27.4.04

II

LA REDUNDANTE CALLE DEL HOSPITAL



—Tú no vales nada. Tú NO VALES NADA! Cómo te atreves a tirarle una fotografía a un hombre en ese estado? Es un hombre indefenso! Borra esa fotografía o te llevo presa!

El hombre, mientras, seguía sobre el piso y su cabeza sobre el charco cada vez más grande, de sangre. La calle del hospital seguía de fiesta contínua hacia las ramblas. El griterío y la sirena de la patrulla se confundía en un estruendo casi festivo.

Detenidos:

una española que gritaba: Estoy en mi país!

Un hombre de raza negra que acababa de golpear con un tubo varias veces la cabeza del casi muerto. Dicen, que este otro había navajeado al negro.

—Estoy en mi país, estoy en mi país! (con la ese siseosa)

Y toda la gente alrededor coagulada para decir las versiones de los hechos. Nadie se fue. Nadie huyó. Hubo testigos y se quedaron y hablaron y no se fueron hasta que el casi muerto se reicorporó poco a poco. No sé quién lavó la sangre. La patrulla que apareció en cuestión de un minuto después de la golpiza, seguía en la espera luminosa y sirena serena sin moverse.

Los ojos del policía al gritar parecían salir de sus órbitas. ¿Cómo le explico que la consciencia social registrada en una fotografía no es morbo o amarillismo? ¿Cómo le explico que en otros lugares la gente huye y enmudece?

Por primera vez, acepto la llamada de atención, tan perra, de un policía.

Jurguneé la cámara.

No borré la foto.

26.4.04

¿DE REGRESO?

I

Todo está bien de este otro lado. El viaje fue agradable. Sin tantas prisas. Y corriendo por todo a la vez. El euro arriba. Muy muy arriba. Zapatero precisamente a sus zapatos ordena el retorno de las tropas en Irak. Paladeo todavía el sabor del shock (golpe gastronómico bajo y sobre la lengua: succión absoluta del lenguaje. Mi lenguaje). La identidad. Lo Otro. Este primer viaje a ese continente ha dejado una lágrima negra tatuada en mi mejilla izquierda. No es broma. Y tampoco soy chola. Pero creo en el ritual de las marcas. Y en la voz de Carlos Varela nunca me sonó mal además de romper con la tradición del bolero. Ha sido un viaje de reflexión sobre muchas situaciones. Ahora creo que entiendo un poco más sobre la guerra, el odio, la separación. La individualidad. Lo humano. Cada día fue como siete en uno. Intensidad. América vs. Europa, Europa vs. América y después nosotros que somos todos los demás. Y al parecer, ni somos. ¿Objetos de estudio antropológico? Tal vez. Nabokov jugueteando irónicamente con Lolita vino a mi cabeza varias veces durante el trayecto de regreso. Pero cuando pisé el suelo norteamericano y vi a la gente en su otra complexión, dentro de sus otras ropas y mascando chicle sentí unas ganas terribles de saber dónde exactamente radica la esencia humana. Mejor me vuelvo a Houellebecq para leer como en Lanzarote ridiculiza los paseítos de los europeos a la manera del spring break gabacho. Y sí, al final todos nos vamos a morir, si no obtenemos rápida y concienzudamente una renovación vía el fuego.


Amaranta Caballero Prado (La Amalinche sin fronteras.) He dicho.





16.4.04

BARCELONA


Toda húmeda. Sus colores permeados por la lluvia. Sus colores crudos. Los abrigos. Barcelona. Vamos por una sangría. Olé!

PD: Amaranta está que flipa.
Atte:
La Francotiradora.

13.4.04

CONFIRMADÍSIMO

Centro Cultural Tijuana
Jueves 15 de abril, 7:00 pm
Lo Anterior
novela presentada por Amaranta Caballero Prado y Abril Castro Prieto--con la intervención de Omar Pimienta

Nos vemos por allá puesn.

--crg

6.4.04







NO FALTEN!

Los esperamos este domingo 11 de abril en punto de las siete de la noche en el conocido bar Turístico, para la lectura de Poesía con las poetas invitadas:

Jen Hofer, Dolores Dorantes y Mónica Nepote.


La Línea.



Y el 12 de Abril (lunes), Jen, Dolores y Mónica en:



Voz Alta Project

8:00 p.m.

1544 Broadway

(located in the East Village in downtown)

San Diego CA

619-230-1869

www.vozalta.org