los seres humanos.
La 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina", ha quedado compuesta por 96 documentales y 240 fotografías, de realizadores de 22 nacionalidades de América, Europa y Australia. La selección ha sido mucho más ardua de lo esperado por la cantidad y calidad del material recibido. Queremos agradecer a todos los participantes por su respaldo a este evento.
También se presentarán cinco programas especiales, constituidos por reconocidos largometrajes y magníficos documentales sobre el mundo de los Pueblos Originarios de América.
ACUERDO DE COLABORACIÓN CON EL INSTITUTO CERVANTES.
En el mes de febrero de 2004, ha quedado establecido este Acuerdo de Colaboración, para difundir los trabajos de las Muestras Documentales y Fotografías de América Latina".
Gracias a este Acuerdo, muchos de las producciones seleccionados para las distintas Muestras organizadas por ProDocumentales podrán ser exhibidos en los Centros Culturales que el Instituto Cervantes tiene en los países de habla no castellana en todo el mundo.
Así, se multiplican las posibilidades de difusión de estas obras, ya que permitirá que un número incalculable de personas de los cinco continentes, interesadas en las realidades iberoamericanas, puedan disfrutar de los documentales y las fotografías que representan la diversidad de culturas de nuestro infinito continente humano.
También multiplica las posibilidades de acceder a los circuitos comerciales de difusión, porque se pretende invitar a las exhibicones de estos trabajos, a profesionales de los medios, productores y distribuidores de cada lugar de presentación.
FOTOGRAFÍAS SELECCIONADAS
Astiasarán Arias, Lisandra - Cuba - 4 color
Barragán, Juan Pablo - Ecuador - 3 B&N
Bonleux, Ludovic - Francia - 5 B&N
Caballero Prado, Carmen - México - 1 color
Cabellos Damián, Marilú - Perú - 5 B&N
Campos, Claudia - 3 color
Cattáneo, Susana - Argentina - 5 color
Cavalcanti Tedesco, Marina - Brasil - 5 color
Cristóbal Pérez, Armando - Cuba - 5 color
Espinosa Servin, David Octavio - México - 2 color
Facal Pombo, Alejandro - Uruguay - 5 color
Ferraris, Luis Alejandro - Argentina - 5 B&N
Fessel, Mónica - Argentina - 5 color
Forsberg, Carmen Luisa - Perú - 3 color
Fredes Cifuentes, Marco Antonio - Chile - 5 B&N
Gallardo, Rafael - Venezuela - 2 B&N
Gallino, Martín - Argentina - 5 color
Gimbatti, Carla - Argentina - 5 B&N
Gómez, Sebastián Alejandro - Argentina - 4 color
González García, Miguel Ángel - España - 5 color
González, Claudia Fabiana - Argentina - 5 color
Guestrin, Analía Raquel - Argentina - 5 B&N
Hausser, Niklas - Alemania - 4 color
Hoyos, Carlos - USA - 5 color
Jirón, María Teresa - Argentina - 5 color
Kerhart, Walter - Argentina - 5 B&N
López, Cristina - España - 5 color
Lucien, Carmen - Venezuela - 5 B&N
Machado Hernández, Daniel - Uruguay - 5 color
Mattos, Marina - Brasil - 5 B&N
Mora, Carlos - México - 4 color
Morales, Olga - Argentina - 5 color
Muniagurria, Mercedes - Argentina - 5 color
Pereyra, Emanuel - Argentina - 5 B&N
Piñeyro, Patricia - Argentina - 5 color
Pozas, Florencio - México - 5 B&N
Quaranta, Agustín - Argentina - 1 color
Regis, Marisol - Perú - 5 B&N
Rial, Darío - Argentina - 3 color
Rodríguez, Juan Carlos - España - 5 B&N
Rojas Mariño, Cesar Manuel - Venezuela - 5 B&N
Romano, Rubén - Argentina - 5 B&N
Sagone, Daniela - Guatemala - 4 color
Salgado, Jorge - México - 4 color
Saphira, Tina - Brasil - 5 color
Shuster, Flavia - Australia - 5 color
Smith, Bárbara - Argentina - 5 B&N
Solís, Javier - Colombia - 3 B&N
Spalletti, Horacio - Argentina - 5 B&N
Tzontemóc, Pedro - México - 5 B&N
Valido, Nerina Grisel - Argentina - 5 "colage"
Valladares, Felipe - Chile - 5 B&N
Vega, Marianela - Perú - 5 color
Wolf, Carlos - Argentina - 5 color
Organiza: Asociación ProDocumentales, Cine y TV
www.prodocumentales.org
4a Muestra. Documentales y fotografía de América Latina
6 - 15 Mayo. Albacete. Castilla-La Mancha
Cuando alguien decide hacer un documental, su creatividad y su compromiso se ponen en marcha para transmitir su visión de la realidad que lo motiva. La necesidad de compartir una historia, un problema, una respuesta, provoca un arduo proceso de investigación y producción, que muchas veces se frustra, o que si culmina con la realización de la obra, luego padece las limitaciones de difusión ya establecidas. La exhibición de estos trabajos, que generalmente buscan romper el "status quo", es todo un desafío, y las Instituciones que reciben esta Muestra han decidido afrontarlo con nosotros.
Esta 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina" es, una vez más, el resultado de ese compromiso de muchos realizadores y fotógrafos, por sus realidades, crudas y enriquecedoras. Un compromiso con la gente de a pie, con su pasado y su presente, con sus artistas, sus trabajadores, sus jóvenes, sus mayores, su memoria. Con una creciente participación de profesionales de renombre y también de jóvenes debutantes, la selección de trabajos para la presentación de la Muestra en Albacete, se hizo todavía más difícil que en años anteriores. Estos programas de la Itinerancia permiten presentan lo mejor de lo mejor de las producciones sobre América Latina.
Gracias al esfuerzo de muchas Instituciones y Empresas que han creído necesario este nuevo acercamiento entre los pueblos, podemos realizar una vez más esta apuesta por la capacidad de entendimiento y solidaridad que nos habita a todos, más allá de las fronteras.
Esta Muestra es, en definitiva, una expresión de la libertad de pensamiento y opinión en la que creemos, un deseo de construir un conocimiento respetuoso y reflexivo, entre todos, en pos de un mundo donde la vida sea más digna para todos los seres humanos.
La 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina", ha quedado compuesta por 96 documentales y 240 fotografías, de realizadores de 22 nacionalidades de América, Europa y Australia. La selección ha sido mucho más ardua de lo esperado por la cantidad y calidad del material recibido. Queremos agradecer a todos los participantes por su respaldo a este evento.
También se presentarán cinco programas especiales, constituidos por reconocidos largometrajes y magníficos documentales sobre el mundo de los Pueblos Originarios de América.
ACUERDO DE COLABORACIÓN CON EL INSTITUTO CERVANTES.
En el mes de febrero de 2004, ha quedado establecido este Acuerdo de Colaboración, para difundir los trabajos de las Muestras Documentales y Fotografías de América Latina".
Gracias a este Acuerdo, muchos de las producciones seleccionados para las distintas Muestras organizadas por ProDocumentales podrán ser exhibidos en los Centros Culturales que el Instituto Cervantes tiene en los países de habla no castellana en todo el mundo.
Así, se multiplican las posibilidades de difusión de estas obras, ya que permitirá que un número incalculable de personas de los cinco continentes, interesadas en las realidades iberoamericanas, puedan disfrutar de los documentales y las fotografías que representan la diversidad de culturas de nuestro infinito continente humano.
También multiplica las posibilidades de acceder a los circuitos comerciales de difusión, porque se pretende invitar a las exhibicones de estos trabajos, a profesionales de los medios, productores y distribuidores de cada lugar de presentación.
FOTOGRAFÍAS SELECCIONADAS
Astiasarán Arias, Lisandra - Cuba - 4 color
Barragán, Juan Pablo - Ecuador - 3 B&N
Bonleux, Ludovic - Francia - 5 B&N
Caballero Prado, Carmen - México - 1 color
Cabellos Damián, Marilú - Perú - 5 B&N
Campos, Claudia - 3 color
Cattáneo, Susana - Argentina - 5 color
Cavalcanti Tedesco, Marina - Brasil - 5 color
Cristóbal Pérez, Armando - Cuba - 5 color
Espinosa Servin, David Octavio - México - 2 color
Facal Pombo, Alejandro - Uruguay - 5 color
Ferraris, Luis Alejandro - Argentina - 5 B&N
Fessel, Mónica - Argentina - 5 color
Forsberg, Carmen Luisa - Perú - 3 color
Fredes Cifuentes, Marco Antonio - Chile - 5 B&N
Gallardo, Rafael - Venezuela - 2 B&N
Gallino, Martín - Argentina - 5 color
Gimbatti, Carla - Argentina - 5 B&N
Gómez, Sebastián Alejandro - Argentina - 4 color
González García, Miguel Ángel - España - 5 color
González, Claudia Fabiana - Argentina - 5 color
Guestrin, Analía Raquel - Argentina - 5 B&N
Hausser, Niklas - Alemania - 4 color
Hoyos, Carlos - USA - 5 color
Jirón, María Teresa - Argentina - 5 color
Kerhart, Walter - Argentina - 5 B&N
López, Cristina - España - 5 color
Lucien, Carmen - Venezuela - 5 B&N
Machado Hernández, Daniel - Uruguay - 5 color
Mattos, Marina - Brasil - 5 B&N
Mora, Carlos - México - 4 color
Morales, Olga - Argentina - 5 color
Muniagurria, Mercedes - Argentina - 5 color
Pereyra, Emanuel - Argentina - 5 B&N
Piñeyro, Patricia - Argentina - 5 color
Pozas, Florencio - México - 5 B&N
Quaranta, Agustín - Argentina - 1 color
Regis, Marisol - Perú - 5 B&N
Rial, Darío - Argentina - 3 color
Rodríguez, Juan Carlos - España - 5 B&N
Rojas Mariño, Cesar Manuel - Venezuela - 5 B&N
Romano, Rubén - Argentina - 5 B&N
Sagone, Daniela - Guatemala - 4 color
Salgado, Jorge - México - 4 color
Saphira, Tina - Brasil - 5 color
Shuster, Flavia - Australia - 5 color
Smith, Bárbara - Argentina - 5 B&N
Solís, Javier - Colombia - 3 B&N
Spalletti, Horacio - Argentina - 5 B&N
Tzontemóc, Pedro - México - 5 B&N
Valido, Nerina Grisel - Argentina - 5 "colage"
Valladares, Felipe - Chile - 5 B&N
Vega, Marianela - Perú - 5 color
Wolf, Carlos - Argentina - 5 color
Organiza: Asociación ProDocumentales, Cine y TV
www.prodocumentales.org
11.6.04
WHITE RABBIT
One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
Go ask Alice
When she's ten feet tall.
And if you go chasing rabbits
And you know you're going to fall,
Tell 'em a hookah smoking caterpillar
Has given you the call.
Call Alice
When she was just small.
When the men on the chessboard
Get up and tell you where to go
And you've just had some kind of mushroom
And your mind is moving slow.
Go ask Alice
I think she'll know.
When logic and perportion
Have fallen her sloppy dead,
And the White Knight is talking backwards
And the Red Queen's "off with her head"
And Remember what the doormouse said:
"Feed your head. Feed your head."
Jefferson Airplane
Mientras deciden si en lugar de un Hunter S. Thompson disecan a un conejo blanco
-como una especie de alter ego trasnochado- para llevarlo de paseo a todos los lugares que pisan, M. Duke y A. Gonzo literalmente aúllan por las autopistas mientras el capacete del Mustang blanco '95 se abre solo, con la fuerza del viento.
La escenografía que es el centro de San Diego, higiénica y salubre, donde los homeless fuman cigarros con filtro y aparecen entrevistados en fanzines de música metalera, a las once de la noche prácticamente se encuentra vacía.
Existen grupos de mujeres que saben. Que evolucionan. Que crían, alimentan, matan y disecan a todos los conejos. Ah...El Tiempo.
Oscar Zeta Acosta y Hunter S. Thompson comen el uno al otro sus cabezas casi completamente, hoy en día, huecas. El aburrimiento y la desolación perra, han confirmado el sinsentido de las drogas duras y el hundimiento. Todas las críticas al sueño americano devoran sus cabezas de la misma forma. Todo se ha devorado así mismo.
Queda la música.
Y los conejos
(disecados)
Ordenados en fila en las orillas de las carreteras, emulando a las ardillas de ojos canicos y posición de ataque. Ellos no dirán nunca porqué la gente aúlla a veces, mientras se toma de las manos y también traga saliva.
One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
Go ask Alice
When she's ten feet tall.
And if you go chasing rabbits
And you know you're going to fall,
Tell 'em a hookah smoking caterpillar
Has given you the call.
Call Alice
When she was just small.
When the men on the chessboard
Get up and tell you where to go
And you've just had some kind of mushroom
And your mind is moving slow.
Go ask Alice
I think she'll know.
When logic and perportion
Have fallen her sloppy dead,
And the White Knight is talking backwards
And the Red Queen's "off with her head"
And Remember what the doormouse said:
"Feed your head. Feed your head."
Jefferson Airplane
Mientras deciden si en lugar de un Hunter S. Thompson disecan a un conejo blanco
-como una especie de alter ego trasnochado- para llevarlo de paseo a todos los lugares que pisan, M. Duke y A. Gonzo literalmente aúllan por las autopistas mientras el capacete del Mustang blanco '95 se abre solo, con la fuerza del viento.
La escenografía que es el centro de San Diego, higiénica y salubre, donde los homeless fuman cigarros con filtro y aparecen entrevistados en fanzines de música metalera, a las once de la noche prácticamente se encuentra vacía.
Existen grupos de mujeres que saben. Que evolucionan. Que crían, alimentan, matan y disecan a todos los conejos. Ah...El Tiempo.
Oscar Zeta Acosta y Hunter S. Thompson comen el uno al otro sus cabezas casi completamente, hoy en día, huecas. El aburrimiento y la desolación perra, han confirmado el sinsentido de las drogas duras y el hundimiento. Todas las críticas al sueño americano devoran sus cabezas de la misma forma. Todo se ha devorado así mismo.
Queda la música.
Y los conejos
(disecados)
Ordenados en fila en las orillas de las carreteras, emulando a las ardillas de ojos canicos y posición de ataque. Ellos no dirán nunca porqué la gente aúlla a veces, mientras se toma de las manos y también traga saliva.
9.6.04
LA OTRA MIRADA
Sabemos que la televisión es el medio que tenemos para continuar enfermándonos, de manera eficaz, frente a la pantalla. Si no enfermedad, sí justificación porque a veces funciona para pensar que la enfermedad viene de otros. Eso es más sencillo y más fácil de resolver, que aceptar que como seres humanos, estamos en fase terminal.
A veces, por la noche cuando llego a casa, enciendo el televisor para reírme un tanto. Es de risa salvaje ver en noticieros y programación en general, la manera descabellada en que los medios nos quieren ver la cara. Me asusta un poco dar cuenta de mi propia risa frente a asuntos mundiales que muy probablemente sólo empeorarán con el paso del tiempo. En fin, que entre que son peras y son manzanas, acabo cambiando los canales hasta llegar al Once. Me gusta ver este canal. De una u otra manera me remite a las historias que conozco mejor y las imágenes de la flora y fauna nacional a veces, me emocionan. Disfruto oír las películas mientras de espaldas a la pantalla, lavo los trastos. Lo tomo como clases de inglés extra.
Me gustaría saber quién hace las cortinillas de la nueva imagen del canal. La persona que ha filmado en tiempo totalmente pacheco (me refiero al tiempo) me resulta preguntable a través de su "otra mirada" (eslogan del canal). Escenas cotidianas en un margen perceptivo de aproximadamente siete segundos, pero que con el efecto down tempo (imagino) hacen que la diferencia con el salto del viaje -del ojo a la pantalla- sea a veces confusa. Lo que sea. Me gustaría saber qué piensa respecto a alguna de esas imágenes la persona que hace las cortinillas para la programación. De esta manera podría yo comprobar si lo que me producen esas escenas, es en efecto, el resultado esperado de la campaña televisiva del Once o si ya, de plano, la enfermedad en mi cuerpo y mente ha avanzado. Soy una mujer promedio, como cualquiera otra de mi edad, que la información que pueda recibir del televisor puede ser completamente nula o puede tocar alguna fibra de alguna manera pasando por los diversos estados anímicos correspondientes. Por cierto, encuentro disfrutable la sensación de angustia que me produce el soundtrack.
Sabemos que la televisión es el medio que tenemos para continuar enfermándonos, de manera eficaz, frente a la pantalla. Si no enfermedad, sí justificación porque a veces funciona para pensar que la enfermedad viene de otros. Eso es más sencillo y más fácil de resolver, que aceptar que como seres humanos, estamos en fase terminal.
A veces, por la noche cuando llego a casa, enciendo el televisor para reírme un tanto. Es de risa salvaje ver en noticieros y programación en general, la manera descabellada en que los medios nos quieren ver la cara. Me asusta un poco dar cuenta de mi propia risa frente a asuntos mundiales que muy probablemente sólo empeorarán con el paso del tiempo. En fin, que entre que son peras y son manzanas, acabo cambiando los canales hasta llegar al Once. Me gusta ver este canal. De una u otra manera me remite a las historias que conozco mejor y las imágenes de la flora y fauna nacional a veces, me emocionan. Disfruto oír las películas mientras de espaldas a la pantalla, lavo los trastos. Lo tomo como clases de inglés extra.
Me gustaría saber quién hace las cortinillas de la nueva imagen del canal. La persona que ha filmado en tiempo totalmente pacheco (me refiero al tiempo) me resulta preguntable a través de su "otra mirada" (eslogan del canal). Escenas cotidianas en un margen perceptivo de aproximadamente siete segundos, pero que con el efecto down tempo (imagino) hacen que la diferencia con el salto del viaje -del ojo a la pantalla- sea a veces confusa. Lo que sea. Me gustaría saber qué piensa respecto a alguna de esas imágenes la persona que hace las cortinillas para la programación. De esta manera podría yo comprobar si lo que me producen esas escenas, es en efecto, el resultado esperado de la campaña televisiva del Once o si ya, de plano, la enfermedad en mi cuerpo y mente ha avanzado. Soy una mujer promedio, como cualquiera otra de mi edad, que la información que pueda recibir del televisor puede ser completamente nula o puede tocar alguna fibra de alguna manera pasando por los diversos estados anímicos correspondientes. Por cierto, encuentro disfrutable la sensación de angustia que me produce el soundtrack.
8.6.04
HACE OCHO JUNIOS
Había un balcón. Y un verde afuera apacibilísimo. Había música y murmullos entre la gente reunida. Había luz (la que cae entre las seis y las siete de la tarde sólo en los días de junio). Había manteles largos sobre las mesas. Había ruido. Un ruido feliz que escapaba de la cocina. Había un tanto de plenitud y otro de sinceridad. Había una cabellera lacia y negra con pequeñas gardenias recién abiertas. Había una abuela contenta, sentada, deteniendo fuerte la enfermedad. Había un par de ojos transparentes. A veces en verde. A veces en azul. A veces en gris. Había un balcón.
Yo estuve ahí.
Hoy veo de frente y plena mis ojos café oscuro frente a todos los espejos.
Había un balcón. Y un verde afuera apacibilísimo. Había música y murmullos entre la gente reunida. Había luz (la que cae entre las seis y las siete de la tarde sólo en los días de junio). Había manteles largos sobre las mesas. Había ruido. Un ruido feliz que escapaba de la cocina. Había un tanto de plenitud y otro de sinceridad. Había una cabellera lacia y negra con pequeñas gardenias recién abiertas. Había una abuela contenta, sentada, deteniendo fuerte la enfermedad. Había un par de ojos transparentes. A veces en verde. A veces en azul. A veces en gris. Había un balcón.
Yo estuve ahí.
Hoy veo de frente y plena mis ojos café oscuro frente a todos los espejos.
1.6.04
LA BALLENA
Salí sin querer salir de ahí.
Llevaba seis horas en el bar. Llegué abriendo con la mano derecha una pesada cortina roja a las tres y media de la madrugada pensando que era temprano aún. Varias mujeres me observaron y me sonrieron con sus bocas turbias en la espera de que les invitara algo. Dejaron de verme cuando me senté en la esquina de una mesa sucia sin devolverles la sonrisa. El humo de los cigarros difuminaba los rasgos de la gente alrededor. Ahogaba. Entorpecía cualquier imagen a menos de tres metros. No me sentía cansado aún. Estaba ebrio y perfectamente consciente de que lo estaba y lo seguiría estando hasta que se me acabara el dinero que traía conmigo. Desde mi sitio veía la cortina con la luz afuera y la vida pasándose. Desde mi sitio podía ver la vida afuera, corriendo, brillante y acalorada cada vez que alguien abría la cortina para irse.
Al principio estuve observando a todos los que se iban. A eso me dediqué esa noche. A ver cómo la gente se va. A ver sus rostros cuando se despiden. A tratar de adivinar si el cansancio les ha ganado o si el agotamiento de hacer y decir lo mismo cada día hace la diferencia de horarios. Repetición. Repeticiones. Todo mundo se iba pero yo no me fui suficiente para querer irme conmigo. Por eso me quedé. Y pedí otra cerveza. Escuchaba el estruendo de la rockola, canción tras canción, con la ligereza del que no tiene a dónde irse y tampoco le importa. Con la seguridad absoluta de que los que me rodeaban tampoco tenían un sitio. Un lugar. Por eso era lo mejor estar ahí, adentro de la mierda que comprende saberse solo. En ese momento, justo uno empieza a sentirse acompañado.
Un tipo de mi edad se me acercó. Era maricón. Lo revelaba el maquillaje pintarrajeado sobre las cejas. Estaba más borracho que yo. Sin decir nada estiró el brazo y tomó la cajetilla de cigarros que yo tenía sobre la mesa. Sacó uno y después de varios intentos logró ponérselo entre los labios. Tomé el encendedor y le prendí el cigarro. Luego le dije que se fuera. Estoy seguro que no me oyó. Simplemente siguió su rumbo, a otra mesa también sucia.
Era un vomitado Jonás al salir del interior de La Ballena. Cuando respiré el oxígeno en la calle estuve a punto de volverme al bar. Era demasiado aire. Me preguntaba si a mí también alguien me habría descubierto en la cara, la falsa indiferencia de los que creen que se van.
Tomé un taxi. No me había dado cuenta que era una mujer la que conducía. Una mujer demasiado joven. Lo noté cuando me preguntó hacia dónde iba. Su voz era delgada y al verle los ojos por el espejo retrovisor noté que ella también llevaba ojeras trasnochadas. Me dio risa.
- Se ve que no has dormido. Le dije sin esperar respuesta.
- Sí. He dormido. Me contestó sin parpadear mirándome por el retrovisor.
Noté que me sonreía. Que a pesar de verme borracho le divertía la imagen de un tipo que quería hacerse pasar como si no pasara nada. Como si no fuera uno de los que también alguna vez se habían ido y hubiera tenido que hacer como si realmente tuviera un lugar en la vida y hasta tuviera prisa para irse. Porque cuando no se tiene prisa y se actúa como si no pasara nada, podría sugerir entonces, de cierta extraña manera, una soledad premeditoriamente prefabricada.
A mitad del camino hacia la dirección que le había dado, le pregunté si quería seguir conversando conmigo. Hubo una pausa breve. Un movimento al volante. Una mirada de ojos claros en cara blanquísima por el retrovisor. Dijo entonces que sí. Le sugerí detenerse en algún sitio para comprar cerveza. Se detuvo. Cuando bajé hacia la tienda estaba seguro de que ella encendería el carro y se iría, como todos los que hasta ese momento ya había visto partir. Pero no lo hizo. Se quedó. Esperó a que volviera con las cervezas dentro de una bolsa de plástico y con el sol del mediodía sobre la cara.
No tardamos mucho en llegar. Apagó el auto. Caminamos hacia la puerta de la casa. Dos veces chocamos la mirada como en un momento de irreal estupefacción. La observé cuando le cedí el paso para que entrara a la amplitud fresca de la sala.
No sé cuánto tiempo estuvo ahí. Bebimos. Escuchamos música. Hablamos. La besé. Me besó. Supo que me gustaba y yo sentí su atracción aún por encima de la capa de alcohol que me envolvía.
Me quedé dormido.
Cuando desperté no lograba recordar la última imagen de ese día. No lograba recordar el rostro los que verdadera, finalmente, se van.
Salí sin querer salir de ahí.
Llevaba seis horas en el bar. Llegué abriendo con la mano derecha una pesada cortina roja a las tres y media de la madrugada pensando que era temprano aún. Varias mujeres me observaron y me sonrieron con sus bocas turbias en la espera de que les invitara algo. Dejaron de verme cuando me senté en la esquina de una mesa sucia sin devolverles la sonrisa. El humo de los cigarros difuminaba los rasgos de la gente alrededor. Ahogaba. Entorpecía cualquier imagen a menos de tres metros. No me sentía cansado aún. Estaba ebrio y perfectamente consciente de que lo estaba y lo seguiría estando hasta que se me acabara el dinero que traía conmigo. Desde mi sitio veía la cortina con la luz afuera y la vida pasándose. Desde mi sitio podía ver la vida afuera, corriendo, brillante y acalorada cada vez que alguien abría la cortina para irse.
Al principio estuve observando a todos los que se iban. A eso me dediqué esa noche. A ver cómo la gente se va. A ver sus rostros cuando se despiden. A tratar de adivinar si el cansancio les ha ganado o si el agotamiento de hacer y decir lo mismo cada día hace la diferencia de horarios. Repetición. Repeticiones. Todo mundo se iba pero yo no me fui suficiente para querer irme conmigo. Por eso me quedé. Y pedí otra cerveza. Escuchaba el estruendo de la rockola, canción tras canción, con la ligereza del que no tiene a dónde irse y tampoco le importa. Con la seguridad absoluta de que los que me rodeaban tampoco tenían un sitio. Un lugar. Por eso era lo mejor estar ahí, adentro de la mierda que comprende saberse solo. En ese momento, justo uno empieza a sentirse acompañado.
Un tipo de mi edad se me acercó. Era maricón. Lo revelaba el maquillaje pintarrajeado sobre las cejas. Estaba más borracho que yo. Sin decir nada estiró el brazo y tomó la cajetilla de cigarros que yo tenía sobre la mesa. Sacó uno y después de varios intentos logró ponérselo entre los labios. Tomé el encendedor y le prendí el cigarro. Luego le dije que se fuera. Estoy seguro que no me oyó. Simplemente siguió su rumbo, a otra mesa también sucia.
Era un vomitado Jonás al salir del interior de La Ballena. Cuando respiré el oxígeno en la calle estuve a punto de volverme al bar. Era demasiado aire. Me preguntaba si a mí también alguien me habría descubierto en la cara, la falsa indiferencia de los que creen que se van.
Tomé un taxi. No me había dado cuenta que era una mujer la que conducía. Una mujer demasiado joven. Lo noté cuando me preguntó hacia dónde iba. Su voz era delgada y al verle los ojos por el espejo retrovisor noté que ella también llevaba ojeras trasnochadas. Me dio risa.
- Se ve que no has dormido. Le dije sin esperar respuesta.
- Sí. He dormido. Me contestó sin parpadear mirándome por el retrovisor.
Noté que me sonreía. Que a pesar de verme borracho le divertía la imagen de un tipo que quería hacerse pasar como si no pasara nada. Como si no fuera uno de los que también alguna vez se habían ido y hubiera tenido que hacer como si realmente tuviera un lugar en la vida y hasta tuviera prisa para irse. Porque cuando no se tiene prisa y se actúa como si no pasara nada, podría sugerir entonces, de cierta extraña manera, una soledad premeditoriamente prefabricada.
A mitad del camino hacia la dirección que le había dado, le pregunté si quería seguir conversando conmigo. Hubo una pausa breve. Un movimento al volante. Una mirada de ojos claros en cara blanquísima por el retrovisor. Dijo entonces que sí. Le sugerí detenerse en algún sitio para comprar cerveza. Se detuvo. Cuando bajé hacia la tienda estaba seguro de que ella encendería el carro y se iría, como todos los que hasta ese momento ya había visto partir. Pero no lo hizo. Se quedó. Esperó a que volviera con las cervezas dentro de una bolsa de plástico y con el sol del mediodía sobre la cara.
No tardamos mucho en llegar. Apagó el auto. Caminamos hacia la puerta de la casa. Dos veces chocamos la mirada como en un momento de irreal estupefacción. La observé cuando le cedí el paso para que entrara a la amplitud fresca de la sala.
No sé cuánto tiempo estuvo ahí. Bebimos. Escuchamos música. Hablamos. La besé. Me besó. Supo que me gustaba y yo sentí su atracción aún por encima de la capa de alcohol que me envolvía.
Me quedé dormido.
Cuando desperté no lograba recordar la última imagen de ese día. No lograba recordar el rostro los que verdadera, finalmente, se van.
28.5.04
28 DE MAYO (HOY)
Please join emerging artists from UCSD MFA program
this Friday night in Tijuana.
The fun starts at 9.
Pasale is an event that engages questions of both site
and sight. The word Pasale connotes an allowance, a
welcoming, a sense of being in transition, or
literally, "Go Ahead." The artists use video
projection, found materials, installation and
performance in order to explore a sense of freedom in
transition. Estacion Tijuana directly overlooks the
border crossing, making it an ideal spot to address
these concerns.
Please see the web address for detailed directions and
more info (it's literally right across the border)
http://pasale.ucsd.edu
This exhibition is supported by a grant from the UCSD
Visual Arts Program.
Simone Lueck
Please join emerging artists from UCSD MFA program
this Friday night in Tijuana.
The fun starts at 9.
Pasale is an event that engages questions of both site
and sight. The word Pasale connotes an allowance, a
welcoming, a sense of being in transition, or
literally, "Go Ahead." The artists use video
projection, found materials, installation and
performance in order to explore a sense of freedom in
transition. Estacion Tijuana directly overlooks the
border crossing, making it an ideal spot to address
these concerns.
Please see the web address for detailed directions and
more info (it's literally right across the border)
http://pasale.ucsd.edu
This exhibition is supported by a grant from the UCSD
Visual Arts Program.
Simone Lueck
26.5.04
OSAMA WAS HERE
MAQUILA
A reventar. Para ser martes estuvo bien. El parche blanco en el tabique del Paco ya es una referencia casi fosforescente. Hace un año le pregunté qué por qué llevaba ese parche, ya no recuerdo, pero creo que me dijo algo sobre una operación. Hoy lo lleva todavía. Quizá le gustó como seña particular. No lo sé. Tampoco se lo voy a preguntar pero me recuerda al Dr. Doom.
La primera vez que entré a ese Fabuloso Hoyo todavía tenía como mesas tablones de madera y bancas manufacturadas a mano. Sólo hace tres años. Estaba la misma gente.
Las dentaduras sanguinolentas del fotógrafo Galaviz fueron la proyección de como esa sucia y negra boca llamada Zacazonapan ha perdido los dientes. Y con todo, busca ser besada. Y con todo, ES besada.
Olvidé mi florero de plástico donde la firma de Omar Pimienta agradecía la presencia en el magno evento.
Confundí la obra de un artista local con los señalamientos para que, en caso de incendio, se utilice un extinguidor en extinción. El extinguidor tal, por ningún lado está.
Un avión surcaba el camino hacia los baños. El viaje de orinar, ahí, a veces resulta complicado, pero a la mera hora, si una cucaracha o dos corren por el lavabo, si entra la policía a llevarse violentamente a alguien o si un cadáver viviente afuera está inhalando crystal es pecata minuta. Lo importante es no poner en demasiado peligro la vejiga. Y orinar.
Llevé poemales y algunos se los comieron.
Tambores. Janis. Rockola. Humo. Antifaces. Trapeadores en movimiento. La barra. Pink Floyd. Cerveza. The Doors. Un par de mujeres paróxicas bailando. Osama quería salir del cuartito donde fue encerrado. Faltó la ARMY. Osama en azul y blanco. Maquila. Osamaquila. Flash.
A veces, me gustan los domingos en el Zacazonapan.
MAQUILA
A reventar. Para ser martes estuvo bien. El parche blanco en el tabique del Paco ya es una referencia casi fosforescente. Hace un año le pregunté qué por qué llevaba ese parche, ya no recuerdo, pero creo que me dijo algo sobre una operación. Hoy lo lleva todavía. Quizá le gustó como seña particular. No lo sé. Tampoco se lo voy a preguntar pero me recuerda al Dr. Doom.
La primera vez que entré a ese Fabuloso Hoyo todavía tenía como mesas tablones de madera y bancas manufacturadas a mano. Sólo hace tres años. Estaba la misma gente.
Las dentaduras sanguinolentas del fotógrafo Galaviz fueron la proyección de como esa sucia y negra boca llamada Zacazonapan ha perdido los dientes. Y con todo, busca ser besada. Y con todo, ES besada.
Olvidé mi florero de plástico donde la firma de Omar Pimienta agradecía la presencia en el magno evento.
Confundí la obra de un artista local con los señalamientos para que, en caso de incendio, se utilice un extinguidor en extinción. El extinguidor tal, por ningún lado está.
Un avión surcaba el camino hacia los baños. El viaje de orinar, ahí, a veces resulta complicado, pero a la mera hora, si una cucaracha o dos corren por el lavabo, si entra la policía a llevarse violentamente a alguien o si un cadáver viviente afuera está inhalando crystal es pecata minuta. Lo importante es no poner en demasiado peligro la vejiga. Y orinar.
Llevé poemales y algunos se los comieron.
Tambores. Janis. Rockola. Humo. Antifaces. Trapeadores en movimiento. La barra. Pink Floyd. Cerveza. The Doors. Un par de mujeres paróxicas bailando. Osama quería salir del cuartito donde fue encerrado. Faltó la ARMY. Osama en azul y blanco. Maquila. Osamaquila. Flash.
A veces, me gustan los domingos en el Zacazonapan.
25.5.04
20.5.04
SÁBADO 22 DE MAYO
El interdisciplinario La Línea les invita a la presentación del libro Entropía.
Libro de cuentos donde la medida de la incertidumbre existente ante un conjunto de mensajes donde se recibirá uno solo, es proporcional al número de textos editados.
Margarita Valencia Triana, Omar Pimienta e Iván Farías (El Autor).
Por causas de fuerza mayor se han cambiado las fechas y hora.
Así que les esperamos este sábado 22 de mayo, en punto de las ocho de la noche...en el bar, El Turístico.
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El interdisciplinario La Línea les invita a la presentación del libro Entropía.
Libro de cuentos donde la medida de la incertidumbre existente ante un conjunto de mensajes donde se recibirá uno solo, es proporcional al número de textos editados.
Margarita Valencia Triana, Omar Pimienta e Iván Farías (El Autor).
Por causas de fuerza mayor se han cambiado las fechas y hora.
Así que les esperamos este sábado 22 de mayo, en punto de las ocho de la noche...en el bar, El Turístico.
5.5.04
HOY HACE MUCHOS AñOS...
1. Mi cabello es el lacio de lo lacio y tiene una pátina púrpura. Cae hasta mis hombros.
2. Por la madrugada soñé que nacía mi hija. Ví como salía de mi cuerpo, el otro cuerpo. Pequeño y bañado en sangre. Le ví el rostro. Mi hija se llama Sabina.
3. Ahora, solamente espero el llamado.
4. Probablemente hoy cruce la frontera.
5. Y mañana...mañana todavía será mayo.
6. Afuera, la voz del muerto Kurt me recuerda que ya no soy tan joven.
7. Esa voz hace que sienta cosquilleos en el vientre.
8. ¿Cómo les decimos que hace muchos años les ganamos a los franceses?
9. Tengo ganas, muchas, de tener más ganas.
10. And I swear. That I don't have a gun. No I don't have a gun. No I don't have a gun.
1. Mi cabello es el lacio de lo lacio y tiene una pátina púrpura. Cae hasta mis hombros.
2. Por la madrugada soñé que nacía mi hija. Ví como salía de mi cuerpo, el otro cuerpo. Pequeño y bañado en sangre. Le ví el rostro. Mi hija se llama Sabina.
3. Ahora, solamente espero el llamado.
4. Probablemente hoy cruce la frontera.
5. Y mañana...mañana todavía será mayo.
6. Afuera, la voz del muerto Kurt me recuerda que ya no soy tan joven.
7. Esa voz hace que sienta cosquilleos en el vientre.
8. ¿Cómo les decimos que hace muchos años les ganamos a los franceses?
9. Tengo ganas, muchas, de tener más ganas.
10. And I swear. That I don't have a gun. No I don't have a gun. No I don't have a gun.
2.5.04
LOS FLAMENCOS NO COMEN: La Línea Bilingüe
Revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, ha sido presentada el día 21 de abril dentro del marco de la exposición de arte contemporáneo titulada Dessin?, en la galería ubicada en el interior del templo de Sante Anne.
Esta revista publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.
El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del interdisciplinario La Línea, así como algunas de las mujeres que han participado en las publicaciones La Línea 1 y 2, con los temas Heroínas e Identidad.
Este trabajo en conjunto es una muestra palpable -y legible- de uno de los ecos que ha generado el proyecto que está realizando el interdisciplinario La Línea con el objetivo primordial de dar espacios al trabajo escrito de jóvenes mujeres creadoras. El número cinco, pues, ha salido a la luz, bilingüe, en francés y en español.
El número cinco de Los Flamencos no comen, ha sido ilustrado y diseñado con la obra de los artistas participantes en Dessin?.
Agradecemos a Jean François Desserre, Manuel Fadat, Maeve Harrison así como a Vladimir Pol el tiempo, el entusiasmo y el interés para contribuír a generar estos espacios. Y agradecemos también la generosidad y las atenciones recibidas durante nuestra estancia en la ciudad de Montpellier.
El ejemplar pronto estará en la librería Educal. Si quieres adquirirlo antes comunícate a publicacion_lalinea@hotmail.com
Amaranta Caballero Prado
Revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, ha sido presentada el día 21 de abril dentro del marco de la exposición de arte contemporáneo titulada Dessin?, en la galería ubicada en el interior del templo de Sante Anne.
Esta revista publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.
El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del interdisciplinario La Línea, así como algunas de las mujeres que han participado en las publicaciones La Línea 1 y 2, con los temas Heroínas e Identidad.
Este trabajo en conjunto es una muestra palpable -y legible- de uno de los ecos que ha generado el proyecto que está realizando el interdisciplinario La Línea con el objetivo primordial de dar espacios al trabajo escrito de jóvenes mujeres creadoras. El número cinco, pues, ha salido a la luz, bilingüe, en francés y en español.
El número cinco de Los Flamencos no comen, ha sido ilustrado y diseñado con la obra de los artistas participantes en Dessin?.
Agradecemos a Jean François Desserre, Manuel Fadat, Maeve Harrison así como a Vladimir Pol el tiempo, el entusiasmo y el interés para contribuír a generar estos espacios. Y agradecemos también la generosidad y las atenciones recibidas durante nuestra estancia en la ciudad de Montpellier.
El ejemplar pronto estará en la librería Educal. Si quieres adquirirlo antes comunícate a publicacion_lalinea@hotmail.com
Amaranta Caballero Prado
27.4.04
II
LA REDUNDANTE CALLE DEL HOSPITAL
—Tú no vales nada. Tú NO VALES NADA! Cómo te atreves a tirarle una fotografía a un hombre en ese estado? Es un hombre indefenso! Borra esa fotografía o te llevo presa!
El hombre, mientras, seguía sobre el piso y su cabeza sobre el charco cada vez más grande, de sangre. La calle del hospital seguía de fiesta contínua hacia las ramblas. El griterío y la sirena de la patrulla se confundía en un estruendo casi festivo.
Detenidos:
una española que gritaba: Estoy en mi país!
Un hombre de raza negra que acababa de golpear con un tubo varias veces la cabeza del casi muerto. Dicen, que este otro había navajeado al negro.
—Estoy en mi país, estoy en mi país! (con la ese siseosa)
Y toda la gente alrededor coagulada para decir las versiones de los hechos. Nadie se fue. Nadie huyó. Hubo testigos y se quedaron y hablaron y no se fueron hasta que el casi muerto se reicorporó poco a poco. No sé quién lavó la sangre. La patrulla que apareció en cuestión de un minuto después de la golpiza, seguía en la espera luminosa y sirena serena sin moverse.
Los ojos del policía al gritar parecían salir de sus órbitas. ¿Cómo le explico que la consciencia social registrada en una fotografía no es morbo o amarillismo? ¿Cómo le explico que en otros lugares la gente huye y enmudece?
Por primera vez, acepto la llamada de atención, tan perra, de un policía.
Jurguneé la cámara.
No borré la foto.
LA REDUNDANTE CALLE DEL HOSPITAL
—Tú no vales nada. Tú NO VALES NADA! Cómo te atreves a tirarle una fotografía a un hombre en ese estado? Es un hombre indefenso! Borra esa fotografía o te llevo presa!
El hombre, mientras, seguía sobre el piso y su cabeza sobre el charco cada vez más grande, de sangre. La calle del hospital seguía de fiesta contínua hacia las ramblas. El griterío y la sirena de la patrulla se confundía en un estruendo casi festivo.
Detenidos:
una española que gritaba: Estoy en mi país!
Un hombre de raza negra que acababa de golpear con un tubo varias veces la cabeza del casi muerto. Dicen, que este otro había navajeado al negro.
—Estoy en mi país, estoy en mi país! (con la ese siseosa)
Y toda la gente alrededor coagulada para decir las versiones de los hechos. Nadie se fue. Nadie huyó. Hubo testigos y se quedaron y hablaron y no se fueron hasta que el casi muerto se reicorporó poco a poco. No sé quién lavó la sangre. La patrulla que apareció en cuestión de un minuto después de la golpiza, seguía en la espera luminosa y sirena serena sin moverse.
Los ojos del policía al gritar parecían salir de sus órbitas. ¿Cómo le explico que la consciencia social registrada en una fotografía no es morbo o amarillismo? ¿Cómo le explico que en otros lugares la gente huye y enmudece?
Por primera vez, acepto la llamada de atención, tan perra, de un policía.
Jurguneé la cámara.
No borré la foto.
26.4.04
¿DE REGRESO?
I
Todo está bien de este otro lado. El viaje fue agradable. Sin tantas prisas. Y corriendo por todo a la vez. El euro arriba. Muy muy arriba. Zapatero precisamente a sus zapatos ordena el retorno de las tropas en Irak. Paladeo todavía el sabor del shock (golpe gastronómico bajo y sobre la lengua: succión absoluta del lenguaje. Mi lenguaje). La identidad. Lo Otro. Este primer viaje a ese continente ha dejado una lágrima negra tatuada en mi mejilla izquierda. No es broma. Y tampoco soy chola. Pero creo en el ritual de las marcas. Y en la voz de Carlos Varela nunca me sonó mal además de romper con la tradición del bolero. Ha sido un viaje de reflexión sobre muchas situaciones. Ahora creo que entiendo un poco más sobre la guerra, el odio, la separación. La individualidad. Lo humano. Cada día fue como siete en uno. Intensidad. América vs. Europa, Europa vs. América y después nosotros que somos todos los demás. Y al parecer, ni somos. ¿Objetos de estudio antropológico? Tal vez. Nabokov jugueteando irónicamente con Lolita vino a mi cabeza varias veces durante el trayecto de regreso. Pero cuando pisé el suelo norteamericano y vi a la gente en su otra complexión, dentro de sus otras ropas y mascando chicle sentí unas ganas terribles de saber dónde exactamente radica la esencia humana. Mejor me vuelvo a Houellebecq para leer como en Lanzarote ridiculiza los paseítos de los europeos a la manera del spring break gabacho. Y sí, al final todos nos vamos a morir, si no obtenemos rápida y concienzudamente una renovación vía el fuego.
Amaranta Caballero Prado (La Amalinche sin fronteras.) He dicho.
I
Todo está bien de este otro lado. El viaje fue agradable. Sin tantas prisas. Y corriendo por todo a la vez. El euro arriba. Muy muy arriba. Zapatero precisamente a sus zapatos ordena el retorno de las tropas en Irak. Paladeo todavía el sabor del shock (golpe gastronómico bajo y sobre la lengua: succión absoluta del lenguaje. Mi lenguaje). La identidad. Lo Otro. Este primer viaje a ese continente ha dejado una lágrima negra tatuada en mi mejilla izquierda. No es broma. Y tampoco soy chola. Pero creo en el ritual de las marcas. Y en la voz de Carlos Varela nunca me sonó mal además de romper con la tradición del bolero. Ha sido un viaje de reflexión sobre muchas situaciones. Ahora creo que entiendo un poco más sobre la guerra, el odio, la separación. La individualidad. Lo humano. Cada día fue como siete en uno. Intensidad. América vs. Europa, Europa vs. América y después nosotros que somos todos los demás. Y al parecer, ni somos. ¿Objetos de estudio antropológico? Tal vez. Nabokov jugueteando irónicamente con Lolita vino a mi cabeza varias veces durante el trayecto de regreso. Pero cuando pisé el suelo norteamericano y vi a la gente en su otra complexión, dentro de sus otras ropas y mascando chicle sentí unas ganas terribles de saber dónde exactamente radica la esencia humana. Mejor me vuelvo a Houellebecq para leer como en Lanzarote ridiculiza los paseítos de los europeos a la manera del spring break gabacho. Y sí, al final todos nos vamos a morir, si no obtenemos rápida y concienzudamente una renovación vía el fuego.
Amaranta Caballero Prado (La Amalinche sin fronteras.) He dicho.
16.4.04
13.4.04
6.4.04
NO FALTEN!
Los esperamos este domingo 11 de abril en punto de las siete de la noche en el conocido bar Turístico, para la lectura de Poesía con las poetas invitadas:
Jen Hofer, Dolores Dorantes y Mónica Nepote.
La Línea.
Y el 12 de Abril (lunes), Jen, Dolores y Mónica en:
Voz Alta Project
8:00 p.m.
1544 Broadway
(located in the East Village in downtown)
San Diego CA
619-230-1869
www.vozalta.org
30.3.04
LES NOUVELLES
El 21 de abril se presentará la revista Los Flamencos No Comen en su edición número 5, donde aparecen los textos* del interdisciplinario La Línea .
Los Flamencos No Comen es una revista especializada en arte contemporáneo, política, filosofía y literatura que se realiza, al igual que La Línea, de manera independiente en Francia.
Saldrá en versión bilingüe francés-español. Se presentará en el marco de la exposición Dessin ? de arte contemporáneo en la ciudad de Montpellier.
Esta misma revista se presentará también en la ciudad de Séte dentro del marco de la exposición internacional Narcochic-Narcochoc, a finales de abril, en el Musée International des Arts Modestes.
Queremos agradecer de parte del interdisciplinario La Línea, a todas las personas que han trabajado con nosotras y que siguen apoyando incondicionalmente este proyecto a favor de las nuevas voces femeninas de la literatura mexicana.
Desde esta esquina y frente al pacífico, un saludo enorme.
Amaranta
*algunos textos de sus ediciones 1 y 2.
El 21 de abril se presentará la revista Los Flamencos No Comen en su edición número 5, donde aparecen los textos* del interdisciplinario La Línea .
Los Flamencos No Comen es una revista especializada en arte contemporáneo, política, filosofía y literatura que se realiza, al igual que La Línea, de manera independiente en Francia.
Saldrá en versión bilingüe francés-español. Se presentará en el marco de la exposición Dessin ? de arte contemporáneo en la ciudad de Montpellier.
Esta misma revista se presentará también en la ciudad de Séte dentro del marco de la exposición internacional Narcochic-Narcochoc, a finales de abril, en el Musée International des Arts Modestes.
Queremos agradecer de parte del interdisciplinario La Línea, a todas las personas que han trabajado con nosotras y que siguen apoyando incondicionalmente este proyecto a favor de las nuevas voces femeninas de la literatura mexicana.
Desde esta esquina y frente al pacífico, un saludo enorme.
Amaranta
*algunos textos de sus ediciones 1 y 2.
26.3.04
24.3.04
16.3.04
15.3.04
Caltranzit show at Herbert Marcuse Gallery:
VEHÍCULO / VÍNCULO
El Taxi de Babel o la destrucción de las fronteras del lenguaje
“No importa cuan elocuentemente pueda ladrar un perro, no puede decirnos que sus padres eran pobres pero honestos”
Bertrand Rusell
¿Cuál es el “móvil” del asunto en este momento? Definitivamente un Chevy Malibú ’75. Color Rojo. Confortable. A punto de caerse en pedazos.
A través de este vehículo, que ha cruzado varias veces la frontera entre México y Estados Unidos de las maneras más disímbolas posibles, se ha creado el vínculo para romper de manera frontal y directa las varias fronteras que nos delimitan como integrantes de una sociedad, como personas originarias de culturas ajenas, como individuos, como nacionales de dos países vecinos situados en una geografía peculiar: la estrecha realidad entre el primer y el tercer mundo.
Esto suena escandaloso. Suena a demasiado. Lo cierto es que de diversas maneras, a través de varias intervenciones en las ciudades de Tijuana y San Diego, se ha llevado a cabo desde hace un par de meses, un proyecto que conjunta las artes visuales, el performance y la literatura en una fórmula poco común: Un coche. Un carro. Un auto. El móvil. El transporte. El vehículo. El traslado. El transgredir. El trasladar. El traducir. Tra(n)sladar.
Un servicio de taxi colectivo gratuito, un taxi cupido, un taxi distribuidor de poemales, un taxitraficante de libros, un taxi bilingüe, y un taxi cineumático bien se podrían contar como seis de las siete vidas de este vehículo, que a manera de gato, ágilmente se transforma y permuta. Se metamorforsea. Se integra (pudiéndose ver de manera bastante superficial desde ciertas perspectivas) a una problemática actual: La zona fronteriza.
El Taxi de Babel
Tenía entonces toda la tierra una sola lengua y unas mismas palabras. Y aconteció que cuando salieron de oriente, hallaron una llanura en la tierra de Sinar, y se establecieron allí. Y se dijeron unos a otros: Vamos, hagamos ladrillo y cozámoslo con fuego. Y les sirvió el ladrillo en lugar de piedra, y el asfalto en lugar de mezcla. Y dijeron: Vamos, edifiquémonos una ciudad y una torre, cuya cúspide llegue al cielo; y hagámonos un nombre, por si fuéremos esparcidos sobre la faz de toda la tierra. Y descendió YHWH para ver la ciudad y la torre que edificaban los hijos de los hombres. Y dijo YHWH: He aquí el pueblo es uno, y todos éstos tienen un solo lenguaje; y han comenzado la obra, y nada les hará desistir ahora de lo que han pensado hacer. Ahora, pues, descendamos, y confundamos allí su lengua, para que ninguno entienda el habla de su compañero. Así los esparció YHWH desde allí sobre la faz de toda la tierra, y dejaron de edificar la ciudad. Por esto fue llamado el nombre de ella Babel, porque allí confundió YHWH el lenguaje de toda la tierra, y desde allí los esparció sobre la faz de toda la tierra.
Génesis (11, 1-32)
Hacer línea durante 45 minutos afuera de la galería del Museo de Arte Contemporáneo en San Diego, para subirse a un taxi bilingüe (sin saber ni por asomo el primer factor sorpresa: las virtudes fonéticas internas correspondidas en el diálogo como mera exposición de dos idiomas distintos) podría resultar la caricatura absoluta de “el hacer línea” en la garita de San Ysidro o de Otay un sábado o un domingo al mediodía. Sin embargo, no por ello dejó de ser también incómodo, con todo el tedio que supone estar de pie durante un periodo de más de diez minutos esperando en cualquier lugar, cuando esperar generalmente significa una pérdida de tiempo inconcebible en cualquier contexto. Claro, esperar para cruzar cualquier frontera en cualquier parte del mundo es un acto que supone variantes. La de nosotros muchas veces no supone, la de nosotros significa en uno de sus múltiples contextos: Muerte. Pero eso, eso es un tema aparte.
El traslado de la gente –que por voluntad propia esperó para formar parte de este performance– en un carro donde en su interior el chofer como el copiloto hacen un diálogo en dos idiomas, profundo o superficial, whatever, en un carro vestido con la bata más kitscht de El Kitsch, iluminado por los focos de los autos en las calles, los rostros y expresiones de extrañeza tanto de transeúntes como de pasajeros, era la imagen precisa para la descripción visual de un paroxismo de resignificados. Todos alineados por medio del vehículo/vínculo que es también una de las formas de este diálogo activo. ¿Qué reflexión se puede obtener en una situación en la cual se es parte de una situación incongruente, para algunos simplemente ridícula o vagamente divertida? Peor aún, sin tener la mínima idea de hacia dónde los llevan. Solicitar un boleto en un pequeño stand afuera de la galería significaba más que pedir un vaso con limonada desabrida por un dólar, por ejemplo. Los taxistas –en su mayoría mexicanos– que al pasar por la zona se llevaron los volantes anunciando el evento, volante que tenía el auto como referencia visual, se preguntaban no precisamente en su idioma natal: —What the hell is this? Algunos por supuesto, seguramente temieron una probable competencia del llamativo taxi rojo frente a sus taxis por los cuales tantos impuestos han tenido que pagar. Pero eso nadie se lo imaginó.
Convocar al público que acude a ver una exposición de arte contemporáneo, a través de un altavoz, por personas vestidas con un chillante atuendo anaranjado, por supuesto, no era una manera refinada, mucho menos sutil, para tratar con personas probablemente ubicadas en las posturas clásicas de un consumidor de arte, de un artista contemporáneo de modales precisos, admitidos dentro del argot corporal que un sitio como un museo permite. Las transgresiones en su mayoría no están relacionadas con buenas costumbres, ni condicionamientos tradicionales y caducos (aunque ya sea caduco mencionar lo caduco). Es aquí donde empiezan las preguntas. ¿Qué puede significar ver a dos personas dialogando en dos lenguas distintas para finalmente concretar una conversación? ¿Qué papel nos toca frente a un receptor y un emisor que logran entenderse a pesar de estar utilizando símbolos sonoros, –palabras- aparentemente inconexos? ¿Qué es el lenguaje? ¿Qué es el habla? La lengua, se sabe, es un sistema de conducta gobernado por reglas.
-What is the border?
- …la frontera son muchas cosas amigo…
-Where does it begin?
- …para muchos empieza en la mente, amigo, después viene la lengua, la piel…y así nos la llevamos…
Café Noir
Esta construcción fue seleccionada por tener los requisitos necesarios –estéticos y arquitectónicos– para el discurso escenográfico de este performance. Además de estar relativamente cerca de la galería. Diez minutos en el taxi de babel eran suficientes para hacer una introducción breve de lo que vendría después. Estoy segura que Nabucodonosor II vendría feliz, tranquilo y contento a tomarse un buen café mientras el rumor de varias personas leyendo en voz alta, lo trasladarían a los tiempos remotos de su reinado.
El murmullo incongruente de las escaleras
Tanto la gramática como el vocabulario de cualquier lengua representan convenciones arbitrarias por las que los hablantes acuerdan regirse. Las lenguas no varían infinitamente; parece haber limitaciones en forma de posibles reglas lingüísticas que reflejan la naturaleza de la cognición humana (Chomsky,1981).
El sonido a través de las palabras, revela las pulsiones y emisiones de los seres humanos. Cuando el que habla así como el que oye comparten los mismos sistemas de reglas, la transmisión del lenguaje puede no sólo ser creativa sino certera. Con significados claros y precisos. El lenguaje nos permite también hablar sobre lo que no está presente. La escritura es la lengua muerta. La lectura es la reanimación de esta escritura. La lectura es la reencarnación de la voz que en forma de escritura yace sobre el papel.
Las personas estratégicamente situadas en las escaleras hacia la segunda planta del café, eran los médiums entre California y Mesopotamia. El murmullo incongruente fueron los símbolos sonoros inundando la atmósfera. Sí, mística y ajena. Totalmente fuera de control para las percepciones comunes y corrientes.
La Cena
Describir cada una de las reacciones que se pudieron registrar de esta interacción con el público asistente van desde la incomodidad hasta la completa integración. Desde el pasmo hasta la hilaridad nerviosa. En su mayoría fue una experiencia gratificante para las dos partes. Hubo un promedio de 35 personas con las que se logró el objetivo principal: destruír la frontera mental para compartir a través de una situación donde el lenguaje no importa. Sólo trasciende hasta el momento en que se sitúa al lenguaje como algo ajeno. Externo. Situando a la gente en una circunstancia totalmente contraria a su cotidiano.
Voy a transcribir algunos de los comentarios que se registraron durante el trayecto de regreso a la galería, una vez después de haber salido del Café Noir:
I have never, ever, been so desperate to know at least some spanish...
I didn’t understand a word, but for sure that fruity girl was saying something really sensual...
I think I pronounced that ok.
Share...this is the point...share...
Un menú que ofrecía Poemales, Fruta o lectura del Tarot podría ser muy alto en calorías por ello se acompañaron los platillos con delicioso elíxir de la vida, servido por la guía-hostess en un acto delicadamente pantomimo. La interacción en esta mesa-cama con los participantes realmente fue el momento crucial donde algunas de las teorías escritas sobre psicolingüística, las teorías sobre los fenómenos fronterizos, las teorías entre las relaciones humanas se convirtieron en praxis. La poesía tuvo bastante que ver con ello. La escritura. La palabra. La voz. Cuando un público receptor participa en una acción de este tipo, con el temor que puede implicar lo desconocido (un lenguaje ajeno: el desnudarse en voz alta por ejemplo) o con el no-temor mínimo que implica participar en una interacción creativa, (puesto que la violencia aplicada psicológicamente cuando alguna persona no habla un idioma en particular, nunca es tomada en cuenta) puede situarnos en una complejidad más grave que el mismo sistema del lenguaje. Dejemos de ser turistas.
¿Cómo se comunica una persona con otra? Sonidos, palabras, estructura gramatical e interpretación podrían ser los ladrillos de esta otra pared que también podría llamarse frontera.
VEHÍCULO / VÍNCULO
El Taxi de Babel o la destrucción de las fronteras del lenguaje
“No importa cuan elocuentemente pueda ladrar un perro, no puede decirnos que sus padres eran pobres pero honestos”
Bertrand Rusell
¿Cuál es el “móvil” del asunto en este momento? Definitivamente un Chevy Malibú ’75. Color Rojo. Confortable. A punto de caerse en pedazos.
A través de este vehículo, que ha cruzado varias veces la frontera entre México y Estados Unidos de las maneras más disímbolas posibles, se ha creado el vínculo para romper de manera frontal y directa las varias fronteras que nos delimitan como integrantes de una sociedad, como personas originarias de culturas ajenas, como individuos, como nacionales de dos países vecinos situados en una geografía peculiar: la estrecha realidad entre el primer y el tercer mundo.
Esto suena escandaloso. Suena a demasiado. Lo cierto es que de diversas maneras, a través de varias intervenciones en las ciudades de Tijuana y San Diego, se ha llevado a cabo desde hace un par de meses, un proyecto que conjunta las artes visuales, el performance y la literatura en una fórmula poco común: Un coche. Un carro. Un auto. El móvil. El transporte. El vehículo. El traslado. El transgredir. El trasladar. El traducir. Tra(n)sladar.
Un servicio de taxi colectivo gratuito, un taxi cupido, un taxi distribuidor de poemales, un taxitraficante de libros, un taxi bilingüe, y un taxi cineumático bien se podrían contar como seis de las siete vidas de este vehículo, que a manera de gato, ágilmente se transforma y permuta. Se metamorforsea. Se integra (pudiéndose ver de manera bastante superficial desde ciertas perspectivas) a una problemática actual: La zona fronteriza.
El Taxi de Babel
Tenía entonces toda la tierra una sola lengua y unas mismas palabras. Y aconteció que cuando salieron de oriente, hallaron una llanura en la tierra de Sinar, y se establecieron allí. Y se dijeron unos a otros: Vamos, hagamos ladrillo y cozámoslo con fuego. Y les sirvió el ladrillo en lugar de piedra, y el asfalto en lugar de mezcla. Y dijeron: Vamos, edifiquémonos una ciudad y una torre, cuya cúspide llegue al cielo; y hagámonos un nombre, por si fuéremos esparcidos sobre la faz de toda la tierra. Y descendió YHWH para ver la ciudad y la torre que edificaban los hijos de los hombres. Y dijo YHWH: He aquí el pueblo es uno, y todos éstos tienen un solo lenguaje; y han comenzado la obra, y nada les hará desistir ahora de lo que han pensado hacer. Ahora, pues, descendamos, y confundamos allí su lengua, para que ninguno entienda el habla de su compañero. Así los esparció YHWH desde allí sobre la faz de toda la tierra, y dejaron de edificar la ciudad. Por esto fue llamado el nombre de ella Babel, porque allí confundió YHWH el lenguaje de toda la tierra, y desde allí los esparció sobre la faz de toda la tierra.
Génesis (11, 1-32)
Hacer línea durante 45 minutos afuera de la galería del Museo de Arte Contemporáneo en San Diego, para subirse a un taxi bilingüe (sin saber ni por asomo el primer factor sorpresa: las virtudes fonéticas internas correspondidas en el diálogo como mera exposición de dos idiomas distintos) podría resultar la caricatura absoluta de “el hacer línea” en la garita de San Ysidro o de Otay un sábado o un domingo al mediodía. Sin embargo, no por ello dejó de ser también incómodo, con todo el tedio que supone estar de pie durante un periodo de más de diez minutos esperando en cualquier lugar, cuando esperar generalmente significa una pérdida de tiempo inconcebible en cualquier contexto. Claro, esperar para cruzar cualquier frontera en cualquier parte del mundo es un acto que supone variantes. La de nosotros muchas veces no supone, la de nosotros significa en uno de sus múltiples contextos: Muerte. Pero eso, eso es un tema aparte.
El traslado de la gente –que por voluntad propia esperó para formar parte de este performance– en un carro donde en su interior el chofer como el copiloto hacen un diálogo en dos idiomas, profundo o superficial, whatever, en un carro vestido con la bata más kitscht de El Kitsch, iluminado por los focos de los autos en las calles, los rostros y expresiones de extrañeza tanto de transeúntes como de pasajeros, era la imagen precisa para la descripción visual de un paroxismo de resignificados. Todos alineados por medio del vehículo/vínculo que es también una de las formas de este diálogo activo. ¿Qué reflexión se puede obtener en una situación en la cual se es parte de una situación incongruente, para algunos simplemente ridícula o vagamente divertida? Peor aún, sin tener la mínima idea de hacia dónde los llevan. Solicitar un boleto en un pequeño stand afuera de la galería significaba más que pedir un vaso con limonada desabrida por un dólar, por ejemplo. Los taxistas –en su mayoría mexicanos– que al pasar por la zona se llevaron los volantes anunciando el evento, volante que tenía el auto como referencia visual, se preguntaban no precisamente en su idioma natal: —What the hell is this? Algunos por supuesto, seguramente temieron una probable competencia del llamativo taxi rojo frente a sus taxis por los cuales tantos impuestos han tenido que pagar. Pero eso nadie se lo imaginó.
Convocar al público que acude a ver una exposición de arte contemporáneo, a través de un altavoz, por personas vestidas con un chillante atuendo anaranjado, por supuesto, no era una manera refinada, mucho menos sutil, para tratar con personas probablemente ubicadas en las posturas clásicas de un consumidor de arte, de un artista contemporáneo de modales precisos, admitidos dentro del argot corporal que un sitio como un museo permite. Las transgresiones en su mayoría no están relacionadas con buenas costumbres, ni condicionamientos tradicionales y caducos (aunque ya sea caduco mencionar lo caduco). Es aquí donde empiezan las preguntas. ¿Qué puede significar ver a dos personas dialogando en dos lenguas distintas para finalmente concretar una conversación? ¿Qué papel nos toca frente a un receptor y un emisor que logran entenderse a pesar de estar utilizando símbolos sonoros, –palabras- aparentemente inconexos? ¿Qué es el lenguaje? ¿Qué es el habla? La lengua, se sabe, es un sistema de conducta gobernado por reglas.
-What is the border?
- …la frontera son muchas cosas amigo…
-Where does it begin?
- …para muchos empieza en la mente, amigo, después viene la lengua, la piel…y así nos la llevamos…
Café Noir
Esta construcción fue seleccionada por tener los requisitos necesarios –estéticos y arquitectónicos– para el discurso escenográfico de este performance. Además de estar relativamente cerca de la galería. Diez minutos en el taxi de babel eran suficientes para hacer una introducción breve de lo que vendría después. Estoy segura que Nabucodonosor II vendría feliz, tranquilo y contento a tomarse un buen café mientras el rumor de varias personas leyendo en voz alta, lo trasladarían a los tiempos remotos de su reinado.
El murmullo incongruente de las escaleras
Tanto la gramática como el vocabulario de cualquier lengua representan convenciones arbitrarias por las que los hablantes acuerdan regirse. Las lenguas no varían infinitamente; parece haber limitaciones en forma de posibles reglas lingüísticas que reflejan la naturaleza de la cognición humana (Chomsky,1981).
El sonido a través de las palabras, revela las pulsiones y emisiones de los seres humanos. Cuando el que habla así como el que oye comparten los mismos sistemas de reglas, la transmisión del lenguaje puede no sólo ser creativa sino certera. Con significados claros y precisos. El lenguaje nos permite también hablar sobre lo que no está presente. La escritura es la lengua muerta. La lectura es la reanimación de esta escritura. La lectura es la reencarnación de la voz que en forma de escritura yace sobre el papel.
Las personas estratégicamente situadas en las escaleras hacia la segunda planta del café, eran los médiums entre California y Mesopotamia. El murmullo incongruente fueron los símbolos sonoros inundando la atmósfera. Sí, mística y ajena. Totalmente fuera de control para las percepciones comunes y corrientes.
La Cena
Describir cada una de las reacciones que se pudieron registrar de esta interacción con el público asistente van desde la incomodidad hasta la completa integración. Desde el pasmo hasta la hilaridad nerviosa. En su mayoría fue una experiencia gratificante para las dos partes. Hubo un promedio de 35 personas con las que se logró el objetivo principal: destruír la frontera mental para compartir a través de una situación donde el lenguaje no importa. Sólo trasciende hasta el momento en que se sitúa al lenguaje como algo ajeno. Externo. Situando a la gente en una circunstancia totalmente contraria a su cotidiano.
Voy a transcribir algunos de los comentarios que se registraron durante el trayecto de regreso a la galería, una vez después de haber salido del Café Noir:
I have never, ever, been so desperate to know at least some spanish...
I didn’t understand a word, but for sure that fruity girl was saying something really sensual...
I think I pronounced that ok.
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Un menú que ofrecía Poemales, Fruta o lectura del Tarot podría ser muy alto en calorías por ello se acompañaron los platillos con delicioso elíxir de la vida, servido por la guía-hostess en un acto delicadamente pantomimo. La interacción en esta mesa-cama con los participantes realmente fue el momento crucial donde algunas de las teorías escritas sobre psicolingüística, las teorías sobre los fenómenos fronterizos, las teorías entre las relaciones humanas se convirtieron en praxis. La poesía tuvo bastante que ver con ello. La escritura. La palabra. La voz. Cuando un público receptor participa en una acción de este tipo, con el temor que puede implicar lo desconocido (un lenguaje ajeno: el desnudarse en voz alta por ejemplo) o con el no-temor mínimo que implica participar en una interacción creativa, (puesto que la violencia aplicada psicológicamente cuando alguna persona no habla un idioma en particular, nunca es tomada en cuenta) puede situarnos en una complejidad más grave que el mismo sistema del lenguaje. Dejemos de ser turistas.
¿Cómo se comunica una persona con otra? Sonidos, palabras, estructura gramatical e interpretación podrían ser los ladrillos de esta otra pared que también podría llamarse frontera.
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