DECLARACIÓN
Soy Mujer de Almas Tomar.
25.6.04
AYER
LA NOCHE
DE SAN JUAN
Palabras.
de nada
Ombre
Infielo.
No sea triste, ojos negros
te quiero.
Un silencio enorme
no es un silencio
Mis dedos dibujan mi lengua
(y el contrario)
Vamos a venir
en los INDIOS
Volven LOS NEGROS
y sus diosos
Vamos a dibujar vuestras palabras.
(Cucurucoucou, Paloma...........)
Y (a su morena) : un beso en su lagrima negra.
Guardo el agua del Pacífico para mis abluciones de
manana - y tomaré tu grigri végétal un otro dia)
LA NOCHE
DE SAN JUAN
Palabras.
de nada
Ombre
Infielo.
No sea triste, ojos negros
te quiero.
Un silencio enorme
no es un silencio
Mis dedos dibujan mi lengua
(y el contrario)
Vamos a venir
en los INDIOS
Volven LOS NEGROS
y sus diosos
Vamos a dibujar vuestras palabras.
(Cucurucoucou, Paloma...........)
Y (a su morena) : un beso en su lagrima negra.
Guardo el agua del Pacífico para mis abluciones de
manana - y tomaré tu grigri végétal un otro dia)
22.6.04
EL MIEDO COMO EXPRESIÓN
LA PÁGINA DEL IDIOMA ESPAÑOL
http://www.elcastellano.org
Lunes, 20 de junio de 2004
LA PALABRA DEL DÍA
------------------
*** Maricastaña, el tiempo de... ***
Cuando hablamos del ?tiempo de Maricastaña?, nos referimos a una época muy
lejana, pero pocos saben quién fue ni en qué época vivió Maricastaña. El autor
argentino Héctor Zimmerman habla de «crónicas muy detalladas» registradas en
Galicia allá por el siglo XIV, según las cuales habría existido en Lugo una rica
terrateniente llamada María Castaña, casada con un tal Marín Cego.
Esta señora, que era mujer de armas tomar, participó activamente en las luchas
de los hacendados contra los tributos abusivos cobrados por el obispo Pedro
López de Aguiar. Según las crónicas, en una reyerta Maricastaña (así era
llamada) mató con ayuda de su marido y de sus dos cuñados al recaudador del
obispo, Francisco Fernández. Un relato fechado el 8 de junio de 1386, publicado
por la diputación de Lugo, narra que en esa fecha Maricastaña confesó sus
delitos y fue condenada a donar todos sus bienes a la catedral.
A pesar de la vasta documentación existente, hay quien afirma que esta señora
nunca existió, sino que se trata de un personaje de una leyenda celta contada en
inglés con una protagonista llamada Auburn Mary (algo así como ?María de color
castaño?).
En todo caso, se trata de una historia muy, muy antigua... del tiempo de
Maricastaña.
**
No es extraño que a pesar de "la vasta documentación existente" haya gente que afirme que nunca existió esta mujer. Y como ella, otras. Muchas otras que se han encargado de desaparecer o hacerlas pasar a través de la historia como traidoras, locas, putas o histéricas. Con mayor razón si "era de armas tomar".
Hay gente en esta ciudad que está contenta y se regodea con esta declaración:
"...Contento, con un gesto como infantil, presume que suyos, como mascotas tiene más de 400 perros de casi todas las razas, 96 de ellas. Y 800 caballos. Y osos. Y cruza de tigre con leona. Y centenares de aves. Y peces.
¿Y cuál es su animal favorito?
R= La mujer. Después "aclara": ¡Esa es una broma! La mujer es lo más grande de la creación".
...
Es importante lo que me dicen. No se ha hecho nada en los últimos 14 años. Y lo que no se ha dicho es que para luchar contra la inseguridad se necesita inteligencia y muchos... ¡de éstos!". Y cuando dice lo que es necesario, Jorge Hank Rhon voltea hacia el plato que le acercaron, señala los huevos, varios que en cascarón tiene ante él.
Se graba. Y ahí está el candidato a la presidencia municipal de Tijuana. Está maquillado, el pelo corto y bien peinado. Y la cámara capta esa imagen, esa sonrisa que le empequeñece los ojos, el micrófono registra la voz, y el rostro y el tono inevitablemente hacen recordar a su padre, el profesor.
"¡Sí, inteligencia y huevos. Y los tiene!", expresa Carlos Alazraki, el controvertido publicista, quien a unos metros observa en el monitor. "Yo no creo superhéroes ni monstruos. Respeto la personalidad del candidato. Lo que hago es llevar sus propuestas a nivel creativo y resaltar sus cualidades. Jorge es un hombre sereno, un gran ser humano... ¡Y es un ganador, no nos hagamos pendejos!".
Las Hanksquerosas palabras de un candidato a la presidencia municipal.
Ya lo dijo Monsi: "A Tijuana le faltará todo, menos conceptos en sus campañas".
Hoy fue asesinado el editor de un periódico local.
LA PÁGINA DEL IDIOMA ESPAÑOL
http://www.elcastellano.org
Lunes, 20 de junio de 2004
LA PALABRA DEL DÍA
------------------
*** Maricastaña, el tiempo de... ***
Cuando hablamos del ?tiempo de Maricastaña?, nos referimos a una época muy
lejana, pero pocos saben quién fue ni en qué época vivió Maricastaña. El autor
argentino Héctor Zimmerman habla de «crónicas muy detalladas» registradas en
Galicia allá por el siglo XIV, según las cuales habría existido en Lugo una rica
terrateniente llamada María Castaña, casada con un tal Marín Cego.
Esta señora, que era mujer de armas tomar, participó activamente en las luchas
de los hacendados contra los tributos abusivos cobrados por el obispo Pedro
López de Aguiar. Según las crónicas, en una reyerta Maricastaña (así era
llamada) mató con ayuda de su marido y de sus dos cuñados al recaudador del
obispo, Francisco Fernández. Un relato fechado el 8 de junio de 1386, publicado
por la diputación de Lugo, narra que en esa fecha Maricastaña confesó sus
delitos y fue condenada a donar todos sus bienes a la catedral.
A pesar de la vasta documentación existente, hay quien afirma que esta señora
nunca existió, sino que se trata de un personaje de una leyenda celta contada en
inglés con una protagonista llamada Auburn Mary (algo así como ?María de color
castaño?).
En todo caso, se trata de una historia muy, muy antigua... del tiempo de
Maricastaña.
**
No es extraño que a pesar de "la vasta documentación existente" haya gente que afirme que nunca existió esta mujer. Y como ella, otras. Muchas otras que se han encargado de desaparecer o hacerlas pasar a través de la historia como traidoras, locas, putas o histéricas. Con mayor razón si "era de armas tomar".
Hay gente en esta ciudad que está contenta y se regodea con esta declaración:
"...Contento, con un gesto como infantil, presume que suyos, como mascotas tiene más de 400 perros de casi todas las razas, 96 de ellas. Y 800 caballos. Y osos. Y cruza de tigre con leona. Y centenares de aves. Y peces.
¿Y cuál es su animal favorito?
R= La mujer. Después "aclara": ¡Esa es una broma! La mujer es lo más grande de la creación".
...
Es importante lo que me dicen. No se ha hecho nada en los últimos 14 años. Y lo que no se ha dicho es que para luchar contra la inseguridad se necesita inteligencia y muchos... ¡de éstos!". Y cuando dice lo que es necesario, Jorge Hank Rhon voltea hacia el plato que le acercaron, señala los huevos, varios que en cascarón tiene ante él.
Se graba. Y ahí está el candidato a la presidencia municipal de Tijuana. Está maquillado, el pelo corto y bien peinado. Y la cámara capta esa imagen, esa sonrisa que le empequeñece los ojos, el micrófono registra la voz, y el rostro y el tono inevitablemente hacen recordar a su padre, el profesor.
"¡Sí, inteligencia y huevos. Y los tiene!", expresa Carlos Alazraki, el controvertido publicista, quien a unos metros observa en el monitor. "Yo no creo superhéroes ni monstruos. Respeto la personalidad del candidato. Lo que hago es llevar sus propuestas a nivel creativo y resaltar sus cualidades. Jorge es un hombre sereno, un gran ser humano... ¡Y es un ganador, no nos hagamos pendejos!".
Las Hanksquerosas palabras de un candidato a la presidencia municipal.
Ya lo dijo Monsi: "A Tijuana le faltará todo, menos conceptos en sus campañas".
Hoy fue asesinado el editor de un periódico local.
21.6.04
18.6.04
DE MIS PALABRAS FAVORITAS
"Me encanta tu desparpajo."
(Desparpajo: Región del cuerpo por mi aún desconocida).
Escafandra
(Estoy tentada con llamarle así a mi alter ego).
Esdrújula
(El nombre para un gato color negro).
Férula
(El nombre para una gata siamesa).
Párpados
(Sí, para mi tiene directamente que ver con la cordillera de los Cárpatos).
Despotricar
(Lo que solemos hacer la mayoría cuando no hay otra cosa mejor que hacer).
Inextricable
(Porque se parece a Turbio que bien podría ser el nombre para un amante).
Paladar
(Porque en Cuba le llaman "cielo de la boca").
Nefando
(Porque he notado que a muchos hombres les gusta llevarlo como apodo).
Melíflua
(Porque se resbala).
Falacia
(¿Tendrá que ver con falo?).
Pulular
(Porque suena a movimiento).
Crujir
(Porque cruje al pronunciarla).
Mascar
(Porque me recuerda a mi abuela. Ella decía que quería mascarme cuando la hacía desatinar).
Carcajada
(Por lo estrepitosa).
Pupilas
(Porque continuamente se pueden tatuar).
Merodear
(Porque yo misma lo hago conmigo).
Barroco
(Porque me recuerda a mi abuelo).
Vírgula
(Porque suena a pelandruja).
Parodia
(Eso que todos somos y pocos reconocemos).
Anodino
(Porque al descomponerla...)
Enjambre
(Suena)
Paraguas
(La prefiero a sombrilla).
Sargazo
(Se enreda)
Sombrero
(Porque me gustan y jamás los uso)
Mariposa
(Porque es Schmetterling, butterfly, papálotl, papillon, farfala, peperudka).
"Me encanta tu desparpajo."
(Desparpajo: Región del cuerpo por mi aún desconocida).
Escafandra
(Estoy tentada con llamarle así a mi alter ego).
Esdrújula
(El nombre para un gato color negro).
Férula
(El nombre para una gata siamesa).
Párpados
(Sí, para mi tiene directamente que ver con la cordillera de los Cárpatos).
Despotricar
(Lo que solemos hacer la mayoría cuando no hay otra cosa mejor que hacer).
Inextricable
(Porque se parece a Turbio que bien podría ser el nombre para un amante).
Paladar
(Porque en Cuba le llaman "cielo de la boca").
Nefando
(Porque he notado que a muchos hombres les gusta llevarlo como apodo).
Melíflua
(Porque se resbala).
Falacia
(¿Tendrá que ver con falo?).
Pulular
(Porque suena a movimiento).
Crujir
(Porque cruje al pronunciarla).
Mascar
(Porque me recuerda a mi abuela. Ella decía que quería mascarme cuando la hacía desatinar).
Carcajada
(Por lo estrepitosa).
Pupilas
(Porque continuamente se pueden tatuar).
Merodear
(Porque yo misma lo hago conmigo).
Barroco
(Porque me recuerda a mi abuelo).
Vírgula
(Porque suena a pelandruja).
Parodia
(Eso que todos somos y pocos reconocemos).
Anodino
(Porque al descomponerla...)
Enjambre
(Suena)
Paraguas
(La prefiero a sombrilla).
Sargazo
(Se enreda)
Sombrero
(Porque me gustan y jamás los uso)
Mariposa
(Porque es Schmetterling, butterfly, papálotl, papillon, farfala, peperudka).
16.6.04
LA LÍNEA EN SAN DIEGO AGAIN!
Este viernes a las ocho de la noche, lectura de La Línea en el espacio Voz Alta,dentro del Summer Revibe.
VOZ ALTA
Carving out its own 550 square feet of space in 2002, Voz Alta's downtown space is host to poets, writers, speakers, art exhibitions and workshops. The group is an arts- and community-based non-profit propagating cultural awareness through various art mediums, from visual art and spoken word to writing and creative outreach.
Linked through founders and primary artistic contributors, Voz Alta is commonly associated with Taco Shop Poets (TSP), a passionate collective of spoken word poets who serve up healthy portions of awareness to the willing. TSP had its first reading in 1994 at La Posta taco shop on Washington Street. Taco poets include Adrian Arancibia, Adolfo Guzman Lopez, Miguel Angel Soria, Tomas Riley, Paul "ThaiMex" Phruksukarn, Bennie Herron and various musicians.
Voz Alta, which formed in the late '90s as a cradle for TSP and other Latino forms of culture and expression, hosts a Latin jazz open-mic night on Thursdays and a women's writing workshop (Brujas y Bellas -- witches and beauties with on the second and fourth Tuesday of the month. Traveling speakers, poets, musical and theatrical productions and art exhibitions representing many cultures make up the remainder of Voz Alta's active monthly calendar.
Space is limited in the downtown space, located on E Street between 9th and 10th Avenues, particularly for well-known speakers. Arrive early or you'll be outside on the doorstep hoping to hear through speakers or open windows.
NO FALTEN!!!
Este viernes a las ocho de la noche, lectura de La Línea en el espacio Voz Alta,dentro del Summer Revibe.
VOZ ALTA
Carving out its own 550 square feet of space in 2002, Voz Alta's downtown space is host to poets, writers, speakers, art exhibitions and workshops. The group is an arts- and community-based non-profit propagating cultural awareness through various art mediums, from visual art and spoken word to writing and creative outreach.
Linked through founders and primary artistic contributors, Voz Alta is commonly associated with Taco Shop Poets (TSP), a passionate collective of spoken word poets who serve up healthy portions of awareness to the willing. TSP had its first reading in 1994 at La Posta taco shop on Washington Street. Taco poets include Adrian Arancibia, Adolfo Guzman Lopez, Miguel Angel Soria, Tomas Riley, Paul "ThaiMex" Phruksukarn, Bennie Herron and various musicians.
Voz Alta, which formed in the late '90s as a cradle for TSP and other Latino forms of culture and expression, hosts a Latin jazz open-mic night on Thursdays and a women's writing workshop (Brujas y Bellas -- witches and beauties with on the second and fourth Tuesday of the month. Traveling speakers, poets, musical and theatrical productions and art exhibitions representing many cultures make up the remainder of Voz Alta's active monthly calendar.
Space is limited in the downtown space, located on E Street between 9th and 10th Avenues, particularly for well-known speakers. Arrive early or you'll be outside on the doorstep hoping to hear through speakers or open windows.
NO FALTEN!!!
14.6.04
ORGULLOSÍSIMA FELICITACIÓN!!
4a Muestra. Documentales y fotografía de América Latina
6 - 15 Mayo. Albacete. Castilla-La Mancha
Cuando alguien decide hacer un documental, su creatividad y su compromiso se ponen en marcha para transmitir su visión de la realidad que lo motiva. La necesidad de compartir una historia, un problema, una respuesta, provoca un arduo proceso de investigación y producción, que muchas veces se frustra, o que si culmina con la realización de la obra, luego padece las limitaciones de difusión ya establecidas. La exhibición de estos trabajos, que generalmente buscan romper el "status quo", es todo un desafío, y las Instituciones que reciben esta Muestra han decidido afrontarlo con nosotros.
Esta 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina" es, una vez más, el resultado de ese compromiso de muchos realizadores y fotógrafos, por sus realidades, crudas y enriquecedoras. Un compromiso con la gente de a pie, con su pasado y su presente, con sus artistas, sus trabajadores, sus jóvenes, sus mayores, su memoria. Con una creciente participación de profesionales de renombre y también de jóvenes debutantes, la selección de trabajos para la presentación de la Muestra en Albacete, se hizo todavía más difícil que en años anteriores. Estos programas de la Itinerancia permiten presentan lo mejor de lo mejor de las producciones sobre América Latina.
Gracias al esfuerzo de muchas Instituciones y Empresas que han creído necesario este nuevo acercamiento entre los pueblos, podemos realizar una vez más esta apuesta por la capacidad de entendimiento y solidaridad que nos habita a todos, más allá de las fronteras.
Esta Muestra es, en definitiva, una expresión de la libertad de pensamiento y opinión en la que creemos, un deseo de construir un conocimiento respetuoso y reflexivo, entre todos, en pos de un mundo donde la vida sea más digna para todos los seres humanos.
La 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina", ha quedado compuesta por 96 documentales y 240 fotografías, de realizadores de 22 nacionalidades de América, Europa y Australia. La selección ha sido mucho más ardua de lo esperado por la cantidad y calidad del material recibido. Queremos agradecer a todos los participantes por su respaldo a este evento.
También se presentarán cinco programas especiales, constituidos por reconocidos largometrajes y magníficos documentales sobre el mundo de los Pueblos Originarios de América.
ACUERDO DE COLABORACIÓN CON EL INSTITUTO CERVANTES.
En el mes de febrero de 2004, ha quedado establecido este Acuerdo de Colaboración, para difundir los trabajos de las Muestras Documentales y Fotografías de América Latina".
Gracias a este Acuerdo, muchos de las producciones seleccionados para las distintas Muestras organizadas por ProDocumentales podrán ser exhibidos en los Centros Culturales que el Instituto Cervantes tiene en los países de habla no castellana en todo el mundo.
Así, se multiplican las posibilidades de difusión de estas obras, ya que permitirá que un número incalculable de personas de los cinco continentes, interesadas en las realidades iberoamericanas, puedan disfrutar de los documentales y las fotografías que representan la diversidad de culturas de nuestro infinito continente humano.
También multiplica las posibilidades de acceder a los circuitos comerciales de difusión, porque se pretende invitar a las exhibicones de estos trabajos, a profesionales de los medios, productores y distribuidores de cada lugar de presentación.
FOTOGRAFÍAS SELECCIONADAS
Astiasarán Arias, Lisandra - Cuba - 4 color
Barragán, Juan Pablo - Ecuador - 3 B&N
Bonleux, Ludovic - Francia - 5 B&N
Caballero Prado, Carmen - México - 1 color
Cabellos Damián, Marilú - Perú - 5 B&N
Campos, Claudia - 3 color
Cattáneo, Susana - Argentina - 5 color
Cavalcanti Tedesco, Marina - Brasil - 5 color
Cristóbal Pérez, Armando - Cuba - 5 color
Espinosa Servin, David Octavio - México - 2 color
Facal Pombo, Alejandro - Uruguay - 5 color
Ferraris, Luis Alejandro - Argentina - 5 B&N
Fessel, Mónica - Argentina - 5 color
Forsberg, Carmen Luisa - Perú - 3 color
Fredes Cifuentes, Marco Antonio - Chile - 5 B&N
Gallardo, Rafael - Venezuela - 2 B&N
Gallino, Martín - Argentina - 5 color
Gimbatti, Carla - Argentina - 5 B&N
Gómez, Sebastián Alejandro - Argentina - 4 color
González García, Miguel Ángel - España - 5 color
González, Claudia Fabiana - Argentina - 5 color
Guestrin, Analía Raquel - Argentina - 5 B&N
Hausser, Niklas - Alemania - 4 color
Hoyos, Carlos - USA - 5 color
Jirón, María Teresa - Argentina - 5 color
Kerhart, Walter - Argentina - 5 B&N
López, Cristina - España - 5 color
Lucien, Carmen - Venezuela - 5 B&N
Machado Hernández, Daniel - Uruguay - 5 color
Mattos, Marina - Brasil - 5 B&N
Mora, Carlos - México - 4 color
Morales, Olga - Argentina - 5 color
Muniagurria, Mercedes - Argentina - 5 color
Pereyra, Emanuel - Argentina - 5 B&N
Piñeyro, Patricia - Argentina - 5 color
Pozas, Florencio - México - 5 B&N
Quaranta, Agustín - Argentina - 1 color
Regis, Marisol - Perú - 5 B&N
Rial, Darío - Argentina - 3 color
Rodríguez, Juan Carlos - España - 5 B&N
Rojas Mariño, Cesar Manuel - Venezuela - 5 B&N
Romano, Rubén - Argentina - 5 B&N
Sagone, Daniela - Guatemala - 4 color
Salgado, Jorge - México - 4 color
Saphira, Tina - Brasil - 5 color
Shuster, Flavia - Australia - 5 color
Smith, Bárbara - Argentina - 5 B&N
Solís, Javier - Colombia - 3 B&N
Spalletti, Horacio - Argentina - 5 B&N
Tzontemóc, Pedro - México - 5 B&N
Valido, Nerina Grisel - Argentina - 5 "colage"
Valladares, Felipe - Chile - 5 B&N
Vega, Marianela - Perú - 5 color
Wolf, Carlos - Argentina - 5 color
Organiza: Asociación ProDocumentales, Cine y TV
www.prodocumentales.org
4a Muestra. Documentales y fotografía de América Latina
6 - 15 Mayo. Albacete. Castilla-La Mancha
Cuando alguien decide hacer un documental, su creatividad y su compromiso se ponen en marcha para transmitir su visión de la realidad que lo motiva. La necesidad de compartir una historia, un problema, una respuesta, provoca un arduo proceso de investigación y producción, que muchas veces se frustra, o que si culmina con la realización de la obra, luego padece las limitaciones de difusión ya establecidas. La exhibición de estos trabajos, que generalmente buscan romper el "status quo", es todo un desafío, y las Instituciones que reciben esta Muestra han decidido afrontarlo con nosotros.
Esta 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina" es, una vez más, el resultado de ese compromiso de muchos realizadores y fotógrafos, por sus realidades, crudas y enriquecedoras. Un compromiso con la gente de a pie, con su pasado y su presente, con sus artistas, sus trabajadores, sus jóvenes, sus mayores, su memoria. Con una creciente participación de profesionales de renombre y también de jóvenes debutantes, la selección de trabajos para la presentación de la Muestra en Albacete, se hizo todavía más difícil que en años anteriores. Estos programas de la Itinerancia permiten presentan lo mejor de lo mejor de las producciones sobre América Latina.
Gracias al esfuerzo de muchas Instituciones y Empresas que han creído necesario este nuevo acercamiento entre los pueblos, podemos realizar una vez más esta apuesta por la capacidad de entendimiento y solidaridad que nos habita a todos, más allá de las fronteras.
Esta Muestra es, en definitiva, una expresión de la libertad de pensamiento y opinión en la que creemos, un deseo de construir un conocimiento respetuoso y reflexivo, entre todos, en pos de un mundo donde la vida sea más digna para todos los seres humanos.
La 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina", ha quedado compuesta por 96 documentales y 240 fotografías, de realizadores de 22 nacionalidades de América, Europa y Australia. La selección ha sido mucho más ardua de lo esperado por la cantidad y calidad del material recibido. Queremos agradecer a todos los participantes por su respaldo a este evento.
También se presentarán cinco programas especiales, constituidos por reconocidos largometrajes y magníficos documentales sobre el mundo de los Pueblos Originarios de América.
ACUERDO DE COLABORACIÓN CON EL INSTITUTO CERVANTES.
En el mes de febrero de 2004, ha quedado establecido este Acuerdo de Colaboración, para difundir los trabajos de las Muestras Documentales y Fotografías de América Latina".
Gracias a este Acuerdo, muchos de las producciones seleccionados para las distintas Muestras organizadas por ProDocumentales podrán ser exhibidos en los Centros Culturales que el Instituto Cervantes tiene en los países de habla no castellana en todo el mundo.
Así, se multiplican las posibilidades de difusión de estas obras, ya que permitirá que un número incalculable de personas de los cinco continentes, interesadas en las realidades iberoamericanas, puedan disfrutar de los documentales y las fotografías que representan la diversidad de culturas de nuestro infinito continente humano.
También multiplica las posibilidades de acceder a los circuitos comerciales de difusión, porque se pretende invitar a las exhibicones de estos trabajos, a profesionales de los medios, productores y distribuidores de cada lugar de presentación.
FOTOGRAFÍAS SELECCIONADAS
Astiasarán Arias, Lisandra - Cuba - 4 color
Barragán, Juan Pablo - Ecuador - 3 B&N
Bonleux, Ludovic - Francia - 5 B&N
Caballero Prado, Carmen - México - 1 color
Cabellos Damián, Marilú - Perú - 5 B&N
Campos, Claudia - 3 color
Cattáneo, Susana - Argentina - 5 color
Cavalcanti Tedesco, Marina - Brasil - 5 color
Cristóbal Pérez, Armando - Cuba - 5 color
Espinosa Servin, David Octavio - México - 2 color
Facal Pombo, Alejandro - Uruguay - 5 color
Ferraris, Luis Alejandro - Argentina - 5 B&N
Fessel, Mónica - Argentina - 5 color
Forsberg, Carmen Luisa - Perú - 3 color
Fredes Cifuentes, Marco Antonio - Chile - 5 B&N
Gallardo, Rafael - Venezuela - 2 B&N
Gallino, Martín - Argentina - 5 color
Gimbatti, Carla - Argentina - 5 B&N
Gómez, Sebastián Alejandro - Argentina - 4 color
González García, Miguel Ángel - España - 5 color
González, Claudia Fabiana - Argentina - 5 color
Guestrin, Analía Raquel - Argentina - 5 B&N
Hausser, Niklas - Alemania - 4 color
Hoyos, Carlos - USA - 5 color
Jirón, María Teresa - Argentina - 5 color
Kerhart, Walter - Argentina - 5 B&N
López, Cristina - España - 5 color
Lucien, Carmen - Venezuela - 5 B&N
Machado Hernández, Daniel - Uruguay - 5 color
Mattos, Marina - Brasil - 5 B&N
Mora, Carlos - México - 4 color
Morales, Olga - Argentina - 5 color
Muniagurria, Mercedes - Argentina - 5 color
Pereyra, Emanuel - Argentina - 5 B&N
Piñeyro, Patricia - Argentina - 5 color
Pozas, Florencio - México - 5 B&N
Quaranta, Agustín - Argentina - 1 color
Regis, Marisol - Perú - 5 B&N
Rial, Darío - Argentina - 3 color
Rodríguez, Juan Carlos - España - 5 B&N
Rojas Mariño, Cesar Manuel - Venezuela - 5 B&N
Romano, Rubén - Argentina - 5 B&N
Sagone, Daniela - Guatemala - 4 color
Salgado, Jorge - México - 4 color
Saphira, Tina - Brasil - 5 color
Shuster, Flavia - Australia - 5 color
Smith, Bárbara - Argentina - 5 B&N
Solís, Javier - Colombia - 3 B&N
Spalletti, Horacio - Argentina - 5 B&N
Tzontemóc, Pedro - México - 5 B&N
Valido, Nerina Grisel - Argentina - 5 "colage"
Valladares, Felipe - Chile - 5 B&N
Vega, Marianela - Perú - 5 color
Wolf, Carlos - Argentina - 5 color
Organiza: Asociación ProDocumentales, Cine y TV
www.prodocumentales.org
11.6.04
WHITE RABBIT
One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
Go ask Alice
When she's ten feet tall.
And if you go chasing rabbits
And you know you're going to fall,
Tell 'em a hookah smoking caterpillar
Has given you the call.
Call Alice
When she was just small.
When the men on the chessboard
Get up and tell you where to go
And you've just had some kind of mushroom
And your mind is moving slow.
Go ask Alice
I think she'll know.
When logic and perportion
Have fallen her sloppy dead,
And the White Knight is talking backwards
And the Red Queen's "off with her head"
And Remember what the doormouse said:
"Feed your head. Feed your head."
Jefferson Airplane
Mientras deciden si en lugar de un Hunter S. Thompson disecan a un conejo blanco
-como una especie de alter ego trasnochado- para llevarlo de paseo a todos los lugares que pisan, M. Duke y A. Gonzo literalmente aúllan por las autopistas mientras el capacete del Mustang blanco '95 se abre solo, con la fuerza del viento.
La escenografía que es el centro de San Diego, higiénica y salubre, donde los homeless fuman cigarros con filtro y aparecen entrevistados en fanzines de música metalera, a las once de la noche prácticamente se encuentra vacía.
Existen grupos de mujeres que saben. Que evolucionan. Que crían, alimentan, matan y disecan a todos los conejos. Ah...El Tiempo.
Oscar Zeta Acosta y Hunter S. Thompson comen el uno al otro sus cabezas casi completamente, hoy en día, huecas. El aburrimiento y la desolación perra, han confirmado el sinsentido de las drogas duras y el hundimiento. Todas las críticas al sueño americano devoran sus cabezas de la misma forma. Todo se ha devorado así mismo.
Queda la música.
Y los conejos
(disecados)
Ordenados en fila en las orillas de las carreteras, emulando a las ardillas de ojos canicos y posición de ataque. Ellos no dirán nunca porqué la gente aúlla a veces, mientras se toma de las manos y también traga saliva.
One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
Go ask Alice
When she's ten feet tall.
And if you go chasing rabbits
And you know you're going to fall,
Tell 'em a hookah smoking caterpillar
Has given you the call.
Call Alice
When she was just small.
When the men on the chessboard
Get up and tell you where to go
And you've just had some kind of mushroom
And your mind is moving slow.
Go ask Alice
I think she'll know.
When logic and perportion
Have fallen her sloppy dead,
And the White Knight is talking backwards
And the Red Queen's "off with her head"
And Remember what the doormouse said:
"Feed your head. Feed your head."
Jefferson Airplane
Mientras deciden si en lugar de un Hunter S. Thompson disecan a un conejo blanco
-como una especie de alter ego trasnochado- para llevarlo de paseo a todos los lugares que pisan, M. Duke y A. Gonzo literalmente aúllan por las autopistas mientras el capacete del Mustang blanco '95 se abre solo, con la fuerza del viento.
La escenografía que es el centro de San Diego, higiénica y salubre, donde los homeless fuman cigarros con filtro y aparecen entrevistados en fanzines de música metalera, a las once de la noche prácticamente se encuentra vacía.
Existen grupos de mujeres que saben. Que evolucionan. Que crían, alimentan, matan y disecan a todos los conejos. Ah...El Tiempo.
Oscar Zeta Acosta y Hunter S. Thompson comen el uno al otro sus cabezas casi completamente, hoy en día, huecas. El aburrimiento y la desolación perra, han confirmado el sinsentido de las drogas duras y el hundimiento. Todas las críticas al sueño americano devoran sus cabezas de la misma forma. Todo se ha devorado así mismo.
Queda la música.
Y los conejos
(disecados)
Ordenados en fila en las orillas de las carreteras, emulando a las ardillas de ojos canicos y posición de ataque. Ellos no dirán nunca porqué la gente aúlla a veces, mientras se toma de las manos y también traga saliva.
9.6.04
LA OTRA MIRADA
Sabemos que la televisión es el medio que tenemos para continuar enfermándonos, de manera eficaz, frente a la pantalla. Si no enfermedad, sí justificación porque a veces funciona para pensar que la enfermedad viene de otros. Eso es más sencillo y más fácil de resolver, que aceptar que como seres humanos, estamos en fase terminal.
A veces, por la noche cuando llego a casa, enciendo el televisor para reírme un tanto. Es de risa salvaje ver en noticieros y programación en general, la manera descabellada en que los medios nos quieren ver la cara. Me asusta un poco dar cuenta de mi propia risa frente a asuntos mundiales que muy probablemente sólo empeorarán con el paso del tiempo. En fin, que entre que son peras y son manzanas, acabo cambiando los canales hasta llegar al Once. Me gusta ver este canal. De una u otra manera me remite a las historias que conozco mejor y las imágenes de la flora y fauna nacional a veces, me emocionan. Disfruto oír las películas mientras de espaldas a la pantalla, lavo los trastos. Lo tomo como clases de inglés extra.
Me gustaría saber quién hace las cortinillas de la nueva imagen del canal. La persona que ha filmado en tiempo totalmente pacheco (me refiero al tiempo) me resulta preguntable a través de su "otra mirada" (eslogan del canal). Escenas cotidianas en un margen perceptivo de aproximadamente siete segundos, pero que con el efecto down tempo (imagino) hacen que la diferencia con el salto del viaje -del ojo a la pantalla- sea a veces confusa. Lo que sea. Me gustaría saber qué piensa respecto a alguna de esas imágenes la persona que hace las cortinillas para la programación. De esta manera podría yo comprobar si lo que me producen esas escenas, es en efecto, el resultado esperado de la campaña televisiva del Once o si ya, de plano, la enfermedad en mi cuerpo y mente ha avanzado. Soy una mujer promedio, como cualquiera otra de mi edad, que la información que pueda recibir del televisor puede ser completamente nula o puede tocar alguna fibra de alguna manera pasando por los diversos estados anímicos correspondientes. Por cierto, encuentro disfrutable la sensación de angustia que me produce el soundtrack.
Sabemos que la televisión es el medio que tenemos para continuar enfermándonos, de manera eficaz, frente a la pantalla. Si no enfermedad, sí justificación porque a veces funciona para pensar que la enfermedad viene de otros. Eso es más sencillo y más fácil de resolver, que aceptar que como seres humanos, estamos en fase terminal.
A veces, por la noche cuando llego a casa, enciendo el televisor para reírme un tanto. Es de risa salvaje ver en noticieros y programación en general, la manera descabellada en que los medios nos quieren ver la cara. Me asusta un poco dar cuenta de mi propia risa frente a asuntos mundiales que muy probablemente sólo empeorarán con el paso del tiempo. En fin, que entre que son peras y son manzanas, acabo cambiando los canales hasta llegar al Once. Me gusta ver este canal. De una u otra manera me remite a las historias que conozco mejor y las imágenes de la flora y fauna nacional a veces, me emocionan. Disfruto oír las películas mientras de espaldas a la pantalla, lavo los trastos. Lo tomo como clases de inglés extra.
Me gustaría saber quién hace las cortinillas de la nueva imagen del canal. La persona que ha filmado en tiempo totalmente pacheco (me refiero al tiempo) me resulta preguntable a través de su "otra mirada" (eslogan del canal). Escenas cotidianas en un margen perceptivo de aproximadamente siete segundos, pero que con el efecto down tempo (imagino) hacen que la diferencia con el salto del viaje -del ojo a la pantalla- sea a veces confusa. Lo que sea. Me gustaría saber qué piensa respecto a alguna de esas imágenes la persona que hace las cortinillas para la programación. De esta manera podría yo comprobar si lo que me producen esas escenas, es en efecto, el resultado esperado de la campaña televisiva del Once o si ya, de plano, la enfermedad en mi cuerpo y mente ha avanzado. Soy una mujer promedio, como cualquiera otra de mi edad, que la información que pueda recibir del televisor puede ser completamente nula o puede tocar alguna fibra de alguna manera pasando por los diversos estados anímicos correspondientes. Por cierto, encuentro disfrutable la sensación de angustia que me produce el soundtrack.
8.6.04
HACE OCHO JUNIOS
Había un balcón. Y un verde afuera apacibilísimo. Había música y murmullos entre la gente reunida. Había luz (la que cae entre las seis y las siete de la tarde sólo en los días de junio). Había manteles largos sobre las mesas. Había ruido. Un ruido feliz que escapaba de la cocina. Había un tanto de plenitud y otro de sinceridad. Había una cabellera lacia y negra con pequeñas gardenias recién abiertas. Había una abuela contenta, sentada, deteniendo fuerte la enfermedad. Había un par de ojos transparentes. A veces en verde. A veces en azul. A veces en gris. Había un balcón.
Yo estuve ahí.
Hoy veo de frente y plena mis ojos café oscuro frente a todos los espejos.
Había un balcón. Y un verde afuera apacibilísimo. Había música y murmullos entre la gente reunida. Había luz (la que cae entre las seis y las siete de la tarde sólo en los días de junio). Había manteles largos sobre las mesas. Había ruido. Un ruido feliz que escapaba de la cocina. Había un tanto de plenitud y otro de sinceridad. Había una cabellera lacia y negra con pequeñas gardenias recién abiertas. Había una abuela contenta, sentada, deteniendo fuerte la enfermedad. Había un par de ojos transparentes. A veces en verde. A veces en azul. A veces en gris. Había un balcón.
Yo estuve ahí.
Hoy veo de frente y plena mis ojos café oscuro frente a todos los espejos.
1.6.04
LA BALLENA
Salí sin querer salir de ahí.
Llevaba seis horas en el bar. Llegué abriendo con la mano derecha una pesada cortina roja a las tres y media de la madrugada pensando que era temprano aún. Varias mujeres me observaron y me sonrieron con sus bocas turbias en la espera de que les invitara algo. Dejaron de verme cuando me senté en la esquina de una mesa sucia sin devolverles la sonrisa. El humo de los cigarros difuminaba los rasgos de la gente alrededor. Ahogaba. Entorpecía cualquier imagen a menos de tres metros. No me sentía cansado aún. Estaba ebrio y perfectamente consciente de que lo estaba y lo seguiría estando hasta que se me acabara el dinero que traía conmigo. Desde mi sitio veía la cortina con la luz afuera y la vida pasándose. Desde mi sitio podía ver la vida afuera, corriendo, brillante y acalorada cada vez que alguien abría la cortina para irse.
Al principio estuve observando a todos los que se iban. A eso me dediqué esa noche. A ver cómo la gente se va. A ver sus rostros cuando se despiden. A tratar de adivinar si el cansancio les ha ganado o si el agotamiento de hacer y decir lo mismo cada día hace la diferencia de horarios. Repetición. Repeticiones. Todo mundo se iba pero yo no me fui suficiente para querer irme conmigo. Por eso me quedé. Y pedí otra cerveza. Escuchaba el estruendo de la rockola, canción tras canción, con la ligereza del que no tiene a dónde irse y tampoco le importa. Con la seguridad absoluta de que los que me rodeaban tampoco tenían un sitio. Un lugar. Por eso era lo mejor estar ahí, adentro de la mierda que comprende saberse solo. En ese momento, justo uno empieza a sentirse acompañado.
Un tipo de mi edad se me acercó. Era maricón. Lo revelaba el maquillaje pintarrajeado sobre las cejas. Estaba más borracho que yo. Sin decir nada estiró el brazo y tomó la cajetilla de cigarros que yo tenía sobre la mesa. Sacó uno y después de varios intentos logró ponérselo entre los labios. Tomé el encendedor y le prendí el cigarro. Luego le dije que se fuera. Estoy seguro que no me oyó. Simplemente siguió su rumbo, a otra mesa también sucia.
Era un vomitado Jonás al salir del interior de La Ballena. Cuando respiré el oxígeno en la calle estuve a punto de volverme al bar. Era demasiado aire. Me preguntaba si a mí también alguien me habría descubierto en la cara, la falsa indiferencia de los que creen que se van.
Tomé un taxi. No me había dado cuenta que era una mujer la que conducía. Una mujer demasiado joven. Lo noté cuando me preguntó hacia dónde iba. Su voz era delgada y al verle los ojos por el espejo retrovisor noté que ella también llevaba ojeras trasnochadas. Me dio risa.
- Se ve que no has dormido. Le dije sin esperar respuesta.
- Sí. He dormido. Me contestó sin parpadear mirándome por el retrovisor.
Noté que me sonreía. Que a pesar de verme borracho le divertía la imagen de un tipo que quería hacerse pasar como si no pasara nada. Como si no fuera uno de los que también alguna vez se habían ido y hubiera tenido que hacer como si realmente tuviera un lugar en la vida y hasta tuviera prisa para irse. Porque cuando no se tiene prisa y se actúa como si no pasara nada, podría sugerir entonces, de cierta extraña manera, una soledad premeditoriamente prefabricada.
A mitad del camino hacia la dirección que le había dado, le pregunté si quería seguir conversando conmigo. Hubo una pausa breve. Un movimento al volante. Una mirada de ojos claros en cara blanquísima por el retrovisor. Dijo entonces que sí. Le sugerí detenerse en algún sitio para comprar cerveza. Se detuvo. Cuando bajé hacia la tienda estaba seguro de que ella encendería el carro y se iría, como todos los que hasta ese momento ya había visto partir. Pero no lo hizo. Se quedó. Esperó a que volviera con las cervezas dentro de una bolsa de plástico y con el sol del mediodía sobre la cara.
No tardamos mucho en llegar. Apagó el auto. Caminamos hacia la puerta de la casa. Dos veces chocamos la mirada como en un momento de irreal estupefacción. La observé cuando le cedí el paso para que entrara a la amplitud fresca de la sala.
No sé cuánto tiempo estuvo ahí. Bebimos. Escuchamos música. Hablamos. La besé. Me besó. Supo que me gustaba y yo sentí su atracción aún por encima de la capa de alcohol que me envolvía.
Me quedé dormido.
Cuando desperté no lograba recordar la última imagen de ese día. No lograba recordar el rostro los que verdadera, finalmente, se van.
Salí sin querer salir de ahí.
Llevaba seis horas en el bar. Llegué abriendo con la mano derecha una pesada cortina roja a las tres y media de la madrugada pensando que era temprano aún. Varias mujeres me observaron y me sonrieron con sus bocas turbias en la espera de que les invitara algo. Dejaron de verme cuando me senté en la esquina de una mesa sucia sin devolverles la sonrisa. El humo de los cigarros difuminaba los rasgos de la gente alrededor. Ahogaba. Entorpecía cualquier imagen a menos de tres metros. No me sentía cansado aún. Estaba ebrio y perfectamente consciente de que lo estaba y lo seguiría estando hasta que se me acabara el dinero que traía conmigo. Desde mi sitio veía la cortina con la luz afuera y la vida pasándose. Desde mi sitio podía ver la vida afuera, corriendo, brillante y acalorada cada vez que alguien abría la cortina para irse.
Al principio estuve observando a todos los que se iban. A eso me dediqué esa noche. A ver cómo la gente se va. A ver sus rostros cuando se despiden. A tratar de adivinar si el cansancio les ha ganado o si el agotamiento de hacer y decir lo mismo cada día hace la diferencia de horarios. Repetición. Repeticiones. Todo mundo se iba pero yo no me fui suficiente para querer irme conmigo. Por eso me quedé. Y pedí otra cerveza. Escuchaba el estruendo de la rockola, canción tras canción, con la ligereza del que no tiene a dónde irse y tampoco le importa. Con la seguridad absoluta de que los que me rodeaban tampoco tenían un sitio. Un lugar. Por eso era lo mejor estar ahí, adentro de la mierda que comprende saberse solo. En ese momento, justo uno empieza a sentirse acompañado.
Un tipo de mi edad se me acercó. Era maricón. Lo revelaba el maquillaje pintarrajeado sobre las cejas. Estaba más borracho que yo. Sin decir nada estiró el brazo y tomó la cajetilla de cigarros que yo tenía sobre la mesa. Sacó uno y después de varios intentos logró ponérselo entre los labios. Tomé el encendedor y le prendí el cigarro. Luego le dije que se fuera. Estoy seguro que no me oyó. Simplemente siguió su rumbo, a otra mesa también sucia.
Era un vomitado Jonás al salir del interior de La Ballena. Cuando respiré el oxígeno en la calle estuve a punto de volverme al bar. Era demasiado aire. Me preguntaba si a mí también alguien me habría descubierto en la cara, la falsa indiferencia de los que creen que se van.
Tomé un taxi. No me había dado cuenta que era una mujer la que conducía. Una mujer demasiado joven. Lo noté cuando me preguntó hacia dónde iba. Su voz era delgada y al verle los ojos por el espejo retrovisor noté que ella también llevaba ojeras trasnochadas. Me dio risa.
- Se ve que no has dormido. Le dije sin esperar respuesta.
- Sí. He dormido. Me contestó sin parpadear mirándome por el retrovisor.
Noté que me sonreía. Que a pesar de verme borracho le divertía la imagen de un tipo que quería hacerse pasar como si no pasara nada. Como si no fuera uno de los que también alguna vez se habían ido y hubiera tenido que hacer como si realmente tuviera un lugar en la vida y hasta tuviera prisa para irse. Porque cuando no se tiene prisa y se actúa como si no pasara nada, podría sugerir entonces, de cierta extraña manera, una soledad premeditoriamente prefabricada.
A mitad del camino hacia la dirección que le había dado, le pregunté si quería seguir conversando conmigo. Hubo una pausa breve. Un movimento al volante. Una mirada de ojos claros en cara blanquísima por el retrovisor. Dijo entonces que sí. Le sugerí detenerse en algún sitio para comprar cerveza. Se detuvo. Cuando bajé hacia la tienda estaba seguro de que ella encendería el carro y se iría, como todos los que hasta ese momento ya había visto partir. Pero no lo hizo. Se quedó. Esperó a que volviera con las cervezas dentro de una bolsa de plástico y con el sol del mediodía sobre la cara.
No tardamos mucho en llegar. Apagó el auto. Caminamos hacia la puerta de la casa. Dos veces chocamos la mirada como en un momento de irreal estupefacción. La observé cuando le cedí el paso para que entrara a la amplitud fresca de la sala.
No sé cuánto tiempo estuvo ahí. Bebimos. Escuchamos música. Hablamos. La besé. Me besó. Supo que me gustaba y yo sentí su atracción aún por encima de la capa de alcohol que me envolvía.
Me quedé dormido.
Cuando desperté no lograba recordar la última imagen de ese día. No lograba recordar el rostro los que verdadera, finalmente, se van.
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