30.11.04

VOLVER A LOS 17
Violeta Parra


Volver a los 17
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.

Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.

Mi paso retrocedido
cuando el de ustedes avanza
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.

Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.

Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber
ni el más claro proceder
ni el más ancho pensamiento
todo lo cambia el momento
cual mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias
sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.

Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.


El amor es torbellino
de pureza original
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino
detiene a los peregrinos
libera a los prisioneros
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.

Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.

De par en par la ventana
se abrió como por encanto
entró el amor con su manto
como una tibia mañana
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en 17
los convirtió el querubín.

Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.


**

En Valparaíso. Sí. Dentro del teleférico ascendente, observando el Pacífico y bebiendo pisco a sorbitos de una botella azul. Tratar de entender a los "cabros chicos". Tratar de entender.

La primera vez que me dio el Violetaparrazo yo tenía 26. (Él 21).

Rines, lamentos, cuecas, tonadas, polkas y mazurcas. Todas las bailé corriendo como loca mientras jugaba el juego de las sillas. La de "Macondo" con Óscar Chávez también. Tenía siete.

Si no fuera por eso, no me entendería.




29.11.04

WHISHPERING


a) La franja azul/verde oscuro que era el Pacífico ayer, visto desde un sobreruedas.
b) Una miniavioneta de papel que de madrugada enciende alarmas.
c) El sonido de un tornillo al salir de una pared vía taladro.
ch) El que me espera en la entrada de todos los lugares y hace, desde allá, que me sonría.
d) Nuevo pantalón que ni mandado a hacer.
e) Hombres que fuman puros y tienen rubios novios.
f) El fáunulo menor multiplicaleidoscopiosamente. Y dormido.
g) Pintar una pared.
h) Las palmeras que saludan a través de todas las ventanas de una casa nueva.
i) La luz que se va a las cuatro y media de la tarde.
j) Lluvia de pintura blanca y cervezas en un carro.
k) Esta letra es un amuleto.
l) No entiendo la muerte si lo que significa es una desaparición.
ll*) Muerte: El final de una larga cadena de elecciones.
m) A veces soy de hule. Siempre inflable.
n) Cruda y abotagada. Barroca y clasemediera. Julieta demacrada.
ñ) El amor como arma.
o) (Risas muchas a dúo sobre alfombra enrollada).
p) Las voces de los dobles de los programas de la televisión posesionándose de mi garganta.
q) Desayuno feliz.
r) No desperdiciar ningún minuto. Ni uno solo.
rr) Todo lo que hay y no puedo decir.
s) El fotógrafo fotografiando y el fotografiado nervioso sonriendo en el taller que echa chispas.
t) Carlota de Mango, Mariana Granola y Loreta Manzana.
u) "Luna negra, negra luna, negra, color de tu madre". Los Cojolites.
v) Medhiterráneo, Medhicinal, Medhicamento.
w) Una gringa transfuga dando las gracias desde su nirvana particular.
x) El diablito de San Ignacio para el día de mi cumpleaños.
y) Todas las palabras.
z) Sus ojos.



* Paquillo, dix it.

18.11.04

SILENCIO



Alfonso Prado Soto

21 de Septiembre de 1921 - 18 de Noviembre de 2004.



16.11.04

DE FÁUNULOS Y ABISMOS INSONDABLES



Que me lo preguntaran no fue la explosión. Que me miraran a los ojos de manera sostenida mientras uno de ellos -el mayor-, lanzaba la frase bajo una capa delicada de ingenuidad inequívoca, muy propia de ellos, fue lo que por poco me derriba. Tuve que darle un trago largo a mi margarita antes de contestar. Tuve que sentir las plantas de los pies sobre el piso del restaurante y al mismo tiempo respirar hondo, sin aspavientos, más bien de manera cuasi imperceptible para evitar el temblor en la mano izquierda que sostenía mi vaso.

-¿Qué es un fáunulo?

Me enderecé en la silla. Erguida ya, sentí por la espalda la ráfaga de aire tibio con aromas a salitre que entraba por la amplia puerta, la cual avivó la llama voluptuosa bajo mi lengua. (La misma que produce el chispazo azul eléctrico en la pupila y el singular destello-signo inefable de las viejas lobas de mar treintañeras- en alguno de los dos colmillos). Después del trago, haciendo tiempo, encendí un cigarrillo -enamoradísima- mientras sentía aún el par de miradas, fijas sobre cada uno de mis movimientos.

-Ah! Eso no te lo puedo decir ahora. Eso te lo voy a escribir; Alcancé a decir todavía con un disimulo en la voz, procurando seguridad suprema, absoluta, mientras de una ojeada veía como arqueaba sus cejas y se contraía recargándose en el respaldo de su silla como insatisfecho.

Mientras, el fáunulo menor, de ojos azabaches, de cabellera negra hiperazabache -menuda, hasta los angulosos hombros- tomaba de su margarita observándome sin parpadear. Al momento dijo:

-Me está latiendo muy rápido el corazón. Es muy extraño. Mira, tócame.

Sentí a la vergüenza y a la desesperación transformarse en proyectores enormes de luz carcelaria. Me sentí diminuta. (Eso ya es MP, Amaranta, recordé a una amiga decir). Tragué saliva. Las manos sudaban manantiálicas. Sentí el cúmulo de agua ascender por el conducto de la nariz hacia los lagrimales. Correr o llorar, una de dos; El fáunulo menor traía una chamarra militar, color verde olivo, que le daba una estructura corpórea un tanto más ancha que lo que su edad registra. Inclinado sobre la mesa que me separaba de ellos, se levantó e inclinó hacia mi para que yo alcanzara a poner la palma de mi mano sobre su pecho sin tener que levantarme. Apenas rocé en breve la gruesa tela verde olivo cuando sentí abajo de chamarra, playera y seguramente camiseta de algodón blanco, el gazapo asustado que traía el fáunulo menor ocupando el lugar del corazón.

- ¿Y por qué? Pregunté ciertamente asombrada.

- No sé.

- ¿Será la margarita? Dije esto mientras desviaba la vista para absorber con el popote. Ví los hielos y el líquido que contenía mi vaso márgaro.

- No lo sé. Pero ayer también me pasó y no estaba tomando nada.

Hice ruido tintinoso con los hielos que quedaron en el vaso.

El fáunulo mayor, de mirada grisásea triste, aún cubierto de vello aduraznado sobre el delicado y fino labio sonrosado superior me dijo:

- ¿ Y por qué no nos puedes decir ahora? ¿Qué tiene?

En ese momento justo atrás de mi, a manera de eco escuché la risilla diabólica de Pan y algo muy parecido a una estampida en bosque de Sátiros, Faunos y Silenos. Escuché las brevísimas pezuñas tropezar sobre la hojarasca de mis treinta años. Las flautas. Pude ver los cachetes infladillos por el esfuerzo para la nota más alta de una cancioncilla bucólica y feliz.

En ese momento me sentí ninfa atrapada, virginal, belleza inombrable, indescriptible, puesto que cuando la Silena Súcuba cuasi Arpía suelo ser yo, llegar a ese momento rebosante de virtud proveniente a manera de preguntas y levísimos movimientos corporales-naturales de un par de fáunulos bellísimos y terribles para mi, de mirada cargada de luz cósmica, además de sofocarme, me conmueve.

No pude más. Antes de vislumbrar el abismo solo alcancé a repetir:

- Eso no puedo explicarlo ahora. Eso tengo que escribirlo para ustedes.




11.11.04

REGALO MENSAJE



Anoche soñé a un hombre que pronunciaba las palabras: Costa Oeste.

La imagen de mi sueño era así: el hombre que me hablaba estaba señalando un mar de color verde claro. El hombre vestía traje negro y sombrero al estilo Pessoa. De hecho, puedo ahora saber que era él. Llegando a este momento de esta nota digo entonces: Anoche soñé que Pessoa me hablaba y señalaba un mar color verde claro mientras decía: Costa Oeste.

La imagen general que soñé era como si el hombre de traje negro y sombrero estilo Pessoa que me hablaba, el mar color verde claro que señalaba y unos borrones de color ocre donde estaba parado y que sin ver, yo sabía que esos borrones se trataban de algo como un palimpsesto, como un mapa antiguo donde el hombre de traje negro y sombrero estilo Pessoa (Alberto Caeiro justo en 1935 antes de morir) estaba parado, fueran una ilustración hecha con acrílicos por un adolescente. Trazos fuertes pero disparejos. De cierta manera incipientes. Lo cierto es que hay adolescentes genios perfectos en el arte del trazo pero en este momento me refiero a un adolescente por tratar de extraer la edad y ese particular estado del cuerpo y de la mente de la imagen general que anoche soñé.

Yo tenía la ilustración a cierta distancia sostenida por mis manos. Pero al mismo tiempo era como si mis brazos se hubiesen alargado unos cuantos metros. Y escuchaba perfectamente la voz del hombre del traje negro y sombrero estilo Pessoa que de perfil pronunciaba, me pronunciaba, las palabras con voz grave y bien definida mientras señalaba el mar verde claro que se movía y salpicaba dentro de la ilustración.

Desperté con la imagen impresa en mi frente y la voz clarísima de Pessoa cuando me señalaba un mar de color verde claro mientras pronunciaba las palabras: Costa Oeste.

Quizá debería ir pronto, en un próximo sueño a Suecia.

9.11.04

la línia

acérquense,
batos culturosos, grupis alocadas, víyeis, díyeis,
fanáticos del rock alternativo, jovencitos en busca de identidad,
mujeres que dicen que todos los hombres son iguales,
hombres que piensan que todas las mujeres son unas pirujas,
despistados blogueros y blogueras,
escritores de la virtual fugacidad,
llegaron las línias;
saquen sus billetes,
saquen sus popotes
para aspirar los poemas del corazón;

ai línias pa todas,
ai línias pa todos,
con un coperacha se pueden llevar
palabras, poemas, disenos y fotos de unas morras fronterizas;

acérquense,
batos enamorados de la mujer imposible,
morritas prendidas del bato equivocado,
señoras que vinieron pa checar a sus hijos,
rucos como buitres sobre carne joven,
lléguenle,
porque la línia es una esperanza más
en esta ciudad de violencias, ejecuciones
y panistas malandrines que nada saben de literatura,
cultura ni política;

la línia es otro ejemplo tijuanero
de cuando las cosas se quieren hacer se hacen,
sin becas, sin premios, sin apoyos institucionales,
sólo con la coperacha de los compas y las compitas;

lléguenle,
roqueros, estudiantes, trasnochadas, amanecidos,
profesionistas desempleados, becarios de papá,
pachecos, gorrones, gaviotas y perras de la vida,
la línia es una muestra real del trabajo que no se ve, que no se mira,
las carrillas pa buscar material y las imprentas baratas,
trabajando a altas horas de la noche o robándole horas a las horas de la oficina;

arrímense,
intelectuales de escritorio,
analistas de las manifestaciones culturales juveniles,
teiboldanzoneras, pistiadores de cantinas barata,
muchachitas con 36 horas de embarazo sin querer,
batos que siempre olvidan comprar los sicos y los troyans,
hombres y mujeres con sonrisas de dientes blancos:
las mujeres de la línia también son línias de vida, línias del futuro, del destino, del corazón,
de esperanzas calientitas par un mundo mejor
en este desmadre del principio del siglo veintiuno;

las mujeres de la línia
son las quescriben contra viento y marea,
a pesar de críticas y apatías de los cultos culeis,
porque ellas aún creen en la literatura,
en la palabra como una forma sagrada de salvación;

arrímense,
hombrecitos que creen el cuento infantil del bato con botas,
morros que se esconden en el baño pa darse un toque,
morritas que son serias en la calle y locas en la cama,
mujeres que se asustan cuando se les retrasa la regIa de la vida,
jovencitos sin futuro con el celular prendido y el cerebro apagado:
las mujeres de la línia
alargan la línia de la creatividad,
rompen en las línias divisorias de los imperios obsoletos,
de las instituciones oficiales y los machos más machines;

las mujeres de la línia
son de un sindicato independiente de mujeres
que creen en el arte y la conciencia
como una manera de enfrentar la vida
y una posibilidad de cambiar la estupidez deste mundo;

a ver, ustedes,
grupos que apoyan par igual al movimiento zapatista y al adal ramones,
morras críticas de la realidad que no se perdieron el ultimo capitulo de rubí,
batos que se ponen a escondidas la camiseta del américa,
éstas, son las morras del taxi del amor,
del tarot y las línias escritas en inglés y español,
del alimento espiritual de los poemales,
constructoras de la torre de babel de la tolerancia;

arrímense,
jipis trasnochados, dulces lesbianas, homosexuales liberados,
heterosexuales reprimidos, donjuanes del mal aliento,
payasos del circo cultural, violadores imaginarios,
neuróticos, histéricas, santos, diablas y angelitas del amor
amantes diadeveras, buscadores del oro de la felicidad,
videoastas, musiqueros, burócratas culturales, santos inocentes,
mujeres con pircins en la nariz y el ombligo, parejitas de enamorados,
y, sobre todo,
ustedes, muchachitas con tatuajes bonitos en la cintura de la luna,
hagan línia, como en el calimax, como en las tortillas,
1os conciertos, o al pagar la luz, el cable o el teléfono,
acérquense,
ai línias pa todos,
con un billete de a dólar,
con una moneda de diez pesitos se llevarán poemas,
fotografías y diseños destas mujeres
que organizan fiestas para que ustedes se diviertan,
y además escriben y cantan gozosas sobre la piel de la noche tijuanera.



el róber castillo
johnytecate@hotmail.com

3.11.04

LA LÍNEA
Número 2, tema Identidad.


Amig@S,

Los invitamos a la presentación de la publicación LA LÍNEA (No. 2 tema Identidad).
Haremos una celebración este viernes 5 de noviembre a partir de las siete de la tarde,
en el Cortijo de Playas (casa de la cultura). Estará con nosotras el Johnny Tecate.

Vengan a celebrar con nosotras y a divertirse en grande!

En la música:

DJ SAL
DJ CHARMANDER KIRU
DJ CLOUDY
DJ RAFA DRO


Corre la voz, la entrada es gratis!
Saludos!

Interdisciplinario LA LÍNEA



PD: Habrá un jején loco para llegar, Chayanne será un obstáculo. No desesperen en la carretera.

1.11.04

A DON FULGOR SEDANO


Calaveras, dulces, flor de Cempazúchil.

Pan de anís, alfeñique, pan de huevo.

Papel picado, banderitas, fruta.

Bandeja con carnes frías, guayaba, lengua de res y patas de cerdo, jícama, manzana, encurtidos, uvas: Fiambre.

Cajeta de guayaba.

Cajeta de camote.

Sangría.

Viento.

Polvo.

Frío.

Tequila.

AJUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUúA!

Celebrando con todo a mis muertos.